Сергей Ильичев - Возвращение «Конька-Горбунка»

– Я ждал вас, – раздался у нее за спиной знакомый голос.

Татьяна обернулась.

Перед ней во фраке, слегка стесняющем его движения, стоял Петр Ершов, или Петруша, как она его про себя называла.

Все такой же: немного робкий и стеснительный, чуть сутулящийся, боясь казаться излишне высоким.

– Право, я ничего не понимаю, – промолвила Татьяна. – И к тому же, если честно, мне немного неудобно… Я в этом своем наряде…

– Оставьте это! Здесь каждый видит то, что он хочет видеть, иначе мы бы сошли с ума, увидев истинную сущность каждого…

– О чем это вы? – с удивлением спросила Татьяна.

– О нас, – спокойно отвечал он. – А более о тех, кто пишет чью-то житейскую историю, и тех, о ком пишут, включая и историю самого государства, а затем выдает ее за истину в последней инстанции. Я вам вчера сказал, что не хотел уезжать сюда, и не по своей воле я теперь один из них. Из тех, кто считает себя самыми умными, самыми талантливыми, самыми проницательными, полагая, что им из столиц виднее, как управлять людьми и целым государством. Они в это даже искренне верят… Несчастная страна, несчастные люди…

– Возможно, вы правы… – негромко произнесла Татьяна.

– Думаю, что вам будет интересно узнать, что здесь сам господин Пушкин… Александр Сергеевич! Да вон же он, в окружении поклонников. Сказали, что он будет читать стихи… Пройдемте поближе…

Татьяна еще издали увидела и узнала любимый с юности облик: молодой Пушкин в первое мгновение показался ей невысоким, но элегантным волчком, вобравшим в свою орбиту массу великовозрастной молодежи, и теперь он, вращаясь по часовой стрелке, общался одновременно с самыми разными людьми: отпуская комплименты, отвечая на вопросы или парируя дерзкие шутки.

Но вот в зале, где еще только что, подобно пчелиному рою, гудела толпа, мгновенно стихло; все, затаив дыхание, стали слушать Пушкина.

Безумных лет угасшее веселье

Мне тяжело, как смутное похмелье.

Но, как вино – печаль минувших дней

В моей душе чем старе, тем сильней.

Мой путь уныл. Сулит мне труд и горе

Грядущего волнуемое море.

Здесь поэт сделал небольшую паузу, словно выискивая кого-то, к кому хотел обратить уже следующую часть стиха. И уже чуть форсируя голосом, продолжил:

Но не хочу, о други, умирать;

Я жить хочу, чтоб мыслить и страдать;

И ведаю, мне будут наслажденья

Меж горестей, забот и треволненья:

Порой опять гармонией упьюсь,

Над вымыслом слезами обольюсь,

И может быть – на мой закат печальный

Блеснет любовь улыбкою прощальной.

Последние слова поэта потонули в рукоплескании. В толпе кричали: «Пророк!» – и тянулись к нему с бокалами шампанского.

– Вот где настоящий огонь, энергия в нем клокочет неземная… – тихо, почти на ухо Татьяне, говорил Ершов. – Как бы только не сгорел или же под дурную пулю не подставился. Честно вам, как на духу, скажу: молюсь за него…

Вяземская внимательно посмотрела на этого не по годам рассудительного девятнадцатилетнего юношу и мысленно вспоминала своих студентов, невольно сравнивая.

А Ершов продолжал свой взволнованный монолог.

– Он мне представляется как мощный живительный родник огромной неиссякаемой силы. Такой силищи, что все наносное в нашей литературе сметет напрочь. Поверьте мне. А на вид… шалопай, похлеще нашего Николя будет… На днях меня с ним познакомили…

– Рада за вас…

– Спасибо! Хоть кто-то рад, а то меня тут все кличут тюленем, ладно бы с мишкой сибирским сравнивали, а то с тюленем, я же не на Северном полюсе родился, правда? – спросил он и улыбнулся.

В это время в гостиной ударили часы.

– О, вам уже пора, библиотека закрывается… – сказал Петр и, мгновенно открыв перед ней какую-то дверь, пропустил ее вперед.

И Вяземская снова оказалась в подвалах библиотеки.

Казалось, прошла вечность… Нет, на часах было без четверти шесть, библиотека готовилась к закрытию…

– Всё успели просмотреть, что хотели? – спросила Татьяну дежурная сотрудница, принимая от нее ключи.

Вяземская автоматически кивнула головой, а затем задумалась.

«Вот ведь растяпа, самого главного у него и не спросила», – неожиданно промолвила она вслух и медленно пошла в сторону выхода из библиотеки.

Но сотрудница даже не обратила на ее слова внимания, за годы работы она слышала и видела тут самое неожиданное, что подчас казалось невозможным, но происходило и происходит и по сию пору… Все зависит от того, что сам-то человек хочет увидеть или узнать! И кто, какие силы ему в этом помогают…

А мы вернемся к Вяземской, возвращающейся в квартиру своей Александры и все еще не понимающей, с чем именно она столкнулась…

Вечером сестры встретились за ужином.

Какое-то время ели молча.

– Я хотела бы кое-что рассказать тебе, – начала первой Татьяна. – Это длится уже третий день.

– Слушаю тебя!

– Только прошу, не начинай сразу нравоучительный монолог. Я помню, что ты старшая сестра, и все же… сначала выслушай.

Александра нервно закурила.

И Татьяна поведала ей все, что с ней приключилось в эти дни.

И даже вытащила из потайного места спрятанный ею подсвечник, который был оставлен ночью Ершовым.

Она видела, как Александра несколько раз порывалась что-то сказать, но сдерживала себя.

– А теперь сама решай, что здесь вымысел или больное воображение, – сказала Татьяна и замерла в ожидании вердикта сестры.

– Предположим, что все это с тобой действительно произошло, но тогда почему же он не приходит ко мне? – задала вопрос Александра.

– С какой это стати? – мгновенно парировала сестра.

– Действительно, с какой стати, но в то же время… Он же приходит в мою квартиру, и, думается мне, не очень вежливо с его стороны, чтобы сначала не представиться хозяйке…

– Он же покойник… – тихо произнесла Татьяна.

– Не упырь же, раз тебя привечает. А то, что он где-то здесь, можно сказать, всегда рядом, говорит лишь о том, что его земля по каким-то причинам не принимает, – задумчиво сказала Александра, выпуская клубы табачного дыма.

– Я как-то об этом не подумала…

– Подумай. И вообще дух покойника в доме не к добру…

– Возможно, что и не к добру. Хотя, должна тебе заметить, что ему нравятся твои стихи, он даже попросил меня сказать тебе об этом…

– Не может быть…

– Серьезно, оказывается, он даже их читал…

– Их читали все, кроме тебя…

– Ну почему же? Я помню твои стихи, еще те, когда нам было лет по десять… Хотя бы вот это – «Вышло Добро, по селу пошло…»

– Действительно? А я уже про него и забыла… Хорошо, давай вернемся к твоему Ершову… Ты уверена, что это он, что это его дух общается с тобой, приходит к нам…