Ольга Приходченко - Я и ты

… Ни моих добрых соседей, ни Зои, от которых я услышала столько историй и легенд и старалась передать по наследству дочери, давно нет в живых, но память о них осталась. Эти люди открыли мне глаза на старинную и прекрасную Москву. И пусть переулок теперь Пречистенский, иногда, когда подъезжаю на троллейбусе или автобусе к своей остановке, так и тянет спросить стоящих впереди:

– У Мертвого выходите?

О среднеазиатских республиках, признаюсь, я мало что знала. Только то, что оттуда мы получали ранние овощи и фрукты, а на закладку лук репчатый, очень красивый, но с ограниченным сроком хранения. Еще очень они радовали нас своим виноградом и бахчевыми культурами. Все гнали вагонами, и однажды с одним из них случилось ЧП. Вагон вроде был, как положено, опломбирован, может, невнимательно осмотрели при вскрытии, кто его знает, только, когда раздвинули двери, грузчики от едкого запаха отшатнулись. В вагоне лежал гниющий труп старика узбека, а рядом с ним небольшой живой ослик обгладывал остатки арбузов.

Как этот пустой вагон прошел взвешивание на железной дороге и кто его обобрал подчистую – большой вопрос. Нельзя же списать на бедного голодающего ослика почти полсотни тонн арбузов! Никогда еще Ленинская плодоовощная контора не видела такого количества милиции и товарищей в штатском. Опять не с лучшей стороны мы прославились. Москва ведь как большая деревня, слухами полнится. Вины нашей конторы ни с какого боку и в помине не было, но все равно, комиссий нагнали со всех министерств и ведомств. Шмон устроили еще тот, не позавидуешь директору. Он как ошпаренный бегал с ними по складам и базам, а потом еще ублажал в столовой всю эту партийную и начальственную рать.

На мою долю, как ответственной за экономику, легла, как всегда, задача отписываться, если точнее – отбрехиваться, по всем инстанциям, начиная с «Главплодоовощпрома». Все обосновывать, подкрепляя слова расчетами и предложениями по улучшению снабжения населения картофелем и овощами. Старалась не повторяться, составить каждый документ под конкретного проверяющего. Машинистка, молоденькая девочка, взмолилась:

– Ольга Иосифовна, давайте только «шапки» поменяем, а остальное все под копирку одинаково. Так всегда до вас делали.

– Ты на каком курсе учишься?

– На четвертом.

– Представь, если все вы сдадите курсовые или дипломы, написанные под копирку, что будет? А потом и все кандидатские с докторскими тоже одинаковые, ну, и куда мы прикатимся?

– Так пусть эти проверяющие сами пишут, их же работа. Я уже пальцев не чувствую, и вы красная, как рак.

– Обо мне не беспокойся, я по рождению – рак. А эти бумажки, поверь мне, со временем сгодятся, они же не просто так, а по делу, там, наверху, вынуждены будут обратить на них внимание, и для конторы новую современную базу построят. Заживет тогда наш район с качественной продукцией. Так что продолжаем.

Машинистка потрясла руками, улыбнулась, подмигнула мне и застучала по клавишам с новой силой.

Где-то за полночь неожиданно объявился мой благоверный.

– Детка! Ты на часы посмотри! Как это называется? Почему не отвечаешь на звонки?

– Миша, некогда, запарка. Ой, как хорошо, что ты заехал за мной, я страшно устала. Влипли мы в одну историю, по дороге расскажу.

Дверь распахнулась, и в кабинет ворвался директор.

– Ну что, готово? Они подпишут?

– А куда они денутся, Владимир Николаевич, вы их так обхаживаете. Познакомьтесь, это мой муж.

В машине ехали молча, я посматривала на Мишу, у него щека ходила ходуном.

– Ну и во что вы вляпались с этим твоим Владимиром Николаевичем? – не выдержал он.

Я стала рассказывать. Ничего смешного, конечно, в том, что бедного дедушку-узбека укокошили – скорее всего, еще у него на родине, где он сторожил этот вагон, и пустой вместе с ним прогнали через всю страну. Но мы не могли себя сдержать, ржали весь остаток дороги до дома.

Этот случай как-то сдружил меня с директором, а потом приятельские отношения перешли и на наши семьи. Насти у нас еще не было, а Киселевы воспитывали маленького Денисика. Владимир Николаевич все расхваливал меня перед мужем:

– Ну и баба у тебя, Михаил! Как что-нибудь засандалит. А этот взгляд исподлобья! У меня аж яйца холодеют. Не представляю, как ты с ней!

Тут я на время прервусь и перескочу на историю с другим узбекским старичком. А история эта о том, как в конце семидесятых годов прошлого века меня едва не продали в рабство. И кто? Собственный муж. Еле ноги унесли.

Дело было в Намангане, поздней осенью. До чего же она здесь красива! Город утопал в зелени садов, вековых карагачей и чинар, более близких нам елей и пихт. Над ним, словно в сказке, повисли снежные вершины – такое гигантское мороженое, освещенное солнцем, – и слышно было шумное журчание извивающейся меж скал реки. От чистого горного воздуха кружилась голова. Время не поджимало, и мы неторопливо и с удовольствием гуляли по лабиринтам маленьких улочек, рассматривали древние раскопки, заглядывали в мелкие лавки с изобилием отливавших золотом и серебром тюбетеек и вышитых сюзане. На любой вкус кувшины, вазы, блюда под плов. А какая прелесть – шелковые ткани на халат и пижаму! До сих пор жалею, что не купила, денег пожалела. На улицах нам попадались в основном мужчины, а если изредка женщины – то во всем черном, с сеткой на лице. Оттого складывалось впечатление, что время перенесло нас на века назад.

Каждый город в Узбекистане, вообще на Востоке, неповторим, но Наманган, как нам сказали, считается самым величественным во всей Ферганской долине. Его достопримечательности действительно сказочны: Мавзолей Ходжамины-Кабры, медресе Муллы-Киргиза, дом султана Ахмедова, мечети. Возле одной из них мы наткнулись на узбекского дедулю, который внешне очень напоминал Гассана Абдуррахмана ибн Хоттаба (он же – старик Хоттабыч) из сказки-повести Лагина. Мой муженек без приколов не может, спрятался за какой-то выступ, я в поисках его рванула сначала в одну сторону, потом в другую. Черт его знает, куда он делся, от страха я заорала, и тут, как из-под земли, вырос тот самый старик. Он увязался за мной, шел по пятам и что-то приговаривал, толкая меня в плечо. Тут мой дурачок выскакивает из-за угла и кричит:

– Абдулла! – почему-то он назвал деда этим именем. – Как она тебе? Нравится? Продаю! Сколько дашь?

Старик впился в меня своим колючим взглядом и лыбится:

– Сколько скажешь – столько заплачу.

– Да у вас денег не хватит на такую красотку, – Миша продолжает прикалываться, толкает меня под задницу и традиционным жестом показывает – мани-мани.

– Не твоя забота, найду.

Миша, конечно, пошутил, но узбекский дедуля – черт его знает, может, он скрытый многоженец – воспринял предложение на полном серьезе. Видимо, в его гареме еще только русской бабы не хватало.