Иван Булавин - Хромой

Щелчок предохранителя они не услышали, а дальше можно было стрелять самовзводом. Командир на свою беду встал ко мне слишком близко, я сместился вперёд, так, чтобы ствол его ружья оказался у меня на плече, одновременно нажимая спуск. После пули в живот он умер не сразу, постояв ещё пару секунд, а я, прячась за ним, как за щитом, расстреливал остальных. Далось это неожиданно легко, уже и навык откуда-то появился. Восьми патронов мне хватило, чтобы четверых уложить наповал, а пятого тяжело ранить. Они тоже успели выстрелить, но тело командира защитило меня, убойность у короткоствольных ружей была невелика.

Когда командир рухнул на спину, я смог осмотреть поле боя. Последний оставшийся в живых отползал в сторону, оставляя за собой широкую кровавую полосу. Я машинально вынул обойму и вставил в неё последний патрон. Добивать раненого не стал, ружьё он выронил и вообще, скоро должен был умереть сам. Зато по склону начали взбираться другие. Вскинув пистолет, я выстрелил почти наугад, один из врагов упал, но непонятно было, от попадания или от страха. А следом я бросил в них и сам пистолет, теперь уже окончательно ставший бесполезным. Нападавшие бросились врассыпную, они уже на горьком научились серьёзно относиться к предметам, которые я бросаю.

А я, пользуясь смятением в рядах противника, подхватил мешок и ружьё, после чего бросился бежать. Цель была рядом. В центре площадки имелось возвышение. Этакое лобное место, над которым едва заметно колебался воздух, словно это место было прогрето сильнее других. Вслед мне гремели выстрелы, но я уже не обращал на них внимания, сейчас я добегу и…

Воображение рисовало картину того, как я влетаю в марево и при этом ничего не происходит. Что тогда? Тогда мне конец, вот и всё. Марево поглотило меня, воздух на глазах начинал светиться, пули, с опозданием прилетевшие мне в спину, зависли в воздухе.

— Идентификация проведена, — произнёс механический голос в моей голове. — Желаете подняться на поверхность?

— Желаю, — сказал я, хватая ртом воздух. — Поднимайте скорее.

Вокруг стало темно, потом опора ушла из-под ног, а через секунду снова появилась. Я стоял на открытом месте, вокруг была бескрайняя степь до горизонта, над головой светило родное солнце, и никаких следов радиоактивной помойки вокруг не наблюдалось.

Дорогу я нашёл быстро. По компасу определился с направлением. Двигаться следовало на восток. Там, кажется, был тот самый город Сан-Маркос. Прежде, чем идти, постарался привести себя в порядок. Отряхнул одежду, разгрузку снял и спрятал в рюкзак, который к тому времени был уже почти пуст, немного подумав, отправил туда же ружьё, предварительно его разобрав. Буду надеяться, что никто не обратит внимание на одинокого путника, что тихо и мирно идёт своей дорогой. А вот на такого же путника с ружьём непременно обратят внимание. Убрал я от греха и мачете с кинжалом, постараюсь добраться до нужной точки тихо, без прорыва со стрельбой.

По дороге мне встретилась автозаправка, где я быстро потолковал с работником, напрягая память в поисках английских слов. Тот, кстати, сразу раскусил, что я русский, да и ладно. Парень в комбинезоне оказался словоохотливым, к тому же явно скучал, болтаясь между заправочными колонками. Он рассказал, что дорогу я выбрал правильную, что Сан-Маркос находится именно в той стороне и до него ещё двадцать пять миль. Я мысленно перевёл в километры, после чего сделал вывод, что за день не дойду. Ну и ладно, заночую в кустах, мне не впервой. Ещё бы поесть, да только долларов у меня нет, а расплачиваться серебром означало привлечь к себе ненужное внимание. В рюкзаке притаилась одинокая плитка шоколада, а во фляжке булькало полстакана воды. Не умру.

Попутно выяснил у него насчёт наличия болота в окрестностях города, про такое он не слышал, но сказал, что там есть река и большое озеро. Этого ещё не хватало, а болото где? Или они имели в виду озеро? Плевать, там, на месте разберусь. От души поблагодарив парня, я подарил ему в качестве сувенира серебряный эбен. Всё равно монеты больше ни на что не годны здесь.

Дорогу осилит идущий. Так думал я, а ноги старательно отмеряли километры чужой страны. Можно было попроситься довезти, машины, хоть и нечасто, проносились мимо меня в обе стороны, но я помнил, что любой человек рядом может оказаться убийцей, а потому старался таких моментов избегать.

Уже ближе к вечеру, когда я вконец вымотался, вспотел под палящим солнцем, а несчастная нога моя готова была отвалиться, позади послышался скрип тормозов автомобиля. Какой-то добрый водитель, разглядев на дороге хромого путника, решил по собственной инициативе его подвезти. Я уже начал вспоминать нужные слова, чтобы деликатно отказаться, но, как только обернулся, понял, что всё сложно.

Позади меня стояла полицейская машина с мигалками, из которой выходили два человека. Один был мужиком лет сорока высокого роста и крепкий, правда с приличным запасом сала на пояснице, выглядел он типичным англосаксом, волосы были почти белые, а спереди виднелась большая залысина. Поверх полицейской формы был надет ремень с оружием, рацией и дубинкой, в глаза бросилось, что помимо положенной «Беретты» в кобуре, он носил второе оружие, поверх этого ремня был надет другой, на нём был патронташ, а в кобуре слева, рукояткой вперёд, висел чудовищных размеров хромированный револьвер с чёрной пластиковой рукояткой, имеющей выступы под пальцы. Однако. То ли у них тут, в Техасе, встречаются медведи гризли, которых обычной девятимиллиметровой пулей не возьмёшь, то ли он использовал револьвер вместо дробовика, чтобы останавливать машины и вышибать замки, ну, или просто компенсировал таким образом недостаток размера в другом месте. Но, в любом случае, зачем его постоянно с собой носить, тяжело ведь? Положил бы в бардачок. Видимо, это и был местный шериф.

Вторым был чернейший негр, ну, или, как тут принято говорить, афроамериканец. Он был чуть ниже ростом, но тоже крепкий и вид имел решительный. Ну вот. Что теперь прикажете делать?

Через некоторое время я уже стоял в раскоряку, упираясь лбом в машину, шериф держал меня на мушке и зачитывал мне права (или не права, говорил он быстро, я не всё понял), а потом сообщил, что в ближайшем будущем они найдут переводчика, установят личность, а потом депортируют меня в мою факинг Россию.

Справедливости ради, такое отношение проявилось не сразу, поначалу оба были вполне корректны, даже представились, шерифа звали Клеменс, а имени его чернокожего помощника я не разобрал, но потом, подвергнув меня беглому обыску, обнаружили дробовик и мачете (а на нём застарелые следы крови, забыл отмыть), тут же вытащили свои стволы и поставили меня в интересную позу. Чернокожий помощник шерифа вдобавок понюхал стволы моего ружья и компетентно заявил, что из них совсем недавно стреляли. Нда. Хорошо, хоть гранат не осталось, а то бы сразу этапировали в Гуантанамо. Поэтому я и не возражал против такого обращения, сам на их месте поступил бы так же, даже совершенно лишний удар дубинкой по почкам воспринял, как должное. Они в своём праве.