Макс Нежин - Орк-Сити

Егор долго смотрит на неё совсем забыв о дороге по которой несёмся, а потом неожиданно выдаёт:

— Значит не подброшенная.

Трасса под нами делать чуть-чуть вниз и мы тут же почти взлетаем в воздух словив короткий миг невесомости.

— А как прокачиваться придумали? — спрашивает он после того чудом не влетает в стальные ограждения на повороте.

— Входишь в игру и бьёшь орков, — лаконично объясняю я.

— В какую?

— «Последние троны». Может и не только в эту, может и с другими играми прокатит, мы не пробовали.

— «Последние троны» нормальная, — он одобрительно кивает, резко отклоняет автобус влево за секунду до того, как проезжает по ярко-салатовому «матизу» с пенсионером за рулём. — У меня там сто десятый левел.

— У тебя там первый левел, — осторожно сообщаю ему плохую новость я.

Он собирается огрызнуться, но вместо этого затихает, а через несколько секунд выдаёт короткое:

— Да. Вот же суки.

Кто эти суки не знает ни он, ни я.

— Все начинают с первого, — объясняю я. — И без шмота.

— Уроды, — он плюёт в открытое окно, потом тычет пальцем в кинжал на моей груди. — Дашь?

Отдавать не слишком хочется, но с другой стороны — он же должен как-то защищаться. Поэтому незаметно вздохнув протягиваю ему оружие. Единственное наше оружие, между прочим.

— Ого, — говорит он взвешивая на подарок на руке. — Сорок пять урона. Это ведь неплохо… здесь?

— Врага первого уровня ударов с четырех-пяти, думаю, можно завалить, — прикидываю вслух я. — нам правда первоуровневые не попадались.

— Равного тебе нужно валить с одного удара, — снисходительно поглядывая на меня поясняет он. — Когда возьму уровень — выберу сигил яда, а к нему обычно падает сигил доверия. И этот нож мне очень кстати.

Сигил доверия привязывает заклинания к тому оружию, которое находится в руках. Это значит изумрудный кинжал в его руках скоро будет не просто оружием с хорошим уроном, но еще и ядовит как злая змея.

Егор вдруг начинает радостно повизгивать и еще больше прибавляет газу. О причине я догадываюсь секундой позже, когда вижу далеко впереди на дороге перед нами пару очень крупных орков.

— А вы не соврали, — глаза Егора кровожадно горят.

Давить орков огромным автобусом — очень удобно… да и прикольно, вот только…

— Если сдохнут под колёсами опыта не дадут, только за добивание, — просвещаю юного подавана я.

— Да? — он хмыкает. — Тогда план меняется.

И ускоряется.

— Они двадцатого уровня, — пытаюсь вразумить его я. Если быть точным — только один из орков двадцатого левела, второй — восемнадцатого, но сути это не меняет.

Наш стальной монстр сметает первого из зелёной парочки так, что тот улетает далеко за ограждения разбрасывая по сторонам конечности. Потом Егор жмёт по тормозам (и мы с Ингой чуть не вылетаем в лобовое стекло), резко разворачивается (и мы с Ингой чуть не вылетаем в боковое стекло) и снова давит на газ…. и тут мы с Ингой, наконец, улетаем в самый конец салона.

Новый удар, автобус подпрыгивает переваливаясь через тело и останавливается. Егор распахивает свою дверь и выпрыгивает из кресла на асфальт.

— За ним, — хватаю Ингу за руку и тащу к передней пассажирской двери. Она закрыта, но у любой такой двери должна быть кнопка которая её открывает. На самом деле, всё оказывается не так просто и мне приходится повозиться прежде чем нахожу небольшой рычажок спрятанный под панелью.

«Пссс…», — дверь откатывается в сторону разрешая нам выйти.

Когда выходим застаём Егора и орка стоящих друг напротив друга.

— Он двадцатый, — снова напоминаю я.

— Он покойник, — возражает Егор.

Орк ранен, сильно ранен раскуроченным бампером автобуса, бедро зияет оголённой костью, с бока содрано всё вместе с кожей и теперь там оголённое мясо.

**********

Имя: —-

Вид. Орки

Статус. Обычный.

Уровень: 20

Душа:610 из 1790

Физическая защита: 45

Магическая защита: 0

Урон: 142

**********

Зря он ввязался. Физическая защита у орка такая, что урон кинжала просто напросто обнуляется.

И, кажется, Егор этого не понимает.

Швыряю огненный шар, целясь так чтобы он застрял в доспехах. Застрянет — оплавит. Оплавит — физическая защита упадёт.

Да!

Уже сорок один.

Еще один шар и доспех начинает пылать как покрышка облитая бензином.

Тридцать шесть… тридцать два… двадцать восемь…

— Егор, нет! — вскрикивает Инга когда брат делает шаг вперёд.

— Не нойте, лучше помогайте, — цедит он сквозь зубы не оборачиваясь

Швыряю фаербол в голову орку. Он пробует увернуться, но получается плохо — волосы на его голове вспыхивают вместе с кожей заставляя зареветь от боли.

— Неплохо, — Егор бросается вперёд быстрой пружиной. Бьёт коротко, под кольчугу, вытаскивает нож и тут же снова бьёт. Успевает сделать это трижды, а потом орк хватает его, ломает и отбрасывает в сторону.

********

Имя: Горыныч

Вид. Человек

Статус. Обычный.

Уровень: 1

Душа: 22 из 160

Физическая защита: 0

Магическая защита: 0

Урон: 45

********

На страшные цифры над головой Егора смотрю ровно секунду, а уже в следующую начинаю пускать огненные шары один за другим, с лёгким содроганием глядя как тает моя собственная линия жизни.

Орк кидается к лежащему на асфальте Егору…и даже не приходится гадать зачем.

Инга выбрасывает первую ловушку — мимо, вторую и снова мимо, третья попадает прямо под ноги орку и тот застывает раскачиваясь то ли от слабости, то ли от боли.

Жизни у него совсем мало сейчас… если сравнивать со здоровым и невредимым орком, но слишком много… чтобы помешать ему добить Егора.

— Держи его! — кричу Инге, и та, забыв о том, что смертна начинает бросать ловушки одна за другой. Стан от ловушки совсем короткий — держит секунды три, от силы, но за эти секунды мои фаерболы успевают сжечь еще кусок орочьей туши.

Семнадцать единиц, последние семнадцать единиц орочьей души. Удерживаю от нового каста Ингу — пусть теперь побережёт и свою жизнь. Мы выиграли. Эту короткую и не слишком умную схватку мы выиграли.

Лёд отпускает орка когда у того остаётся четыре единицы. И ровно в это мгновение мой огненный шар сносит ему голову с плеч, заставляя рухнуть рядом с Егором.

* * *

Мы получаем по уровню. Все трое. Но какой ценой. Егор лежит на заднем сиденье с закрытыми глазами и очень тяжело дышит. Он не умрёт — шесть из наших восьми сосудов души влиты в него, но и здоровым тоже не выглядит.

— Всё хорошо, — пробую успокоить Ингу, которую вот уже полчаса непрерывно трясёт.

— Это было клёво, — он наконец открывает глаза. — Вы добили его?

— Ровно на секунду раньше, чем он добил тебя, — грозит ему кулаком Инга.

— Молодцы, — он пробует сесть. — Только меня можно поздравить с новым уровнем или и вы тоже на халяву примазались?