Никита Калинин - Ловчие

Камень завертелся и угодил совсем рядом с гадиной. Она даже не отреагировала — привыкла. Утерял интерес и я, закурив очередную сигарету.

Полиция и скорая приехали быстро. Тусовку пришлось разогнать. Ещё бы, такое дело — в ручье утонула одна из гостей. Правда, никто не помнил её, да это дело пятое. Андрею пришлось с полчаса объясняться со служителями закона, но убедить их удалось, и он не поехал в участок. Связи, видимо, у него было неплохие.

Ничего в жизни странней я не испытывал. Когда утихла шумиха и разъехалось большинство гостей, Андрей подошёл ко мне и заговорил. Спросил о здоровье, где брал ром, которым отравился. Поинтересовался о том, где я родился, где вырос. Учился, служил, работал, кто мои друзья и коллеги, братья и сёстры. Где моя семья спросил.

Он пытался меня… вспомнить.

Почему лихо так подвело меня? Почему Андрей вдруг перестал быть отмеченным? Дело ведь не в том, что он внезапно оказался спящим, нет. И спящие могли быть убийцами, чего уж…

Я вошёл в храм и глянул на экран одноглазого.

“Талант 1–1. Постоянная тяга к отмеченному, если отмеченный использует талант сущности, незамедлительно становится известно его точное местоположение. Придаёт против отмеченного неодолимую силу, скорость и ловкость. В качестве отмеченного может быть только совершивший убийство по своей воле человек”.

По своей воле…

Я смял сигарету и встал. Злость смолой кипела где-то глубоко-глубоко, но вот-вот была готова выплеснуться наружу, подобно вулкану. По своей воле! Вот, сука, в чём причина! Всё ж на поверхности было, а я…

Выходит, лихо тянулось к нему всё это время только потому, что отмеченным Андрея сделал патриарх! Передал, так сказать, по наследству. А когда “увидело” воочию — уснуло. Другого объяснения не было.

Андрей не выбирал подрезать наш “Опель” на Литейном мосту или нет. Это за него сделал кто-то другой. И я догадывался, кто. Та баба, с которой он скулил по телефону. Каа, мать её.

— Спускайся, ты чего там расселся? — крикнул снизу хозяин дома. — Местные не любят, когда кто-то из моих гостей на этой скале сидит. Полицию вызывают. Священное, мол, место.

Забавно, если затормозить реальность, можно было увидеть, что он стоял в каком-то метре от плотоядной рыбины, и та вообще никак не реагировала. Интересно, что это за сущность такая?.. И почему эта скала священная для тайцев?.. Хотя не, не интересно. Насрать, если быть до конца откровенным.

Я кивнул и пошёл вниз. Оставалось разве что вискаря нажраться, потому как дальнейшего пути я не видел. Не было его, дальнейшего пути. Вот что мне оставалось делать? Пытаться разговорить Андрея? Так он сам делал это за меня с завидным энтузиазмом. На моложавом лице прямо читалась мука от того, что ответ о нашем с ним знакомстве рядом, вот он — рукой подать, а не достать никак.

— Они полицию вызывают, говорю же, — дружески похлопал меня по плечу Андрей. Рука у него была неподъёмная, каменная. — Я когда тут землю брал, долго с гражданством мурыжили, мешали оформить. Потом и строить не давали всякие чудики. Тут, мол, дух какой-то обитает, представляешь? — посмеялся он не очень естественно. — Какой только херни не выдумают, лишь бы русским землю не продавать! И это я уже два года как был подданным королевства!

— А ты не веришь в это?

Андрей скосил на меня маленькие чёрные глазки, показательно усмехнулся и потёр подбородок-ледокол. Я заметил кое-что интересное в этом взгляде. Сомнение.

— Какая разница, во что я верю. Я может потому и тут, что не хочу больше ни верить ни во что, ни думать ни о чём, ни искать. Хватит. Родина? Флаг? Нахер всё! Виски, брат. Но, — он выставил палец, — только из проверенных источников.

— Угу, — рассеяно покивал я. — Правда в вине…

Мы прошли опасно близко от места, где шевелила отростками змеерыба, и я на всякий случай посторонился. Проверять, вынырнет ли она не особо хотелось. Андрей опять покосился на меня. И вдруг остановился.

— Знаешь, я раньше в мистику особо не верил. Но… — подбирая слова, он вдруг посмотрел на змеерыбу. Я готов был поклясться, что Андрей глянул прямо в остекленевшие глаза твари! — С недавних пор кажется, что тут правда обитает… что-то. Ладно, пойдём. Расскажу такую забористую хрень — не поверишь! Ты, кстати, как к травам относишься?.. После отравления самое то, поверь! Я медицинский в Питере заканчивал.

Мы устроились на террасе: хозяин дома с вискарём, я же осторожничал — пил некрепкий зелёный чай с теми самыми тайскими травами, о которых он говорил. Ежесекундно казалось, что это всё умело разыгранный спектакль, что ещё мгновение, и он прыгнет на меня и задушит, криво ухмыляясь. Я иногда перепроверял его, проваливаясь вглубь реальности, но натыкался лишь на пустой неосмысленный взгляд спящего. Делений жизненной энергии оставалось три, и я прекратил бессмысленные попытки его подловить.

— Мне иногда снится такая муть, — он отхлебнул виски. — Это если говорить про мистику. Мы же о мистике говорим? Вот. У тебя бывало ощущение, что внутри тебя есть что-то… есть кто-то… бля, как бы это…

— Посторонний?

— Во, — он ткнул в меня оттопыренным от стакана пальцем. — Точно.

— Было. Давно как-то, но было, да, — слепил на ходу я, затаив дыхание.

— А у меня такое постоянно. Во сне. Почти каждую ночь мне снится, что внутри меня какая-то холодная тварь. Ползает по нутру, скребётся о рёбра, щупает там всё какими-то отростками… Фу, сука… Но самое жуткое не это. Самое жуткое, Костя, это начало сна. То, как гадина эта во мне оказывается.

Я молчал. Ждал, пока он расскажет всё до конца, но тут ему позвонили. Андрей встал и принялся расхаживать по террасе, громогласно решая вопросы бизнеса, а я весь обернулся терпением, медленно поглощая чай. В эту минуту я целиком и полностью прочувствовал народную китайскую мудрость о том, что сидя у реки рано или поздно дождёшься проплывающих по ней трупов твоих врагов.

— Вот, смотри что читать стал, — Андрей отложил телефон и бросил передо мной на стол толстую потрёпаную книгу в мягком переплёте. Я взял её и прочёл вслух:

— “Осмысленные сновидения. Путь к прошлым и будущим жизням”. Автор Д. Нелин.

— Вот и скажи мне: разве может такое быть? Я ведь точно знаю тебя! Я даже знаю, что твоя жена художник! Но ни имени твоего я сам не вспомнил, ни места, где мы могли с тобой видеться. Я даже вижу свой портрет, а ни лица, ни имени художницы, — он помахал ладонью перед глазами, — темнота! Ну так же не бывает!

— Ты что-то про сон… — перебил я, не находя себе места от злости.

— Да… Засыпая, я вижу её сколько себя помню. Женщину. Красивую, но… холодную какую-то. Почти каждую ночь она протягивает мне вискарь. Плюёт туда и протягивает, — он поболтал бокал слишком сильно, выплеснув часть на пол. — А я и отказаться-то не могу. Знаю же, что будет дальше, а ничего не сделать. Отпиваю и…