Алексей Рудаков - Девятая стрела Хаоса

- Да уж... Жечь я умею... Так что, он...она - женщина?

- Ты его кормил. Хорошо, вкусно. Он помнит первое... Ой! - Отшатнувшись от стены, Тина прижимает руки к голове, уставившись на меня круглыми от ужаса глазами: - Ты... Ему... Человека отдал?

- Угу, - киваю, сохраняя спокойное выражение лица: - Было дело. Скормил одного. А что? Тиночка? Что ты так вдруг заволновалась? Это же твой любимец, - тычу рукой вглубь коридора: - И покушать он любит. Человеченки. Это для них - лучшее лакомство. Не знала? Не говорил он тебе?

- Нет, - сглатывает она, и оттирает рукой, выступивший на побледневшем лице пот.

- Скажу больше, - сунув магазин в карман, продолжаю: - Про то, как я его кормил. Его сородичей - так вернее будет. Торр?

- Да, варбосс?

- Ушки прикрой - боюсь у тебя несварение сейчас начнётся.

Он дёргает головой, но уши не прикрывает.

- Как хочешь. Слушайте. Место, где его сородичи, хм... Типа томятся. Это - Столичный мир пространства Хаоса, или - как его здесь называют - Пространства Свободы. Да - свободы. Здесь можно всё. Но - в ограниченных правилами пределах. Нарушил - наказание.

- Как и везде, - пожимает плечами Виталий: - У нас так же. Почти так же.

- Вот только наказание за нарушения - смерть.

- И? Ты же инквизитор, командир? - Не понимает он: - Что тут - тебя, может удивить. Ты же убивал.

- Убивал, - киваю: - Расстреливал, сжигал - всякое было. Но не потрошил тела, вырезая внутренности и отправляя тушки на прокорм чужакам!

- А что тут такого? - Пожимает плечами Торр: - Они - один вид, ты - другой. Может им и вправду человечина как курятина? Ты вот ешь мясо? И я ем. И ничего - слёзы же не льём по загубленной свинке?

- Ты оттуда отойти не хочешь? - Показываю рукой на волнующиеся стены: - Орчатины он ещё не пробовал - зелёные здесь не водятся. Вдруг ты ещё вкуснее окажешься? И синемордые, - шлю побледневшему Тал-ка самую добрую улыбку: - Не водятся. Усекли - к чему клоню?

Дружно кивнув они оба отходят от коридора и, пройдя через рубку, останавливаются подле переднего остекления.

- Так что, Тина? - Поворачиваюсь к замершей девушке: - Как считаешь - помогать будем? А? Поможем его расе расплодиться? Чего местных-то жалеть? Это же они не у нас - когда голодно станет, людей жрать начнут. Тут же Хаос? Что молчишь?

- Я... Я не знаю. Мне его жалко. И... И то, что ты говоришь - отвратительно! Но он сказал, что люди ему сами своих предложили. В чём его вина?

- Ты виноват лишь в том, что хочется мне кушать... Ладно. Моральный аспект беру на себя. Помогу им.

- Почему?

Киваю и отвечаю ей: - Всё просто. Если они расплодятся так, что начнут охоту за людьми - это будет проблема местных. В том числе и Богов Хаоса. А чем больше боги будут заняты здесь - тем меньше проблем возникнет у нас дома. Согласны?

Все, кроме продолжавшего неподвижно сидеть некрона кивают.

- Кроме того, - продолжаю с довольным видом: - Если мы уведём тех Биомов, что сейчас растят - не будет атаки на наши миры. Атаки Биомов я имею в виду. А они, уж поверьте мне, могут ой как много гадостей натворить. И планы такого нападения есть. Это я тоже, наверняка знаю. Так что - работаем. Тина, - перехожу на деловой тон: - Столичный мир найти не проблема. Что дальше? Прилетели - он, или она, без разницы, свою песню спела - и всё? Летим корабль смотреть?

- Не совсем так, командир. Песню спеть не получится.

- Что мешает?

- Мы.

- Не понял?!

- Ну... Не мы, а рубка. Она... Не знаю, как сказать... Самый близкий образ - намордник. Мешает. Её придётся снять. Перед песней.

- За-ши-бись! Нет! У меня нет слов! - Встаю и прохаживаюсь по рубке: - Это что получается? Мы его отпускаем и сидим ждём, пока он...она песенку споёт и вернётся? Не верю! - Остановившись навожу палец на Тину: - Кинет. Это же - чужак, что ему обещания от... Ха! От еды!

- Он не обманет! Командир - я чувствую, всё хорошо будет. Кроме того - он без нас не сможет к тому месту, где остальных содержат, приблизиться.

- Это почему? Хотя нет, погоди... Это же столичный мир. Там защита - что надо. М-да... Не приблизиться, точно. Собьют мигом. Запросят коды доступа - он ответить не сможет и собьют.

- Всё так.

- Песню ему...тьфу - ей, долго петь?

- Минут... Минут десять.

- Собьют! Там решают быстро - Столица же. Так что - увы, - потянувшись, возвращаюсь в кресло и беру планшет: - Сама видишь, вариантов нет.

- Погодите, командир, - Виталий, сидевший у стены, поднимает руку: - Я могу ошибаться, но мне кажется, решение этой задачки есть. Вы же - как вы сами сказали, палачом работали? В том мире?

- Угу. - Его слова мне не нравятся, и я откладываю планшет: - Работал. Кнопку, по команде жал.

- А побеги бывали?

- Бывали, - вздыхаю, начиная догадываться к чему он клонит: - Из-за одной, кхм... Беглянки и сбежал оттуда.

- Вы тоже беглый? Скверно. Это может помешать. Но - всего десять минут надо. Так? - Поворачивается он к Тине, и та кивает.

- И тот мир - Столичный. А, значит, там бюрократии хватает. Пока разбираться начнут, пока запросы отправят - можем и успеть. Я вот что предлагаю, капитан...

Запись 112

Пространство Свободы. Столичный мир, низкая орбита.

Дежурный оператор систем ближней защиты, добродетельный господин Решша, специалист класса "Кси", прикрыл усталые глаза и откинулся в кресле. Дежурство шло своим чередом и обещало стать точной копией предыдущего дня. И пред-предыдущего. И того, что было три дня назад, и неделю, и месяц.

Сказать, что он был этому факту недоволен - значило бы сильно погрешить против истины. Работа, куда его пропихнули родственники по материнской линии - добродетельные господа и специалисты класса "Ита", была именно той синекурой, о которой мечтал почти каждый житель Столицы. В меру почётная - как ни как, а защитник родного дома, в меру хорошо оплачиваемая и, увы - но безмерно скучная. Сиди себе в кресле, да пялься на широкий экран, отражающий обстановку вверенного тебе сегмента. Увидел что-то необычное, или выбивающееся из графика - жми тревожную кнопку и, вращая пару рукоятей в подлокотниках кресла, наводи кружок прицела на нежданного гостя. Всё прочее решат за тебя. Вспыхнет прицел красным - дави ногой педаль, разрешая орудиям выплеснуть свой гнев по нарушителю. Останется жёлтым - жди, ну а смигнёт на зелёный - так скорее отводи прицел в сторону - свой идёт.

Всё просто и понятно - одна беда, блеснуть своей исполнительностью Решше никак не удавалось. Его сегмент находился на задворках - спешащие в столичный муравейник корабли шли с другой стороны и всё, что доставалось спецу ранга "Кси", так это мишени, раз в две недели, запускаемые по давно изученным траекториям.

Скука. Но - вполне нормально оплачиваемая и дающая право носить военную форму, которая, как известно, может превратить в красавца даже и не особо привлекательного человека.

Вздохнув - до окончания дежурства оставалось ещё три часа, Решша выбрался из кресла и пройдясь по небольшому закутку, носящему гордое название "Пост Городской Обороны - Сегмент Н", остановился напротив зеркала, придирчиво изучая свой внешний вид. Сегодня ему требовалось быть в полном параде - после дежурства было назначено свидание с одной юной особой. Уже третье - то самое, которое вполне могло закончиться куда более романтично нежели предыдущие, переводя их взаимоотношения из разряда "дружим" в разряд "встречаемся".