Макс Нежин - Орк-Сити

Притормаживаю.

— Что ты собрался делать? — с тревогой поглядывая то на меня, то на переулок из которого выскочил микроавтобус спрашивает Инга.

Через долгих пару минут появляются два орка, похожие как два брата близнеца. И даже оружие одинаковое — клыкастые щиты и такие же клыкастые топоры.

Между нами и этими тварями сейчас метров двадцать, не больше.

Инга вжимается в белоснежное кожаное сиденье изо всех сил стараясь стать невидимой. В платье в яркий цветочек задача невыполнимая.

Орки видят зеленый микроавтобус и тяжело топают к нему. Очень надеюсь что тот, кто был за рулём забрался в самый тёмный угол… а лучше, нашёл запасной выход и теперь уже далеко отсюда.

— Давай поедем дальше, — шепчет Инга. — Ты же не мог по ним соскучиться так быстро?

Нет, конечно не мог. Мне нужно проверить одну важную, очень важную теорию.

Орки заглядывают в микроавтобус и вид у них разочарованно озадаченный. Насолил ли им чем-то водитель или просто привычка бросаться на всё что движется — не узнать.

Один пятого уровня, один четвертого. Слабаками их язык не поворачивается назвать с нашими-то вторым левелами, но пока это самые чахлые орки из тех, что нам встречались.

Ну что… пожалуй, пора.

Трогаюсь. Медленно, не разгоняя оборотов чтобы не привлекать к себе внимания раньше времени… Разворачиваюсь…

Тут они нас замечают. Лиц издалека не разглядеть да и в эмоциях орков я не силён, но кажется эти двое рады нам. Была одна добыча — станет другая… так они, наверное, сейчас думают в своих больших зелёных головах.

Вот теперь на газ. Вжимаю педаль в пол и чувствую как тело вдавливает в кресло.

Они даже не стараются увернуться — или тупы или пока не привыкли что эти огромные стальные звери могут быть опасны. Наверное, именно этих двоих еще никто не давил. Я буду первым… быть первым всегда приятно.

— Нет! Наш прекрасный белый новый мерседес! — хныкает Инга упираясь ладонями в лобовуху

— Так надо, — я вцепляюсь в руль двумя руками чтобы нечаянно в последний момент не промахнуться.

Влетаю в первого, с четвёртым уровнем. Его набрасывает к нам на капот… Треск. Треск его поломанных ног, треск лопающегося лобового стекла под ударом крепкого черепа, кровь…

Сдаю назад, затем снова разгоняюсь.

Второй, здоровенький, уже в стороне — почуял опасность. Не бросается в лоб, отходит прицениваясь. С тобой чуть позже попробую разобраться, бро. Подожди немного.

Смотрю на полосу опыта…

Нет. Вот же гадство. Не засчитали. Значит, машины лишь транспортное средство, а не оружие. Или… всё же оружие?

Смотрю на второго. Тот кажется немного испуганным — почему-то не бросается сейчас на нас, хотя мы вот уже пару секунд просто стоим и должны казаться для него лёгкой добычей.

Снова откатываюсь, выруливаю…

Он вдруг бежит. Это так неожиданно. Видеть бегущего орка — это очень странно. Бежит, иногда оглядывается, виляет между брошенными машинами…

Нет.

Не получается у него убежать.

Сбиваю с ног, тут же разворачиваюсь зацепив стоящий неподалёку «солярис» и на всех парах мчусь снова. На это раз он почти уворачивается — бампер влетает в плечо закованное в стальной доспех, сминает его. Машину подбрасывает на огромном теле…

Только не убить — он мне нужен живым. Почти живым.

Выпрыгиваю из машины.

Он лежит под колёсами и еще дышит.

— Бай-бай, — говорю я и перерезаю горло. Перерезаю и через мгновение в ушах звенит торжественная мелодия нового уровня.

Значит так — можно. Машина это всё же оружие, но добивать нужно руками. Отрезаю уши и запихиваю в инвентарь.

Сезон охоты начался.

* * *

— А ты жесток, — встречает меня Инга. И смотрит на меня уже по другому.

— Кто бы говорил, — вытираю кровь о белоснежную кожу двери. Уже не жалко, уже нет смысла беречь дорогой салон мерса — всё равно придётся искать другую машину. Пусть она будет проще, дешевле, страшнее… лишь бы без мяса и крови на капоте — я не хочу пугать своих родителей.

— Ты же знаешь дорогу? — спрашивает Инга глядя как я неподвижно сижу разглядывая кровавые трещины на лобовом стекле.

Нет, я не потерялся. И не растерялся.

Я занят. Занят своим третьим уровнем. Вернее, размышлениями о нём. Три очка которыми я могут открыть три ячейки для печатей. Вот только толку мне от них, если самих печатей не найти.

Или можно найти? В мозгу шевелится крохотный червячок как бы говоря — «Ты знаешь как поступить».

Или даже не так, а вот так — «Ты тупишь, Салех. Ты дико тупишь».

Может и туплю, но способа раздобыть хотя бы одну печать не вижу. У орков? Может у них и есть — у некоторых из этих тварей огромные кожаные сумки за плече. В этих сумках — я заглядывал, обычно бутыль с протухшей водой, воняющей болотом и еще сильнее протухшими кусками мяса. Сколько нужно прикончить орков чтобы хотя бы у одного из них нашлась печать?

Проверить эту теорию можно только с большим пулемётом в руках. С пулемётом против толпы… если выживешь, конечно.

Ладно… раз пока не придумывается — едем дальше. Не терять же время.

На Ленинградке всё очень грустно. Вот где будто только что прошла третья мировая война. Пробка — полчища орков наткнулись на пробку. Тысячи пустых машин, тысячи тел рядом или висящих на ограждениях разделительной полосы. Кучки людей, мёртвых людей рядом с магазинами… надеюсь что многим всё же удалось спастись.

— Ни одного мёртвого орка, — грустно говорит Инга.

Да, похоже, мы из тех немногих кто попробовал сопротивляться.

Море машин через которых не протиснуться. Сворачиваем и долго блуждаем по переулкам следуя маршруту навигатора. Снова выбираемся на ленинградку… и видим кордон из орков.

Самый настоящий. Сваленные в высокую баррикаду машины и два десятка зелёных тварей скучающих рядом с ними.

Что?! Зачем им это делать?! И это везде так? Неужели весь город окружён или будет окружён такими заслонами?

— Мы попали? — спрашивает Инга.

Димка. Если бы не он, можно было бросить машину пойти пешком. Пешком обойти не так уж и сложно, если постараться не попасться оркам на глаза.

За спиной рёв, визг тормозов. Грузовик с полустёртой надписью «Довезём» выныривает из переулка рядом, пролетает мимо и несётся прямо на баррикаду, на ту её часть где машин навалено меньше всего. Грузовик тяжёлый, а значит всё у до идиотизма смелого типа за рулём может получиться.

Орки шарахаются в сторону, пропуская. Грузовик врезается в груду металлолома, разворачивает её, проезжает еще немного и застывает. Через несколько секунд из под капота начинает валить дым, затем огонь, а затем там внутри что-то взрывается. Орков, впрочем, ни огонь ни взрыв не слишком пугает — они выволакивают водителя и бросив на асфальт обступают…