Юрий Бурносов - Ликвидатор

«Не слишком ли много новых исходных данных?» — подумал агент, рассматривая изможденное лицо жены.

— Где я? — хрипло спросил он вслух.

Голос был какой-то чужой, дикция оставляла желать лучшего, но, кажется, Клара поняла его.

— В больнице, — ответила она, проглотив набежавший в горле ком. — Ты ничего не помнишь?

— Помню, как домой… спешил, — с трудом выдавил Паттерсон. Язык ворочался с трудом, будто на него тоже грузик прицепили. — Но… не доехал. Потом — мрак. — Последнее слово прозвучало, как «млак», — звук «эр» ему отчего-то не давался. — Что со мной было?

— Ты попал в аварию, Стэн, — пролепетала Клара. — В тебя на полном ходу врезался огромный грузовик…

Сказав это, она снова заплакала.

Паттерсон с трудом облизал пересохшие губы. Потом окинул взглядом свои руки, торс и то, что ниже… Судя по всему, в гипсе только нога. На конечностях еще многочисленные ссадины, но, кажется, ничего катастрофического.

— Я… что со мной было? Я смогу… ходить? — спросил он, затравленно посмотрев на жену исподлобья.

Девушка улыбнулась сквозь слезы и отрывисто кивнула.

— Врачи говорят, тебе очень повезло, — прошептала она, поглаживая его руку. — Перелом… и кончик языка откусил, придется оперировать… а так — лишь куча царапин, но все это не… не смертельно, понимаешь? — Клара сжала его кисть и встряхнула, будто благодаря мужа за то, что он не отдал Богу душу.

— Уже неплохо… — слабым голосом произнес Паттерсон. — А где… где Нэнси?

— Я отвезла ее к матери и сразу прилетела к тебе, — объяснила Клара. — Не думаю, что ей стоит тут находиться.

— Нет… конечно нет… — пробормотал «федерал».

Он хотел спросить, сколько пробыл в отключке, но в этот момент в дверь постучали.

— Ты знаешь, кто там? — напрягся Паттерсон, видя, как помрачнела Клара.

— Наверное, кто-то из твоих сослуживцев, — угрюмо ответила она. — Один парень… Он называл имя, но я не запомнила… знаю только, что у него значок, как у тебя.

Дверь приоткрылась, и внутрь заглянул незнакомый Паттерсону мужчина в черном костюме-«тройке». Каштановые усы чуть тронуты сединой, маленькие зеленые глаза смотрят пристально, а пухлые губы постоянно причмокивают, словно что-то ищут, — известная привычка заядлых курильщиков и грудных младенцев.

«Почему же я его не помню? — подумал «федерал», хмуро глядя на вновь прибывшего. — Может, частичная амнезия из-за аварии? Но, будь у меня сотрясение, Клара наверняка сразу бы об этом сказала…»

— С пробуждением, агент Паттерсон, — мягко произнес усач. — Миссис Паттерсон, если позволите, я бы хотел поговорить с вашим мужем наедине.

— Но он же еще так слаб… — попыталась возразить женщина, однако «федерал» требовательно сжал ее кисть:

— Клала, я лазбелусь.

«Проклятье… — подумал он про себя. — Пока не прооперирую язык, буду чувствовать себя неловко…»

— Но ты только пришел в себя…

— Не забывай, где я лаботаю. Некотолые дела не телпят отлагательств.

— Ты мог умереть, — раздраженно напомнила жена. — Что бы они тогда делали?

— Милая… — протянул агент с вымученной улыбкой. — Увелен, это не займет много влемени.

Женщина закусила нижнюю губу, потом с явной неохотой кивнула и устремилась к двери. Усач спешно проскользнул внутрь, чтобы не загораживать проход, и благодарно улыбнулся Кларе, когда она проходила мимо, но та в ответ лишь презрительно фыркнула. По ее мнению, ничего важнее жизни собственного мужа не было и быть не могло, что бы там ни случилось — вплоть до убийства действующего президента и атаки пришельцев из соседней галактики. Усач отнесся к недовольству Клары с пониманием: дверь за ней он закрывал с прежней улыбкой на губах. Однако стоило ему повернуться к агенту, и от былого радушия не осталось и следа. Более того — усач смотрел на коллегу с плохо прикрытой неприязнью.

Паттерсон, впрочем, решил пока не придавать этому особого значения. Мало ли, за что агент на него обижен? Может, однажды он случайно пролил на него горячий кофе?

— Плостите, что сплашиваю, — прошамкал агент с виноватой улыбкой, — но… мы с вами знакомы вообще? Не могу вас вспомнить…

— Нет, прежде мы не встречались, — покачал головой усач.

— Вы даже не пледставляете, как меня успокоили, — облегченно произнес травмированный «федерал». — А то я лешил уже, что у меня частичная потеля памяти… или что-то влоде того!

— Меня зовут Нейтан Микс, — сообщил вновь прибывший, не обращая никакого внимания на слова пациента. — Руководство прислало меня, чтобы задать вам несколько вопросов.

С этими словами он продемонстрировал собеседнику коричневую папку, которую, похоже, все это время прятал, непроизвольно или нарочно, за спиной.

— Что это? — спросил Паттерсон, когда агент Микс прошел к тумбочке рядом с изголовьем кровати.

— Несколько снимков, несколько документов… — туманно ответил усач. — Точнее, копий документов, оригиналы я не рискнул вывозить из Бюро.

Открыв папку, он извлек наружу пару листов и протянул их Паттерсону:

— Руки ведь не пострадали?

— Нет, — ответил «федерал», принимая распечатки из рук гостя.

Он соврал: любое, даже самое ничтожное движение правой рукой отдавалось болью в плече. Впрочем, Микс явно спрашивал скорее из вежливости, нежели из-за живого интереса, так что никаких зазрений по поводу собственной крохотной лжи Паттерсон не испытывал.

На первом листе была распечатка двух фотографий. На одной три трупа в разных позах лежат на асфальте, один из убитых — лицо кажется смутно знакомым, но имени, опять же, не вспомнить — сжимает в правой руке пистолет, рядом с правым бедолагой валяется еще один «ствол». Судя по обшарпанным зданиям на фоне, это один из неблагополучных районов Вашингтона. На втором снимке — еще одна знакомая физиономия! — толстяк лежит на боку, смотрит стеклянным взглядом в камеру, на груди огромное багровое пятно. Пуля неизвестного стрелка, судя по всему, попала в самое сердце.

— Кто все эти люди? — спросил Паттерсон. — И почему вы мне их показываете?

— Взгляните на второй лист, — посоветовал агент Микс, — прежде чем задавать вопросы.

Паттерсон подчинился. Отложив в сторону первую распечатку, он уставился на другую. Двое мужчин в машине. Тот, что за рулем, был Паттерсону не знаком, а вот второй…

— Вы знаете кого-то из этих двоих? — спросил усач.

— Да, — подтвердил Паттерсон.

— Обоих?

— Нет.

— Тогда которого?

— Вот этого. — Палец уткнулся в физиономию мужчины с растрепанными темными волосами, который сидел на пассажирском сиденье.

— Вы можете назвать его имя? — продолжал допытываться агент Микс.

— Вы налочно? — усмехнулся Паттерсон. — Я сейчас, как вы могли заметить, плохо сплавляюсь с буквой «л», а в его имени. — Он снова ткнул пальцем в фото мужчины. — Таких звуков уйма.