Джеймс Фелан - Одиночка

То, что вчера было игрой, сегодня стало битвой за спортивную площадку: если сейчас мы продуем, то вход сюда нам заказан. А мне вообще можно попрощаться со спокойной жизнью в этой школе. Говорят, раньше здесь было по-другому.

Начнется учеба, и мне придется попотеть, чтобы получить по всем предметам максимальные оценки, а ведь далеко не все уроки и учителя мне по душе. Жизнь в школе рискует превратиться в задницу. Каждый будет считать своим долгом пнуть мой шкафчик и ляпнуть гадость в мой адрес.

Я несусь принять пасс — не успел.

«Большой брат», ББ — ему нравится, когда его так называют, — получает передачу и левой проводит близкий бросок. Они зарабатывают четыре очка. Время уходит.

— Джесс! — орёт наш капитан. Он подобрал под щитом мяч и, работая локтями, ведёт его. ББ жестко фолит капитана. Я не верю своим глазам. Тем временем ББ проводит поворот, а мимо меня прорывается их игрок, я пытаюсь сделать подбор, но меня заблокировали. Обманной проводкой наш капитан прорывается вперёд и ударом от щита зарабатывает два очка. Затем, низко ведя мяч, он добегает до корзины, прыгает под кольцом, зависает в воздухе и двумя руками заколачивает мяч сверху. Мы снова ведем. На последней минуте капитан отдает мне пас с трапеции. Все смотрят на меня. Время замирает. Я бесконечно медленно бегу с мячом. Мой промах станет позором для всей команды.

Я лежу на полу. Судья объявляет перерыв. Вокруг все орут.

Капитан со странной улыбкой смотрит на меня сверху.

— Живой хоть?

Я киваю. Понемногу туман перед глазами рассеивается. На губах чувствуется кровь.

— Что случилось? — спрашиваю я.

— Этот придурок сбил тебя с ног, — отвечает он, помогая мне подняться. Ноги у меня просто ватные. Наши соперники ржут как кони, и капитан что-то говорит им, а Большой Брат, сопровождая свои слова красноречивым жестом, отвечает:

— Не по размеру берешь, красотка!

— Убью гада! — говорит капитан и бросается к ББ, но я успеваю поймать его за футболку.

— Не связывайся с дерьмом, — говорю ему я: из-за разбитой губы голос совсем чужой. — Нам нельзя проиграть. Пусть и дальше думает, как меня опустить, если у него других проблем в жизни нет. Наше дело — победить.

Мы снова на площадке.

Наш капитан — тяжёлый форвард. Он демонстрирует зрителям и соперникам филигранный низкий дриблинг, а мы держим для него трапецию. Только парни из команды ББ тоже не лыком шиты. Бегают они не хуже нас, да ещё и здоровые быки. Я пытаюсь прорваться мимо ББ, но их защита поджимает. Подаю пас, подбираю мяч, делаю пас стоящему рядом. Мы повторяем эту комбинацию ещё раз, пока нам не удается отдать мяч капитану. Он красиво вырывается вперёд и, крутнувшись с мячом, пробивает трёхочковый. Но ББ успевает разгадать его маневр и умудряется отбить мяч.

В тот же миг я оказываюсь рядом, завладеваю мячом и делаю капитану пас из-за спины. Он бросает сверху и забивает! Зал сходит с ума. ББ, игнорируя выкрики и восторги зрителей, уходит за боковую линию, чтобы поговорить со своей командой. Все они смотрят прямо на меня. Отлично!

Снова играем. Я принимаю пас, веду мяч к… ББ бьёт меня локтем по лицу, и я падаю на землю. Зрители и площадка вертятся волчком.

Наш кэп орёт:

— Судья! Он бил локтем! Это нарушение!

Звучит сигнал к началу игры. Последний тайм. Мы проигрываем на одно очко.

— Дерьмо, — ругаюсь я. Товарищи помогают мне подняться.

— Продолжаете? — спрашивает судья. Наш капитан, щупая пальцами оплывающий глаз, не знает, что ответить. Судья поворачивается к нашим соперникам: они довольно лупят друг друга по рукам. — Дополнительное время?

— Какого хрена? — возмущается ББ. — Он наступил мне на ногу.

Судья вопросительно смотрит на кэпа, но тот лишь пожимает плачами: оба не успели рассмотреть, как все произошло. А может, кэп не хочет раздувать скандал, не хочет заострять внимание на наших травмах и унижении.

Но я-то в курсе, что случилось. Если за совесть решат доплачивать, то ББ с младшим братцем разбогатеть не светит.

Быстро взглянув на наших соперников, я выкрикиваю так, чтобы все услышали:

— Заткнитесь и послушайте! Предлагаю пари. Если вы, конечно, согласитесь.

ББ смотрит на меня.

— Счет практически равный. Чтобы определить победителя, будем бросать, пока не промажем дважды: не важно, подряд или нет. Тот, кто два раза промахнется, проиграл. Тот, кто проиграл, уходит навсегда вместе со всей командой. Навсегда.

— Принято, Джесс, — отвечает ББ. — Вы продуете, соберете манатки и отправитесь искать себе другую площадку. И не только на лето — навсегда. Если мы проиграем, то уйдём. Обещаю при всех. Попятного не будет.

Наш капитан делает шаг вперёд.

— Э, нет, не ты. Он!

Конечно же, ББ показывает на меня. Голова кружится, во рту кровь. Один из парней ББ выставил в мою сторону локоть и демонстративно почесывает его: явно показывает, что ударил намеренно.

— Хорошо. Начнём, — соглашаюсь я.

ББ стаскивает с себя футболку: злой, мускулистый.

— Тоже мне перец, — говорю я через разбитую губу, сплюнув кровь.

Я бросаю первым. Попадаю красиво, прямо в сетку.

ББ тоже бьёт красиво, почти так же, как я.

— Молодец, Джесс! Отлично! — кричит кэп.

Я готовлюсь к пятому броску. Мои ребята напряженно ждут. А я спокоен: у меня билет на самолет через пять дней.

Мимо.

Соперники облегченно выдыхают, раздаются радостные выкрики. Плевать я хотел. Ошибки совершает каждый. Просто нужно помнить о них и не повторять.

ББ делает шаг назад — мяч в корзине. Он на голову выше меня. Он на все сто уверен в себе.

Глубокий вдох. Сердце бьется как сумасшедшее. Успокаиваюсь. Один-два-три-четыре. Прыгаю. Мне легко. Легко, как после купания в море.

Попал!

ББ выходит вперёд. Удар мяча о площадку. Бросок. Мимо.

Наши ребята улюлюкают. Большие пальцы подняты вверх. Досталось же нам: синяки, ссадины, разбитые носы.

ББ с силой бросает мяч мне в грудь. Я еле успеваю восстановить равновесие.

— Не промахнись.

Я не промахиваюсь и с улыбкой отправляю мяч ему в грудь. Один-два-три. Смотрит на кольцо. Ещё три удара. Бросок. Попал.

Глаз опух. Губа рассечена. Пот льется ручьями.

ББ зовёт на площадку своего младшего брата, и тот становится под корзиной. Надеется вывести меня из себя. Я делаю глоток воды, сплевываю кровь, смотрю на своего горе-врага, молчу.

Ну и рожа, мерзкая ухмылочка. Он что-то говорит, но я поворачиваюсь спиной и ухожу…

— Что? Сдулся? — орёт он мне вслед.

Я возвращаюсь. Бросаю. Мяч отскакивает от щита, делает круг по кольцу и соскальзывает внутрь.

На площадке тишина.

— Пакуйте чемоданы, — говорю я.

ББ как волчок крутится с мячом, бросает сверху и с криком виснет на корзине. Толпа орёт и беснуется. ББ возвращается на лицевую линию.