Кирилл Шарапов - Клинсмер (СИ)

Уважаемые читатели, книга написана очень давно, больше десяти лет назад, один из первых моих опытов в фантастическом боевике. Так что прошу не судить ее слишком строго.

Тихий августовский вечер закончился для меня очень неожиданно, я шел по улице, разглядывая встречных девушек, оценивая их стройные ножки и смазливые личики. Дойдя до поворота к своему дому, я оглянулся и, проводив взглядом очередную короткую юбку, шагнул в арку, ведущую во двор. Последнее, что я помню - это как кто-то шагнул мне навстречу. Потом стало темно...

Очнулся я в незнакомой комнате, над головой капельница, в руке иголка, к ней приделана трубка, по трубке в меня течет какая-то дрянь. Когда глаза привыкли к полумраку, я огляделся вокруг - старая железная кровать, на которой я лежу, на ней несвежая простыня, окно, закрашенное черной краской, одинокая лампочка под потолком, которая и освещает комнату, правда тускло. Рядом с кроватью пустая тумбочка из ДСП, стены выкрашены в бледно зеленый цвет. «Я в больнице, - мысленно вынес я вердикт помещению. - Но кто я, и как здесь оказался? Так, давай вспоминать. Август. Шел к себе домой. Так, где дом? Не помню. Хорошо, дальше, какой год? Был две тысячи пятый - это уже прогресс! Какой сейчас? - огляделся, ничего из окружения об этом не говорит. - Тогда оставим это, что со мной? Помню, кто-то шагнул навстречу, кто? Неважно. Может, меня сильно ударили по голове? - Дотронулся до волос, ни бинтов, ни травм. - Тогда что со мной? Слабость во всем теле, как будто давно не ел. Может я здесь давно? Так оно и есть. Тогда, сколько я так провалялся? Пора вставать!»

Вытащив иглу, я сел, голова закружилась, но это просто слабость, так, теперь надо встать. Встал, дальше что? На мне полосатая пижама, но то, что я в больнице, я и так знаю. Ладно, хорошо хоть не голый, а то и не погуляешь, пока кто-нибудь не придет. Ну, коли я одет, можно и выйти в люди.

Первый шаг дался мне неуверенно, такое ощущение, что мышцы ног давно мне не служат, а это значит, что я лежу без движения уже достаточно долго. Около двери зеркало, небольшое и очень старое, изображение в нем мутное, но морду лица разглядеть можно. У меня серые холодные глаза, выбритые до синевы щеки, острый подбородок, волосы русые, зачесаны на бок. На вид мне лет тридцать. А сколько было в две тысячи пятом? «Двадцать два», - подсказало сознание и замолчало, больше из него вытянуть не удалось. Нет, лицо мне определенно незнакомо. Такое ощущение, что чужое. На самом деле мое, но кто я?

Дверь оказалась не заперта, и я шагнул в тускло освещенный коридор, стены выкрашены в тот же мерзкий салатовый цвет, ну да хрен с ним. Налево от меня тупик, направо длинный коридор, в конце которого стеклянные двери и стойка регистратуры. Значит нам туда. Держась за стену, я сделал неуверенный шаг, затем еще один. Так, не торопясь, я дошел до стойки. На журнале посещений спит девушка, лет двадцати, белый поношенный халат, ставший от частых стирок серым, густые, длинные, светлые волосы, закрывающие лицо. Я кашлянул, ноль внимания. Крепко спит. Так, а это что? Мой взгляд упал на страницу журнала посещений, которую не закрывала голова девушки. То, что мне удалось прочесть, вогнало меня в глубокий ступор, ноги стали ватными, перестали держать ослабшее тело, мое громкое падение на пол разбудило медсестру. Последней записью было: Доктор Самсонов А.А., обход пациентов на 18.07.2014. закончен.

- Кто здесь? - раздалось из-за стойки, где еще недавно спала девушка.

- Я здесь, - отозвался я, сидя на полу и пытаясь понять, куда делись девять лет моей жизни. Последние воспоминания - арка и темнота. Девять лет, а что же случилось за это время? Что с родными, что с гражданской женой и что вообще с миром? Рядом простучали каблуки, и это явно не шпильки туфелек медсестры. По ушам ударил до боли знакомый звук передернутого затвора. Повернув голову, я обнаружил ноги в камуфляжных штанах, обутые в армейские ботинки. Подняв глаза, чуть в обморок не упал, надо мной стоял крепкий парень и держал меня на прицеле пистолета. Не делая резких движений, я повернулся и посмотрел на стойку регистратуры, оттуда на меня смотрела девушка с красивым лицом и зелеными глазами.

- Парень, ты кто? - спросил обладатель камуфляжа и пистолета. - И почему я не видел, как ты вошел? - и он кивком указал на двери, ведущие из коридора.

- Не видел, потому что я в них не входил, а кто я такой, хоть убей, не помню, - такой ответ явно не понравился обладателю пистолета, а другого я дать пока что не мог.

- Стас, - наконец, дошло до девушки, - это же пациент из восьмой палаты, ну, той, что в конце коридора, который уже девять лет в коме.

- Ни хрена себе! - удивленно заявил Стас, убирая пистолет в кобуру и протягивая мне руку. - Ты так давно здесь прописался, что о тебе только врачи и медсестры помнят. А я только краем уха слышал. Выпить хочешь?

- Хочу, и даже больше чем хочу, - отозвался я, поднимаясь с помощью охранника и вертя головой по сторонам, в поисках стула.

Оглянувшись на дверь и усадив меня на ближайшую лавочку, Стас сунул руку в карман и протянул мне плоскую металлическую фляжку.

- Смотри, аккуратно пей, дрянь очень крепкая, - предупредил он, свинчивая крышку.

- А может, не надо? - спросила медсестра, по-прежнему глядя на нас из-за стойки.

- Надо, - отозвался я, делая большой глоток. Огненная жидкость понеслась по пищеводу, проясняя туман, царивший в голове.

- Не налегай, - посоветовал Стас, - а то хрен тебя знает, может, снова в кому впадешь.

С большим сожалением признавая его правоту, я оторвался от фляжки и задал вопрос, который меня уже давно волновал.

- Кто я?

Стас пожал плечами и посмотрел на медсестру.

- А чего ты на меня смотришь? - сказала девушка. - Мне десять лет было, когда он сюда попал.

- Хорошо, тогда как меня зовут?

Медсестра снова пожала плечами:

- Никто не знает, доктора называют тебя просто восьмой.

- Здорово, - улыбнулся я. - Кто я - неизвестно, как зовут - неизвестно, город хоть какой?

- Владимир, - отозвался Стас.

- А страна, надеюсь, Россия? - спросил я.

- Нет, восьмой, - улыбнувшись, отозвался охранник. - Такой страны нет уже восемь лет, как и всей остальной Европы и того мира, который ты знал. Город является столицей Владимирского княжества.

В голове щелкнуло, и свет снова погас.

Открыв глаза, я обнаружил, что прошло не так уж много времени. Стас все еще стоит рядом, а в руке у него стакан воды. Голова моя лежит на коленях девушки, а сам я лежу на лавке.

- Какого княжества? - разлепив онемевшие губы, спросил я.

- Владимирского, - повторил охранник.

- А какие еще есть?

- Ну, Новгородское, Московское, Питерское, Рязанское... Всего одиннадцать, подытожил он.