Александр Золотько - Орден Хранителей. Инквизитор

Зажимая руками уши и зажмурившись, Иван упал на колени.

Его схватили за руки и за ноги, куда-то потащили, а он и не отбивался, даже и не пытался понять, кто сейчас волочит его по камням, не было ни сил, ни желания задавать дурацкие вопросы. Иван вообще был не уверен, что кто-то разберет сквозь гудящую вибрацию его черепа хоть слово.

Мир дребезжал, раскачивался и гремел. Гремел и раскачивался.

Ивана положили на что-то мягкое. Запахло спиртом, чем-то холодным протерли внутренний сгиб локтя. Укол. Руку согнули, кто-то приказал Ивану держать руку так, хорошо, ответил Иван и удивился, что слышит и свой голос, и еще чей-то незнакомый. Ему сказали открыть глаза, и он открыл, даже не попытался ни возразить, ни объяснить, что глаза его выгорели от той вспышки.

Он, оказывается, видел.

И ему не было больно, когда кто-то посветил ему в глаза и сказал, что все нормально, что сейчас будет легче. И сказал глуше, по-видимому в сторону, что ничего тут страшного нет. Ушибы и пара-тройка сломанных ребер. Через пару недель все пройдет.

Через пару недель все пройдет, сказал Иван. И, спохватившись, добавил, что там, на холме, где-то должен валяться Круль. Его легко найти, он воняет серой, сказал Иван. И засмеялся, потому что это очень смешно — лежащий на вершине холма воняющий серой предавшийся.

Все нормально, сказали Ивану. Мы его нашли. Все нормально…

— У меня есть просьба, — сквозь смех сказал Иван. — Ма-аленькая просьба.

Иван хотел показать пальцами, какая маленькая у него просьба, но пальцы не подчинились.

— Что? — спросили Ивана.

— Убейте Круля. Пожалуйста, — попросил Иван. — У меня что-то рука на него не поднимается, а у вас — получится. Он сволочь, этот Круль. Это он демонов вызвал. Он… Вы его пристрелите, ну что вам стоит…

— Хорошо, — сказали Ивану. — Сейчас прямо и застрелим…

— Только вы его не больно, — Иван прекратил смеяться. — Вы его не больно…

Иван прикрыл на секунду глаза. Всего на секунду, а открыть не смог. Веки не поднимались.

— Поднимите мне веки, — прошептал Иван.

Его, наверное, не услышали.

Еще несколько секунд Иван слышал отдаленные звуки выстрелов, чьи-то голоса, а потом наступила тишина.

Хорошо, успел подумать Иван. Хорошо.

…Он стоял на вершине холма. Того самого, это Иван знал точно, только не было вокруг ржавой техники, склоны холма были покрыты травой и цветами. Красными, розовыми, белыми. И земля вокруг не была измята и искорежена. Не было складок и застывших волн, не было странного каменного всплеска на горизонте. И ветер был прохладный.

— Хорошо, — сказал Иван.

— Да, — сказал голос за спиной.

Иван оглянулся. Марк лежал в траве, раскинув руки и глядя в небо.

— Ты жив, — Иван не спрашивал, просто констатировал факт.

— He-а, — улыбнулся Марк. — Я умер. Меня убил снайпер, а потом — вы. Хотя потом я уже был и не я вовсе.

— Значит, это я тоже умер? — спросил Иван, понимая, что вопрос звучит глупо.

И вообще, даже если он умер, то на ад это не похоже, а встретиться в раю с мусульманином он не может никоим образом и ни при каких обстоятельствах. Если даже произойдет чудо, и Александров Иван попадет в рай, то это будет рай, в котором никакой мусульманин не сможет вот так валяться в траве.

— Нет, ты спишь, — снова улыбнулся Марк.

— A-а… — протянул Иван и сел рядом с Марком. — Тогда — ладно. Ты уж извини, я книгу спасти не смог…

— Жаль. А Круль?

— Круль сказал, что там какая-то ерунда о конце света.

— Можно и так сказать, — согласился Марк. — А можно и не согласиться с категоричным суждением твоего друга.

— Кого?

— Друга, кого же еще? — Марк даже приподнялся на локтях, посмотрел на Ивана удивленно. — А как еще можно назвать человека, который несколько раз спас тебе жизнь? И которому ты сам спасал жизнь. Разве это не дружба?

— У него есть приказ Дьявола охранять мою жизнь.

— А у тебя есть чей приказ?

— А я просто не могу выбрать удобный момент. Уже давно нужно было…

— Ладно. — Марк снова лег на спину и закрыл глаза. — Время рассудит. Время — лучший судья…

— Это из вашего Корана?

— Дурак, — не открывая глаз, сказал Марк. — Как я могу цитировать в твоем сне Книгу, если ты ее не знаешь? Кто-то сказал, что сон — небывалое сочетание бывалых впечатлений. Так что я могу говорить только то, что ты знаешь. Никакой истины я тебе открыть не смогу, уж извини. Кстати, извини, что я с тобой на «ты». При жизни я старался говорить людям «вы». Но ты тут главный.

— Тогда зачем мы встретились?

— Сложный вопрос. Может, тебя что-то беспокоит?

— Сейчас ты еще спросишь, не хочу ли я об этом поговорить.

— А ты хочешь об этом поговорить?

— Проехали, — засмеялся Иван. — Я хотел спросить… Когда мы с тобой разговаривали возле машины… ну, перед тем как ты меня расковал.

— Помню. И что?

— Я сказал, что неверующие попали в наш мир, и это значит, что они должны были принять христианство, а это значит, что наша вера — единственно верная…

— Ты сказал.

— А у тебя было такое странное выражение лица… Словно ты услышал какую-то глупость. Или еще что… — Иван почесал в затылке.

Откуда-то прилетел белый мотылек, сел на протянутую руку Марка.

— Ты продолжаешь играть с собой в ту же игру, задаешь себе вопросы, на которые может ответить только реальный Марк. Реальный. Тот, который умер. А я, напоминаю, только плод твоего воображения и персонаж твоего сновидения. Да, тебе показалось, что выражение его лица при этом твоем утверждении несколько изменилось. И, возможно, именно в том направлении, о котором ты говоришь. И это может значить все что угодно. У него вдруг заболел живот. Он вдруг вспомнил, что говорит с иноверцем. Ему стало обидно, что ты прав, что именно это доказывает истинность твоей веры… тебе было бы обидно, если бы я… если бы он доказал, что христианство — ложное учение, а вот мусульманство — совсем другое дело? Было бы обидно?

— Было бы, но ведь есть и другой вариант, — сказал Иван. — А что, если и у них оказались неверующие? Ну ведь материальные предметы продублировались? Месторождения, залежи… Картины, иконы, книги… Они ведь произведения человеческих рук. Так, может, и люди, не верившие в Бога, не выбравшие веру, были продублированы? Господь ведь всемогущ.

— Это у тебя не вопрос прозвучал в конце? — осведомился Марк.

— Это утверждение. Или даже констатация. Господу под силу создать все…

— И превратить одну душу в три?

— Да. Наверное. Не знаю. Но если это так, то тут возможно всякое. Нет? И ты зачем-то сюда пробрался? Рискнул всем: душой, телом — не ради того, чтобы смутить меня? Я не страдаю манией величия. И еще ты не христианство пришел спасать. Ты решал свои проблемы, отвечал на свои вопросы, а я… и Круль — мы только орудие, инструменты… Не так?