Макс Нежин - Орк-Сити

— Засовывай в ячейки оба. Рядом. Связывай их.

Она сопит как первоклашка на первом диктанте.

— Готово. У меня еще одна ячейка осталась свободной, — сообщает она.

— И у меня. Но больше сигилов у нас нет.

— А где есть?

— В игре они были. С некоторых боссов падали, можно было в тайниках и сундуках найти, у торговцев купить… ну и, конечно, на аукционе.

— Так пойдём купим!

Нельзя пойти туда куда дороги нет. Вход в игру заблокирован. Или… или я пока не знаю как в неё попасть.

— Не сейчас. Сейчас ты проверишь заклинание и мы выдвигаемся.

Она машет рукой и на полу метрах в десяти от нас между прилавками появляется морозный круг похожий на огромную снежинку.

— Ура, я волшебница, — Инга забыв об опасности начинает пританцовывать в стиле индийской принцессы. — Всегда мечтала стать волшебницей.

Отлично. Работает. Теперь нужно найти транспорт — пешком по городу у нас мало шансов добраться живыми.

— Лёша, стань в кружочек, — просит Инга.

— Отстань. Встретится орк — попробуешь на нём.

Она обиженно надувает губы.

— Ну ты можешь наступить? Тебе трудно?

Ладно. Иначе не отстанет.

Подхожу к «снежинке» развожу руки, говорю «смотри» и делаю шаг в центр…

Вот же я идиот!

Это похоже на удар огромного молота. Огромного ледяного молота. Ноги мои примерзают к полу, а тело ледяной волной превращается в ледышку.

И адская, адская боль — от замерзающей в венах крови.

— А-а-ааа, — говорю я.

— Ты так кричишь как будто тебе больно, — удивляется Инга. Видно что она рада и ей всё нравится.

Проклятье, я и не подумал про боль. В игре то боли нет.

Снежинка тает, а я валюсь на пол.

Инга вдруг пугается, падает рядом на колени и начинает дуть мне рот в рот.

Это было бы даже приятно если бы не боль в медленно оттаивающем теле.

— Я чуть не убила тебя? Да?

Это я болван, чуть себя не убил. Мог бы и сообразить чем это закончится.

— Погрей меня, — прошу я и она послушно ложится рядом на пол, прижимается, обнимает.

— Легче?

— Да. Спасибо.

Я оттаиваю быстро, но всё равно лежу, потому что тело испуганное новыми, непривычными, жуткими ощущениями отказывается подчиняться. Ну и Инга… с ней довольно приятно лежать прижавшись друг к другу.

— Мне кажется ты уже придуриваешься, — она садится. — Пошли.

* * *

«Пошли» — это громко сказано. Мы никуда не пошли, а обыскиваем улицу в поисках машины в которой кто-нибудь забыл ключи… таких здесь уже несколько, вот только каждый раз находится проблема. Или весь салон залит кровью, или сама машина слишком сильно изуродована. По пути натыкаемся на мёртвого орка — того самого, которого сбросила Инга и долго грустим глядя на него. Грустим от того, что уровень у орка — сороковой.

Сороковой!

А это значит если бы Инга на тот момент зашла в игру, то сейчас была бы уже третьего уровня.

Подходящую машину находим на закрытой парковке, правда для этого приходится перелезать через двухметровый кованный забор.

Мерседес. Роскошный. Белый. Двери распахнуты, ключи в замке, хозяина нет. Видимо, увидев весь ад, что тут творился выскочил и убежал. Может выжил, а может и нет.

Сажусь за руль, жму старт… двигатель почти бесшумно заводится. Не мерс, а красавец. И ни одной царапины.

— Садись, — показываю на сиденье рядом.

— Нам же ничего за это не будет? — спрашивает Инга прежде чем открыть дверь.

Я уже трогаюсь когда вспоминаю.

— Нож. Дай.

Она удивляется, но снимает его с шеи и протягивает мне.

Вылезаю из машины и торопливо, не забывая поглядывать по сторонам иду к залитому кровью крыльцу.

Мёртвый орк здесь… да и куда он мог деться.

Склоняюсь и быстро — оказывается, в реале это делать неприятно — отрезаю ему уши. Держа их так, чтобы не вымазаться в крови иду обратно к машине.

Инга видит что у меня в руках и её брови медленно ползут вверх от удивления.

— Лёша, ты маньяк?

— Нет… наверное, нет. Просто у торговцев за уши убитых врагов можно покупать руны.

— Но здесь же нет торговцев.

— Никто не знает что там впереди. Если мы пока не знаем правила этой новой игры, это не повод отказываться от трофеев. Даже если это совсем не игра.

Стряхиваю остатки крови с ушей и засовываю их в инвентарь. Затем протягиваю Инге нож.

Качает головой.

— Оставь себе. Тебе он нужнее. А у меня… у меня есть мой холод. Можешь обращаться ко мне Снежная Королева, я не против.

Вешаю нож себе на грудь. Тяжело, но приятно. Тёмный металл его будто пропитан силой.

— Ладно, Снежная Королева, — я объезжаю небольшую кучку из человеческих тел и выруливаю на выезд из стоянки, — сейчас еще одно маленькое, но важное дело и в путь.

На её лице вопрос, но я ничего не объясняю. Просто сдаю назад, выворачивая руль так, чтобы подъехать как можно ближе к кустам в которых мы прятались.

Там Димка. Я заберу его и похороню. Бросить его здесь — не могу.

Несколько минут возни и тело друга умещается в просторном багажнике. Возвращаюсь… теперь меня здесь ничто не держит.

Инга с опаской косится на меня:

— Белый большой мерседес… всё начиналось так романтично… а ты всё испортил.

— Ну прости, — я жму на глаз с радостью чувствуя как сливаюсь в одно целое с большой мощной послушной машиной.

* * *

Садовое кольцо проезжаем без проблем. Город выглядит странно, очень странно — пустые безмолвные улицы, заставленные брошенными или разбитыми авто, тела тут и там, искорёженные, залитые кровью тротуары…

Это плохая игра и я всё же надеюсь что она скоро закончится. Едем медленно — постоянно приходится объезжать заторы из машин и тел… такая себе неторопливая автопрогулка…

— Кажется, будет гроза, — Инга показывает на небо и ёжится. Там и правда творится что-то непонятное — ни солнца, ни самого неба уже не видно, а вместо них чёрные как зола тучи. Низкие и тяжелые.

Да, с небом что-то не то. Еще совсем недавно сияющее горячее солнце обещало жаркий день и на голубом небе ни облачка, и вдруг… ничего от этого не осталось.

Будет гроза?

— Куда делись орки? — вопрос вертится на языке и наконец срывается.

Там, когда мы смотрели на город с крыши их были сотни, может тысячи.

— Тебе это не нравится? Любишь погорячее? — интересуется Инга.

— Мне не нравится когда странно. Они же не могли просто исчезнуть?

— Ну…, она трёт лоб раздумывая. — Может они проездом. Может они куда-то в другое место идут. Через Москву. Транзит — слышал такое слово?

— И куда же?

— Ну не знаю. Может на Аляску. Пингвинов посмотреть. Вдруг через Москву самая короткая дорога к пингвинам.

Ответить не успеваю — из поворота вылетает зеленый микроавтобус и виляя из стороны в сторону врезается в витрину магазина. Влетает, дверь распахивается, выскакивает человек в ярко-зелёной спецодежде и исчезает в лабиринтах магазина.