Роман Злотников - Вселенная неудачников

— Одевайся, — с этими словами полковник швырнул мне какие-то тряпки, при ближайшем рассмотрении оказавшиеся футболкой и неким подобием штанов.

— Ты меня пугаешь, Сол, — сказал я. — Что будет, когда я это надену?

— Небольшая экскурсия. И не задавай лишних вопросов.

— Я тут только и делаю, что не задаю вопросов, — вздохнул я и натянул шмотки прямо поверх того, что на мне было.

Штаны оказались чуть длиннее, чем надо, но отлично сидели на поясе, хотя никакого подобия молний, пуговиц или заклёпок на них не обнаружилось. Швов, впрочем, тоже. Вот они, высокие технологии будущего…

— Теперь надень вот это. — Полковник вручил мне нечто очень похожее на его собственный комбинезон, причём даже со знаками различия.

Интересно, какое теперь у меня звание?

Напоследок полковник одарил меня милитаристского вида ботинками, удивительно угадав с моим размером ноги. Или у них тут вся обувь по ноге подстраивается…

— Куда пойдём-то? Или это тоже лишний вопрос?

— Тоже лишний, — Сол нацепил себе на левое запястье здоровенные часы, превосходившие размером самый большой спортивный хронометр «Casio G-shock», который мне доводилось видеть, раза в два. — В своё время ты всё узнаешь.

— И когда уже наступит это моё время… — театрально пробормотал я.

Полковник посмотрел на хронометр.

— Пойдём.

И мы пошли.

Коридор, типовой, серый, ничем не примечательный.

Ещё один коридор. Двери, светильники, какие-то плакаты на стенах… Или мониторы, изображение на которых меняется очень редко.

Полковник шёл быстрым, размашистым шагом, и у меня не оставалось достаточно времени для осмотра достопримечательностей.

Изредка нам встречались люди. На большинство из них полковник не обращал внимания, некоторым коротко кивал.

Ему кивали все. Видимо, мы находились в подведомственном ему отделе. Или его тут просто все хорошо знают. Или питают пиетет к любому полковнику, встреченному на дороге… Или… Вариантов может быть множество.

Поворот, ещё один коридор, что-то очень похожее на лифт и небольшая очередь перед ним. Мы в эту очередь не встали, прошли мимо. Похоже, экскурсия ограничится одним этажом. Не очень она познавательной получается, если честно.

И вот тут я почему-то стал нервничать.

Вроде бы особых предпосылок к этому не было, а всё равно на душе сделалось неспокойно.

Я путешествовал по внутренностям штаб-квартиры СБА в сопровождении одной из местных шишек, и непохоже, что впереди меня ждала какая-то неприятная медицинская процедура. Обычно на процедуры меня доставляли несколько иным способом, без личного участия руководителя проекта.

Но всё же что-то в происходящем было не так.

Посреди следующего коридора нас встретил пост охраны. Небольшая рамка, напоминающая магниты-металлоискатели при входе в московские кинотеатры, и двое молодчиков в футуристического вида бронежилетах… Тьфу, пора научиться мыслить другими категориями.

Двое молодчиков в современного вида бронежилетах. И при весьма современных пушках, покоящихся в кобурах.

Один из молодчиков посмотрел на встроенный в рамку «металлоискателя» монитор и кивнул другому молодчику. Другой молодчик сразу же преградил нам путь.

— В чём дело? — резко спросил Сол. — Вы загораживаете мне дорогу, солдат.

— Вы можете пройти, сэр. Никаких проблем. Но ваш спутник…

— Что не так с моим спутником?

— Это объект 12–74 3А87, — сообщил молодчик. — Его передвижение ограничено пределами зоны 3А.

— Если вы вдруг этого не знаете, — сказал Визерс, особо напирая на слово «вдруг», — я являюсь руководителем зоны 3А, и мне прекрасно известно, кто рядом со мной. И нам нужно пройти.

— Это против правил, сэр.

— Разве сфера безопасности СБА ограничивается исключительно зоной 3А? — вкрадчиво поинтересовался полковник. — И, пройдя мимо вас, мы попадём на неохраняемую территорию?

— Нет, сэр. Но есть правила…

— А ещё существует такая вещь, как прямой приказ, солдат, — сообщил молодчику Визерс. — И вы его сейчас получите. Немедленно освободите дорогу.

В приключенческой литературе существует штамп, неизменно преследующий людей, наделённых властью.

Когда они отдают приказы низшим по званию, в их голосе обязательно должна «прозвучать сталь».

На самом деле мне сложно представить, как именно «звучит сталь», но похоже, что из голоса полковника Визерса можно было делать гвозди. Столько в нём было металла.

— Я немедленно доложу о происходящем начальнику внутренней охраны, сэр, — в голосе охранника стали не было. В нём были интонации человека, привыкшего исполнять идиотские приказы старших по званию и ничего хорошего от доклада своему непосредственному начальству не ожидающего.

Но дорогу они освободили.

Проходя мимо, я скосил глаза, пытаясь поподробнее рассмотреть содержимое кобуры охранника. Судя по тяжёлой рукоятке, там могла быть какая-то серьёзная фиговина. Парализатор, который на мне пользовали в Белизе, выглядел намного скромнее. Он и на оружие-то толком не походил.

Миновав пост охраны, Визерс ещё раз взглянул на хронометр и ускорил шаг.

Внутренний голос сокрушённо качал головой и предвещал, что Леша скоро вляпается в очередное дерьмо.

А в таких вещах мой внутренний голос ошибается крайне редко.

Надо сказать, я люблю, чтобы всё в жизни было логично.

Речь идёт не о формальной логике как о науке. Логика как наука штука весьма порочная, о чём мог бы засвидетельствовать Ахиллес, уставший гоняться за черепахой. С помощью формальной логики можно доказать всё что угодно, включая известную хохму о том, что крокодил больше зелёный, чем длинный.

Потому что длинный он только в длину, а зелёный — ещё и в ширину. Это же тоже логично, не правда ли? Логика как наука является величайшим оружием в руках демагога.

Я же имею в виду логику примитивную, работающую на самом тупом бытовом уровне.

Например, если чувак моей наружности вздумает разгуливать по негритянскому гетто в футболке с надписью «Я ненавижу ниггеров», будет вполне логично, если он огребёт по морде и закончит свою прогулку в реанимации или на кладбище.

И будет совсем нелогично, если он получит награду за вклад в дело борьбы с сегрегацией. Хотя это от чувства юмора награждающей комиссии будет зависеть…

Тут есть много вариантов развития ситуации, конечно, но под каждую из них можно подвести определённую базу из предпосылок.

В общем, во всех происходящих с человеком событиях присутствует какая-то логика. Проблема в том, что зачастую сам человек этой логики не видит, поэтому взаимосвязь событий ему совершенно не ясна.

До поездки в Белиз моя жизнь была вполне логична, и ничего сверхъестественного в ней не происходило. Каждую шишку, которую я набивал на своей голове, можно было объяснить каким-то конкретным и вполне понятным фактом. У каждого следствия была причина.