Шимун Врочек - Питер. Битва близнецов [litres]

Артем почувствовал головокружение.

От выдоха поднимался пар. Небо Питера было ясным и промерзшим.

– Слишком светло, – сказал Убер с досадой.

– Да, – кивнул Кузьмич.

По белом снегу, пятная его следами снегоступов, они двигались к Обухово. Нагруженные огромными баулами, диггеры шли неторопливо, слаженно, размеренно. Как Убер и сказал – по прямой, кратчайшим путем. «У нас совсем мало времени».

– Здесь часа полтора ходьбы, – объяснил Кузьмич. – Если все нормально.

Убер кивнул. «Если», – подумал Артем. И тут же мысленно три раза сплюнул через левое плечо, чтобы не сглазить. Все будет хорошо… если будет.

Улица была забиты разбитыми ржавыми машинами. Сугробы намело почти до уровня заржавленных крыш – и улица, казалось, выложена прямоугольниками разного цвета – красными, желтыми, черными, синими. Среди них, словно ледокол посреди ледовой пустыни Арктики, высился одинокий туристический автобус с открытым верхом.

Артем заглянул в стоящую под углом белую «японку». Протер перчаткой стекло, направил внутрь фонарь – и вздрогнул. За рулем сидел скелет. Часть его рассыпалась по салону, но руки продолжали сжимать рулевое колесо. Внутри снега почти не было, казалось, скелет просто куда-то едет. Просто слишком давно едет.

Артем отшатнулся. В какой-то момент в стекле отразился он сам – в резиновом противогазе старой гражданской модели. Круглые окуляры, фильтр со ржавчиной. Затем Артема подтолкнули в спину.

– Шевелись, – буркнула Дашка Терминатор. Артем обиделся, но пошел быстрее. Хруст, хруст. Он шагал, иногда проваливаясь по колено. Огромный баул оттягивал плечи. Артем терпел. У него все не выходила из головы картина – вот череп, а вот за ним возникает его, Артема, лицо в резиновой маске. Словно они одно целое. Близнецы. Темная и светлая половина человека.

Брр. Почудится же.

Дагон, идущий вперед, вдруг вскинул руку со сжатым кулаком. Знак «Внимание».

Отряд замер, остановился на полуслове.

– Чисто, – наконец сказал Дагон. Артем выдохнул. Отряд снова двинулся вперед. Шаг левой, шаг правой. Легкий отчетливый хруст снега.

Артем поднял голову.

Над замерзшим Петербургом сияли звезды. Давай, выше нос, парень, сказали звезды. Все будет хорошо.

Артем вздохнул, поправил рюкзак и пошел. Где-то вдалеке их ждало Обухово.

Я бегу.

Бегу по туннелю. Темнота, родная и уютная. Темнота – мой друг. Темнота не выдаст. Я бегу. За спиной я слышу крики и чье-то тяжелое дыхание. В какой-то момент раздаются удар и шум падения, ругань. Я бегу. Я уже взмок. Вдруг столб ледяного воздуха бьет в меня справа, как молотом. Я пробегаю еще пару шагов по инерции, затем возвращаюсь. Боковой ход. А если там тупик?! Думать некогда. Положись на инстинкты, ты всегда так делал… И вот куда это меня привело? Сердце сжимается от горечи и скорби. Я секунду медлю, затем ныряю в боковой ход. Бегу. Он все уже и уже. Скоро я задеваю плечами стены, обдираю кожу. Ход сворачивает и поднимается, затем идет ниже и ниже. Пару раз я спотыкаюсь.

Меня бросает в жар. Я иду в полную темноту. Остатки света тлеют за моей спиной. Я больше ничего не вижу. Я забыл, как выглядит живой человек. Как выгляжу я сам.

Я иду.

Я выбиваюсь из сил. У меня больше нет сил. Голова кружится, затылок чудовищно ноет.

Возможно, это и есть тот самый случай. Крайний.

Когда свет исчезает совсем, я сажусь на землю. Прислоняюсь спиной к ледяному бетону. Пришло время. Я достаю зажигалку, чувствуя под пальцами рельеф рисунка. Мои пальцы не настолько чувствительны, чтобы я мог различить изображение. Но, кажется, это какое-то животное. Может быть, дракон. Может быть. Это точно дракон. Я думаю, что сейчас самое время рискнуть. Бензина хватит на несколько секунд. Я должен увидеть. Нет, не рисунок на зажигалке…

Мне нужно другое.

Чирк! Чирк! Летят искры.

Пламя загорается.

Пока оно горит, я смотрю на фотографию.

Когда пламя гаснет, я продолжаю видеть.

«Это она».

«Это всегда была только она».

На черно-белой фотографии – молодая девушка. Темные волосы. Слегка восточный разрез глаз. Красивая настолько, что у меня замирает дыхание. Вот такой бы она стала, когда вырастет… Если вырастет… Если выживет… Если не умрет от голода или болезней. Если ее не убьют бандиты. Если…

Мы живем в мире сплошных «если». И это страшный мир.

Огромная пустая платформа. Маленькая девочка сидит на полу. Она раскладывает игрушки: половинка пластиковой коровы, монетка, камешек с красноватым пятном и – перо со слипшимися ворсинками…

Вдруг девочка поднимает голову. У нее красивые карие глаза и смешной короткий нос. Девочка говорит: «Привет, ангел».

Я вздрагиваю. Поднимаю взгляд. В моей руке ничего нет. Никакой фотокарточки. Зажигалка выпала из пальцев и исчезла в темноте.

Я задремываю. Во сне мне кажется, что я опять слышу звук едущего лифта. Как тогда, на Сенной. Ерунда. Я просыпаюсь рывком, как от удара.

Я слышу: шаги. Люди идут сюда… Кто-то идет.

Меня нашли.

Я нащупываю садовую лопатку и поднимаюсь на ноги. Я собираюсь драться. Как там, на Обухово… Мои ребята… Я сжимаю зубы – до боли. Вспышка печали пронзительна, словно ледяная игла в сердце. Не сейчас. Каждому воспоминанию – свое время. Соберись, чертов солдат.

Слепящий свет фонарей прожигает меня насквозь. Я опять ничего не вижу.

– Вы знаете, с кем связались? – говорю я медленно. Сил совсем нет, но если нагнать злости, то силы появятся. – Вы, блядь, не знаете, с кем связались!!! Вы со скинами…

– Привет, Убер, – произносит знакомый голос. До боли знакомый. – Как сам?

Сквозь облако слез я пытаюсь что-то рассмотреть. Режущий свет исчезает, луч фонаря наконец отвели в сторону.

Передо мной стоит человек в потертой, заклеенной скотчем химзе. В руке он держит противогаз с зеленой наклейкой. Как на банане, думаю я мимоходом. Надо же.

– Мои любимые конфеты… – начинает человек серьезно и вдруг улыбается. У него почти седые волосы и на щеке свежий шрам, и какое-то новое, непривычное выражение лица, но это все-таки он. Мой друг.

– Бато-ончики, – заканчиваю я фразу. – Привет, Иван… И вот это, черт побери, ты называешь эффектным появлением?!

Tom Waits, вольный перевод Д. Сергеева.

«16 Tons», перевод А. Кроткова.

«Приглашение на блюз», пер. Д. Сергеева.

«Природа», Н. Гумилев.

Tom Waits, «For I’m A RainDog Too», вольный перевод Д. Сергеева.