Михаил Тихонов - Отшельники. Клан Заката. Книга первая. Приемыш [СИ]

И значит, маг…

Усмехнувшись, граф не торопясь выпрямился, не забыв поднять оружие. Если уж Никодим, известный своим невероятным чутьем на опасность, не сумел засечь своего убийцу, то и графу смысла прятаться нет. Скорее уж наоборот, стоит сыграть роль живца, надеясь, что оберег выдержит первую атаку, и позволит обнаружить убийцу… А там… Граф хищно прищурился. Главное, обнаружить убийцу…

Маги, это, несомненно, сила. Но и они смертны. А бой, штука такая… Непредсказуемая…

Вздохнув полной грудью свежий лесной воздух, граф решительным шагом направился в сторону входа в караульное помещение… Пока маг не атакует, нужно выяснить, что случилось с остальными солдатами… Хотя, надеяться на чудо можно, но… Не в этот раз.

Ротмистр застыл перед входом. Интуиция, до этого молчавшая, начала истерично биться, не давая ему толкнуть грубо сбитую дверь, отделяющую графа от караулки. Решение… Он ведь, прекрасно знал, что увидит там…

Убить одного воина, пусть и хорошего, незаметно, маг может. А вот целое отделение… Да еще и сидящее в помещение, с защитным артефактом, предоставленным герцогом, вместе с магом… Это уже из области фантастики…

Если только…

Граф толкает дверь и делает шаг вперед, ныряя в полумрак помещения. В нос бьет застоявшийся запах пота, все же, три дня уже почти тут… Помыться нормально негде. Обтирания снегом помогают не сильно, да и то. В мороз, можно и простудиться такими темпами…

— Что-то вы долго граф. — Герцогский маг сидит на чурбаке, заменяющем стул, скрестив руки на груди и оперевшись спиной о стену. — Не замерзли?

Одного взгляда хватает, чтобы оценить обстановку… Пара горящих свечей, небольшая железная печка, в которой тлеют угли… И тела… Аккуратно сложенные на сколоченных из жердей лежанках, покрытых стандартными армейскими матрацами.

Только сегодня с утра подвезли постельные принадлежности, как-то мимоходом отмечает он, а сам, даже не удосужившись ответить на вопрос мага, рывком преодолевает разделяющее их расстояние, отводя шпагу для удара… Эх, сейчас бы лучше нож… Метнул и все. Но как назло, забыл отвлекшись на появление князя. Так и лежит на столе, рядом с недоеденным куском копченного мяса…

Медальон-оберег, разом раскалившись, обжигает голое тело графа, а кончик шпаги застывает в воздухе, не дойдя несколько сантиметров до горла мага…

— Что ж вы, граф, такой щепетильный-то? — Усмехнувшись, маг легко отводит лезвие клинка в сторону и поднимается со своего места. — Даже не поинтересуетесь, почему я убил ваших людей? — В голосе мага явно слышится веселье. Он радуется, сволочь, тому что натворил.

А вот графу, собственно, и не нужны причины… Ему все равно. Главное, убить этого веселящегося урода и все… А потом наведываться к герцогу, за ответами. И к воеводе тоже… Андрей Валентинович изначально чувствовал подвох во всей этой канители, и сейчас убедился, что дело нечисто…

Жаль, даже пошевелиться не может, только зло зыркает из-под насупленных бровей.

— Не интересно. — Голос, раздавшийся от двери, графу незнаком. — У твоего хозяина потом спрошу. — Говорящего не видно, а вот короткую вспышку, и полет огненного шара, пробившего насквозь мага и поджегшего стену караульного помещения, вполне…

Граф не успевает среагировать на то, что снова может двигаться и со всего маха врезается головой в стену, на некоторое время потеряв ориентацию в пространстве, но на ногах все же устоял. В голове звон, в глазах звездочки…

Пару секунд ротмистр пытается вернуться в нормальное состояние… Получается так себе… Все же, к магу он рвался, напрягая все силы… В итоге, плюнув на все, усаживается на чурбак, нагретый магом и только после этого поднимает голову на человека, стоящего в дверях…

О том, что следующей целью может быть он, ротмистр не думает. Если бы хотел, незнакомец бы его уже грохнул. Вон… Маг уже остывает…

— Живой, боец? — Мужчина, чуть выше среднего роста, в белом плаще, укрывающем его с ног до макушки, закидывая за спину файермет, в пару шагов пересек комнату караулки и наклонился к потерянному графу.

— Да… — с трудом разлепив губы, мотает головой ротмистр, пытаясь понять, кто этот человек, и что он тут делает. Получается плохо.

— Ну, раз жив, давай поднимайся. — Мужчина протягивает руку, нисколько не опасаясь, что граф его атакует. — И валим отсюда, пока дружки вот этого сюда не заявились.

— Кто ты? — Схватив протянутую руку, ротмистр, поднимается на ноги.

— Вот же человек… Я тут ему жизнь спас, а он еще и личность мою выясняет. — С легкой усмешкой отвечает незнакомец.

— И все же? — В глазах ротмистра мир понемногу приходит в норму. Слегка покачиваясь, он направляется к лежанкам с телами бойцов.

— Друг. И этого пока достаточно. — Из голоса незнакомца разом исчезает веселость, а от изменившегося тона холодок побежал по спине даже у видавшего виды графа. — Если мы сейчас не сделаем ноги, то мое имя тебе уже станет не нужным.

Граф повернулся лицом к человеку, спасшему ему жизнь и пристально уставился тому в глаза. Холодный взгляд серых глаз, обжигающих льдом безразличия к судьбам и жизням чужих. Взгляд профессионального убийцы…

— Хорошо. — Граф сдался первым, отведя глаза в сторону.

— Идем. — Усмехнувшись, незнакомец быстро исчез в дверном проеме.

Ротмистр, сняв с вешалки полушубок, и захватив стоящий у двери арбалет, быстро последовал за ним. Кем бы ни был незнакомец, он только что спас графу жизнь… А вопросы, которые с каждой секундой лишь множились… Что ж, их можно и после задать…

И куда он подевался? Граф, выйдя из караулки, заполненной мертвецами, думать о том, что еще совсем недавно, это были люди, с которыми он делил кров и пищу, лучше не стоит, можно с ума сойти, начал озираться по сторонам в поисках незнакомца, уложившего мага. Того нигде не было видно…

И как это понимать? Ротмистр, напрягшись, перехватил поудобнее снаряженный арбалет, осторожно двинулся вперед, озираясь по сторонам. Спаситель, он конечно, спаситель, но… Непонятно же откуда взялся, будто призрак, и куда подевался непонятно.

— Эй, ротмистр! — Граф дернулся, когда откуда-то сбоку раздался довольно громкий окрик незнакомца.

Повинуясь рефлексами, он резко развернулся и тут же выжал спусковую скобу, отправляя тяжелый арбалетный болт в короткий полет ориентируясь на звук голоса.

— Слышь, ты! Чудак на букву «М», ты чего творишь, идиот? — Незнакомец, неизвестно каким образом умудрившийся разминуться с болтом, вошедшем на половину своей длины в дерево за его спиной, быстро поднимался с утоптанного снега.

Судя по злому выражению лица, и сжатым кулакам, ничего хорошо графа не ждало. От мужчины в белой накидке, прямо-таки веет угрозой. Ротмистр, поняв, что он чуть не убил спасителя, опустив арбалет, примиряюще поднял свободную левую руку, пытаясь показать, что он не специально.