Александр Клюквин - Архивариус снов

По молчанию этому кузница бьёт,
Наковальня без устали сутки гудит.
Оружейник огромный мечи там куёт,
За неточность юнца подмастерье бранит.
Тот и сам понимает, что важен их труд,
И порой жизнь спасает лишь крепость клинка.
А в поход как-никак их родные идут,
Ну а роль кузнеца, как всегда, высока.
И макают в бадью раскалённый металл,
И колотят его до десятых потов,
Чтобы в драке никто из своих не упал,
Чтобы каждый из них был к победе готов.
И шипят раскалённые в искры мечи,
Закаляясь для скорых великих побед.
Это острые к славе нетленной ключи,
Что оставят в истории острова след.

В нижнем дворике тесном толпа веселится,
Потешаясь над фразами чУдных шутов.
Кто доделал работу, по праву резвится,
Хороводя гурьбой и пугая котов.
Здесь и прачки, забросив сухие корыта,
И конюшие давшие в ясли овса.
До утра им вменённая служба забыта
И звучат веселей оттого голоса.
Шуты с деревянными горе-мечами
Сражаются здесь на потеху людей.
На миг возомнивши себя палачами,
Дубасят друг друга на усталь плечей.
Потом хороводы и песни до хрипа
Пока не погаснут по замку огни.
Тогда все пойдут до кроватного скрипа,
Умаявшись вдрызг от вечерней возни.

Опустится ночь на залив поутихший,
Оставляя заботы войны до утра.
Но рано, до света, как голос осипший
Раздастся в казарме «Встаём, всем пора»!
И тут уж не будет того настроенья,
Что было вчера до вечерних седин.
Выходят воители на построенье,
Суровые, дюжие все, как один.
Привычно в колонну встают боевую,
Попутно прощаясь со всеми вокруг.
Готовы исполнить команду любую,
И вот по мощёнке уж маршевый стук.
У главных ворот их народ провожает,
Желая вернуться домой поскорей.
Но конница сзади солдат поджимает
И молча шагают сквозь толщи дверей.
Немного поодаль с начальством кареты
И все, кто останется заново ждать.
Повсюду летят на удачу букеты,
Которые смерти должны помешать.
На лицах у женщин горячие слёзы,
В руках теребят носовые платки.
У всех мужиков лишь угрюмые позы
И взгляды в себя неподдельной тоски.
И кажется даже, что толстые стены
Слегка помрачнели от траурных сцен.
Молчит и залив в брызгах рвущейся пены —
Всё вокруг ждёт с надеждой к добру перемен.

Так закончилось мирное время,
Что для замка, увы, не впервой.
Возвращается тяжкое бремя,
Как печально известный герой.
Серый остров всегда отчим домом
Будет верных сынов своих ждать.
Ну а те поминать добрым словом
Его замок и ждущую мать…

Я всего лишь большой шут.
Развлекаю других и любуюсь.
Пусть меня не простит суд,
Но не очень-то я и волнуюсь.

Ведь у каждого свой приговор,
И у каждого груз наказанья.
Так зачем затевать спор
О великих столпах мирозданья?

Их у всякого свой гнёт,
Отрицающий все остальные.
Человек, что под ним живёт,
Не заметит терзанья чужие.

До словесной баталии – шаг!
Слово зА слово стали врагами.
Был свободен, а стал раб,
И всё больше раскол меж мирами.

Ну к чему это всё греть,
С каждым споря за то, что «так надо»?
Это самая жёсткая плеть,
Но кому-то она как награда.

Только повод дай – в клочья порвёт
За «свои» прописные заветы.
И «героем» всю жизнь проживёт,
Не вникая в чужие ответы.

Есть адепты каких-то общин,
Есть приверженцы разных течений.
Существует немало причин
Для создания новых учений.

Но порою бывает смешно,
Когда спорят солидные люди
О предмете: грешнО не грешнО,
И друг друга «всевышними» судят.

Кулаком по столУ аргумент —
Вот и вся бесконечная правда.
На какую-то умность акцент
И извилины трогать не надо.

И в итоге так весь свет
Тихой сапой ругается вечно.
Компромисса для всех нет.
Всё течёт, как и прежде, беспечно.

То ли лень уже всё менять,
То ли смысла совсем не осталось.
От чего-то другого брать,
Чтобы в мире остаться хоть малость.

* * * * * * * * * *
Впрочем есть небольшой род,
Он зовётся в народе шутами.
Это те, кто за годом год
Не становятся жизни рабами.

Не скажу, что им всё – бред,
Ведь не чёрствые всё же души.
Но среди многоумных бесед
Их удел – только лишь слушать.

Не представить с пеной у рта
И кричащего лозунги басом
Настоящего брата-шута,
Он доволен простым хлебным квасом.

По всему он простой человек,
Он не лезет в бредовые споры.
И в любой, самый траурный век,
Не шатает родимой опоры.

Пусть ему не дано знать
Мимолётных триумфов кабацких,
Его дело – своё брать,
Не участвуя в стычках дурацких.

Ведь у них тоже есть ум,
Но не тот, что кричит во всю глотку.
Этот ум для своих дум —
Весь в себя да кулак к подбородку.

Иногда и шута в спор
Зазывают смутьяны по жизни.
А в глазах его лишь укор
Да вселенские слёзы повисли.

Он не может понять суть
И поэтому молча кивает.
У него свой особенный путь,
Потому он и в спор не встревает.

Неспокойных ему не понять —
Для чего можно так суетиться?
Ведь от них ничего не принять,
И нельзя ничему научиться.