Рост Толбери - Орден-I

На годовщину смерти Бенисио он остался в казарме один, взял выходной. Побрился, почистил ботинки, погладил и надел свою парадную форму с медалями. Сел на кровать. Вытащил свой пистолет. Проверил. Зарядил. Снял с предохранителя. Развернул дулом на себя, продел большой палец в отверстие курка, приставил к сердцу.

Айде, наверное, было так больно, что страха она не чувствовала. Он хотела наказать себя, почувствовать. Поэтому направила себе пистолет в сердце, а не в горлову. Крикнула и вдавила спуск. Пуля отбросила её на кровать и там, за несколько минут, она умерла.

Лиам опустил пистолет и задрожал. Ему не хватило духу.

Но потом хватало духу вставать в полный рост под огнём, снова и снова лезть в пекло, куда другие боялись, всем сердцем желая, чтобы одна из пуль угодила куда нужно. Если его не будет, то и ничего уже не будет.

Да.

Он победил это со временем. Похоронил в себе, где-то рядом с Айдой, Бенисио и родителями. Но они с этим грузом путешествовали вместе так долго, что остался отпечаток. Он думал, что будет бороться за жизнь всеми силами, хотя бы просто из принципа. Потому что он морпех. Потому что должен. Потому что такая работа. Но теперь темнота не отступала, выбора у него больше не было, полоска той реальности всё отдалялась, не скрылась за горизонтом, и Лиам не растворился в этой темноте.

Из темноты его вырвал свет. Не такой тёплый, как он ожидал от света в конце тоннеля… А холодный и безжизненный электрический свет.

Неисправная лампа дрожала, била в глаза, то тускнела, то разгоралась. Тело было очень лёгким, невесомым. Оно больше не болело и не чувствовало усталости. Ему ничего не требовалось, оно не испытывало естественной жажды и жажды, что преследовала его после плохих решений. Он словно сбросил гору с плеч.

Из ощущений только холодок по спине. От металлического стола в морге. Он мёртв. Только вместо путешествия по тоннелю в неизвестность, он всё ещё тут. Сам стал призраком? Прикован цепью к такому ублюдскому месту? Какая ирония.

Лиам сел, повернулся, свешал ноги и ступил на пол. Он был готов коснуться прохладного кафеля, но его босые ступни утонули в чёрном песке. Песок был повсюду насколько хватало глаз. Лишь тусклая лампа, металлический стол, стена с контейнерами для трупов и коридор куда-то наверх не принадлежали ему.

Он спит? Или в чистилище? Или же морг — это обломок последней комнаты, где он был, из того мира, который он оставляет позади.

Почему морг? Почему, например, не похороны? Было бы интересно узнать, кто придёт. Сколько вообще будет людей. Послушать на поминках, что о нём вспомнят и будут говорить. Узнать, каким человеком он останется в глазах ещё живых людей.

В конце концов, он умер не так уж и нелепо… как герой, выполняя свой долг. Хотя… Скорее уже шестерёнкой на своём месте. Не особо полезной, но хотя бы тут не облажался. Не струсил и не убежал. Остался до конца. Испил всю чашу.

В ноздри ударил знакомый и удушливый запах. Сигара Бенисио. Её огонёк неспешно проплыл в темноте за пятном света, что давала лампа. Старый приятель пришёл поприветствовать его, проводить… ждёт на той стороне. И в этот раз прикрывает ему спину. Осталось одна перебежка. Никто не стреляет. Можно идти спокойно.

Здравствуй, брат.

Рад видеть.

Где Айда? Она с тобой? Почему она так поступила? Можно ли было на что-то повлиять?

Не молчи, брат.

Огонёк сигары не ответил, сделал небольшой кружок по темноте, словно перекочевал из руки обратно в рот. Бенисио курил только днём и в солнечную погоду. Знал, что ночью, в сумерках или даже в пасмурный день, сигара выдаст его местоположение и сделает его мишенью для снайпера, вроде Лиама. Жаль… эта и другие полезные привычки не уберегли его. Жаль Лиам не уберёг. Не снял того гада, прежде чем тот выпустил ракету по Бенисио. Его позиция была слишком далеко. Слишком лёгкую винтовку он взял на ту операцию. Чёрт.

Не важно.

Тут так спокойно.

Давно так не было.

Правильно ли он прожил ту жизнь? Те, кто был воспитан системой, её фильмами, книгами, религией, идеалами и вкусам, скажут что нет. Они испытают от его достижений лишь разочарование. Стоило только жизни выбить почву у него из-под ног, он озлобился, пошёл ко дну, утонул в темноте, и лишь в конце, ненадолго, сумел выплыть.

Он бы мог пойти по другому пути. Пережить травлю, получить образование, походить к психологу, загнать своих тараканов подальше, стать врачом или пожарным. Потому что не смог бы усидеть на офисной работе, такой уж у него характер. Он бы неплохо зарабатывал, встал бы на ноги, отплатил долги за учёбу и двинулся дальше. Испытаний было бы куда меньше и он бы, наверное, остался трусоватым. У него было бы какое-нибудь забавное хобби. Бряцанье на бас-гитаре или раскраска игрушечных солдатиков времен Второй мировой. И никаких кошмаров, максимум развитая интуиция и сны, о которых бы он никому и никогда не рассказывал, придерживаясь образа нормального парня. В бары и клубы он бы не совался, осознав рано, что с алкоголем у него проблемы, и лучше с ним не иметь никаких дел. Спустя множество неудач он бы встретил хорошую женщину. Не из тех, что ты помнишь в следующих жизнях, как Уну, но ту, с которой бы ему было неплохо. У них были бы дети. Они бы немного наломали дров, да успокоились. Они бы прожили хорошую жизнь без кошмаров. И дети их детей тоже. И потом… в конце, у него бы нашли заболевание. Он бы немного погрустил о том, сколько времени потратил на негатив и сколько упустил. Да смирился бы. И умер. Тихо и спокойно.

Но что дальше? Ещё одна такая же жизнь? И потом ещё одна, ещё одна и ещё одна. В этой карусели что-то не так. Она бесконечно повторяется. Словно лабиринт, который не увидишь, пока не поднимешься над ним.

Душа должна развиваться, стремиться вверх, на следующий уровень. И она не может делать это в комфортных условиях. Вот почему мир кажется нам таким несправедливым. Чтобы стать лучше, нужен разный опыт: кто-то должен родиться и сразу же умереть, кто-то прожить счастливую жизнь, кто-то болеть и страдать, кто-то сражаться на войне, убивать и быть убитым. Боль очищает нас, словно пламя, и делает лучше, раскрывает перед истинным миром дороги нашего сердца.

Кому-то ещё рано двигаться вперёд, его ждёт отдых в богатой семье, со щепоткой удачи за пазухой. Кто-то будет падать на самое дно, стремиться к абсолютному злу, ведь у мира должны быть полюса, чтобы он пребывал в постоянном движении. Полюса будут вечно сходиться в борьбе друг с другом. Так мир идёт к высшей точке своего развития. В конце все маленькие частички станут едины, окажутся очень близко друг к другу и спустя вечность, их снова раскидает в разные стороны. Чтобы снова они тянулись друг к другу и собирались в более совершенные формы. Этот цикл Дыхания будет продолжаться вечно и чтобы мы не думали, он пропитан Любовью.