Сергей Давыдов - Тюрьмерика

– Ну, после чего меня посреди хайвэя тормознули ни с того ни с сего, все отобрали и в тюрьму, то – да… смешанные чувства к блюстителям порядка.

– Ну вот, я знаю… по глазам вижу что не любишь копов… а кто их любит… только они друг друга любят, пидарасы… Так вот, я сижу и подумываю как выйти из машины и так легонько толкнуть ногой пистолет… ну так, как будто прогуливаюсь и вроде задел случайно… ударил ногой… Я в этих же красных кроссовках был… это «Майкл Джордан», триста баксов пара.

– Триста баксов за эти штиблеты?

Тоней так посмотрел на меня, обмерил взглядом, даже какая-то презрительность сверкнула в глазах, и мне стало почему-то неудобно, оттого что не разбираюсь в кроссовках.

– Да это я их купил за триста, потому что с трупа сняли, а так они три тыщи стоят. Вы же там в России, в чем ходите? В сапогах, наверное… хорошей обуви и не видели… а я могу сейчас эти ботинки продать за тысячу… нет, за полторы… – он наклонился, сдул невидимую пылинку с них и о чем-то задумался… – Так… о чем я говорил? – он почесал башку, снял тряпицу, осмотрел ее, завязал обратно.

– О кроссовках… о цене…

– А-а… да-да… Это еще дешево я их купил… их можно и за тысячу продать… может даже и за две. Ты знаешь, у нас на районе нигера одного замочили за кроссовки. Пристрелили, сняли обувь и до свидания… ничего больше взяли, только кроссовки… Раньше такого не было… ну стреляли друг друга, конечно… но чтобы за кроссовки… – он мотнул головой, будто отогнал грустное воспоминание… – Итак… подхожу я, оглядываюсь… никого нет, только гомик мелькнул в кустах… он в таких коротких шортиках был и в розовой маечке в обтяжку… Я подхожу так, будто прогуливаюсь, даже присвистываю… и ногой – хлоп эту пушку… а я ведь раньше футболом занимался… я так и ударил, сзади… прием такой есть… и оно пошло-пошло юзом по асфальту и прям у дверей моего БМВ остановилось… будто даже просится внутрь…

Отлично, думаю, это хороший знак… настроение поднялось… подхожу, посматриваю по сторонам, напеваю Стиви Уандера… «I just called to say I love you…» 7 7 I just called to say I love you… Я позвонил сказать, что люблю… Помнишь?

Конечно помню, заелась в сознании… Стиви Уандер в очках, мотает дредами 8 8 Дреды Спутанные в локоны волосы. у рояля…

– Вот-вот, – и Тоней просвистел мелодию… – Итак… наклоняюсь я, будто шнурки на кроссах завязываю… я специально когда шел на один конец шнурка наступил, чтобы он развязался… наклоняюсь, а сам смотрю… смотрю… никто из кустов не наблюдает? А не удивлюсь… тут же везде слежка… у меня вон заправка возле дома… ну не совсем возле дома, за угол надо зайти… так я там насчитал шестнадцать видеокамер на потолке! Может еще были спрятанные в коробках или в плюшевых игрушках, но на виду висели шестнадцать штук! Это на маленькой заправке. Я спрашиваю клерка… индуса в чалме… такой же черный как и я, может даже темнее… говорю ему: шестнадцать камер насчитал босс… зачем?

Он так посмотрел на меня… ухмыльнулся… выдержал паузу, и указывает черным пальцем на стенку с фотографиями… А там нигеры с чипсами и пивом в двери выбегают. Целое панно фоток, коллекция. «Вот почему шестнадцать камер, – говорит, – потому что вы воруете. У нас в Индии такого нет, я у себя дома двери открытые оставлял, и вообще я там доктором работал, а тут… – он презрительно обвел взглядом помещение… – а тут приходится этим заниматься… в вашей Америке…» – и поправляет пистолет под пиджаком, чтобы я видел.

«Опять я отвлекся… – говорит Тоней, – это у меня после драки память глючит… даже не помню в каком году это было… поколотили меня нигеры с соседнего района. Ногами били, может даже дорогими кроссами, не видел, темно было… били сильно и сто баксов и пятнадцать центов забрали… ну сто баксов понимаю… а пятнадцать центов… ну на хера мелочь забирать, спрашивается… ты забрал бы?

Я задумался… интересный вопрос… мне даже лень было бы на улице пятнадцать центов с земли поднять.

– Забрали, ну ладно, ну а зачем так избивать… они меня оглушили сзади, чтобы я их потом не узнал… но я потом нашел одного… ему это дорого обошлось… – Он взглянул на свои кроссовки, смахнул пылинку… задумался…

– Я в коме лежал… уже считали трупом, а нет, выжил… правда сердце стало шалить, много медикаментов кололи… чем они меня там накачали, что аж мотор стал глючить… – Он опять замолк… задумался… – Так… о чем я говорил…

– Ты кроссы подвязывал, шнурки…

– А-а, точно… это я когда в парке был… Так вот, подвязываю я свои кеды, посматриваю вокруг, и так тихонько дверь пассажирскую открываю… будто за ручку держусь и дверь сама открывается… Я аккуратно беру пистолет, оглядываюсь… никого… поднимаю и под сиденье его. Смотрю по сторонам… всё тихо… я пошустрее свои красы подвязываю, и уже подсчитываю в уме за сколько продам «Берету»… а это была «Берета», я заметил… кажется была у меня такая… не помню… Вот… обхожу я свою машину спереди, а она блестит на солнце, красавица… открываю двери пальчиком… она пальчиком так легко открывается… клац! как часики.

Сажусь, и закуриваю косячок. Заслужил… молодец я, так ловко пнул Берету и незаметно ее под сиденье… даже если и камеры были, никто этот трюк не заметит, как фокусник сработал. Смотрю по сторонам… затягиваюсь, дым через нос выпускаю… расслабон такой конкретный… хорошая трава… Вдруг, вижу… вон и они пидорасы! Чтоб они все горели в аду! Полицейский круизер подъезжает, рядом со мной паркуется. Два белых копа, армейские стрижки, внутри сидят, по рации говорят, на меня смотрят. Я сразу же бычок в окно выбросил, рукой дым разгоняю…

Один выходит, неторопливо приближается, рука на кобуре…

– Сэр, могли бы выйти из машины?

– Я? Выйти? Зачем?

– Нам сообщили, что у вас нелегальное оружие в автомобиле.

– У меня? Оружие? Откуда? – удивляюсь. И уже думаю: откуда я деньги возьму на лапшу и кофе взаперти, если пять лет дадут? А это пять лет… я уже все ихние факины законы изучил… Пять лет за незаконное хранение оружия, если уже была судимость… а она у меня конечно же была… и не одна… раз двадцать за решеткой побывал в городской тюряге, все углы помню.

– Будьте добры, выйдете из машины, – говорит коп, а сам так смотрит на своего партнера. У них какие-то знаки глазами, телепатически общаются, и кобуру незаметно расстегивает, я вижу…

– А вы что имеете ордер на обыск? – говорю.

– Мы почувствовали запах марихуаны из вашего автомобиля… поэтому – да, имеем полное право… так что выйдете из машины, сэр…

«Ну, думаю всё… как это бля произошло, что я вот щас вот отправляюсь за решетку на пять лет? Сижу себе в машине, Стиви Уандера слушаю… ну на хера мне тот пистолет сдался… Везде, везде следят за нигерами… если не камера, то сознательные граждане…»