Макс Нежин - Орк-Сити

И это я еще молчу про криты — если на винтовку повесить сигил огня, к нему привязать сигил мощи, к нему сигил удачи, а к нему… чёрт, я смогу отстреливать орков как диких коз на соседней горе.

— Мне всё нравится, — говорю. — И уже не терпится проведать наших зелёных друзей в Москва-Сити.

* * *

Это как шахматная партия — партия на кону в которой твоя жизнь. Мы сидим в тёмном углу перед огромной парковкой рядом с Пиком Веры и пытаемся придумать как через эту чёртову парковку перебраться ко входу. Орков здесь всего пятеро, но все пятеро — элитки. Уровень от тридцатого до сорок первого, урон — у самой слабой из них — семьсот. Что такое семьсот? Это нас троих одним ударом на тот свет отправить.

В центре — огромный костёр, на котором пылает всё, что зелёные смогли собрать поблизости. Костёр совсем не экологичный — смрад от горящих офисных стульев такой, что даже у нас, здесь в тёмном углу, временами дышать нечем. Оркам, впрочем, по фиг. На вертеле обнажённое человеческое тело. Его сладковатый запах, вместе с запахом горящей пластмассы сводит с ума.

Мы ждём темноты и она приходит.

А когда приходит становится понятно — нам она никак не поможет. На парковке есть брошенные машины и, кажется, можно добраться до огромных стеклянных дверей небоскрёба прячась за ними… но нет. Костёр так близко от входа что любая попытка прошмыгнуть незамеченными заранее обречена на провал.

Трое возле костра, сидят лениво переругиваясь, двое бродят, то ли секретничая, то ли ища свежую добычу вроде нас.

Шахматная партия, да. Которую мы проигрываем. У каждой из этих тварей больше чем по пятнадцать тысяч очков жизни, а это значит что даже если по одной приманить — шанса завалить их нет.

— Я думала будет проще, — Инга вздыхает.

— Я тоже, — задираю голову и с тоской смотрю на протыкающий небо Пик. Сотня шагов отделяет нас от рая, но как пройти эти сто шагов и не сдохнуть никто не знает.

— В голову, — предлагает очередной план Егор. — Ты стреляешь в голову одному из них.

— Так. Что дальше?

— Что дальше? — Егор задумывается. — Тип получает пулю в голову, она его не убивает, но в башке мешается. И он рассказывает другим типам о том, что у него в голове пуля.

— Что дальше?

— Их это возбуждает и типы идут искать того, кто мог пусть эту пулю. Но поскольку типы не знают с какой стороны она прилетела, то скорее всего идут не туда. То есть, не в нашу сторону. А мы под покровом темноты мчимся внутрь.

— А если в нашу? — резонно уточняет Инга.

— Тогда нам кирдык, — разводит руками Егор. — Моё дело предложить.

— Мы можем долго гадать, но лучше попробовать, — говорю я и вскидываю винтовку к плечу.

Целеискатель сразу обозначает красными квадратиками головы всех пятерых орков как бы интересуясь — с какой именно начинать. Начинаю с той, которая ближе — так легче попасть.

Выстрел щёлкает глухо, я вижу как пуля влетает в висок орка, вижу как он застывает, еще надеюсь что произойдёт чудо — ведь после пули в висок выжить невозможно…

Нет, никаких чудес. Он стучит своей лапой по своей бестолковке пытаясь понять что вообще произошло, а от цифр души над его головой просто отнимается девятьсот двадцать единиц.

— И никто никуда не побежал, — удивлённо замечает Инга.

А вот кстати, да. Ни суеты, ни паники. Орк оживлённо обсуждают что-то, водят своими зелёными свирепыми мордами по сторонам… и всё.

Снова прицеливаюсь и снова выжимаю спусковой крючок. Новая пуля, кажется, входит в ту самую дырку в которую минуту назад влетела первая.

На этот раз пострадавший взвывает и начинает крутиться на месте как ужаленный.

— Ты так его добьёшь, — шутит Егор и посылает в раненого стрелу.

Вот зря он это сделал. Зря.

Во-первых он промахивается — и стрела попадает совсем не в раненого, а во вторых… уж кому как ни оркам понимать по стреле откуда она прилетела. Они сразу же косятся в нашу сторону и, вроде бы, даже видят нас.

— Бежим! — я пригнувшись крадусь из нашего тёмного угла в соседний, не менее тёмный. Там и затихаем.

Орки приходят на место нашего прошлого схрона, осматривают, вынюхивают… Бродят совсем близко, так близко что мы дышать перестаём, а затем возвращаются к костру.

— И кто из нас тупенький? — сверкает глазами на брата Инга.

— Я хотел проверить, — оправдывается он.

— Надо им костёр потушить и тогда они уйдут греться в какое-нибудь другое место, — Инга кивает на вонючий костёр.

Греться? Кажется, Инга не заметила главного — они не греются. Лето на дворе. Они ужин готовят. Немного человечинки перед сном.

Но идея с костром вполне себе имеет право на жизнь.

— Сидите здесь, — приказываю я, забрасываю винтовку за спину и пригнувшись отхожу в сторону соседней парковки. Там обязательно должна быть хотя бы одна брошенная тачка с ключами. Мне без разницы какого она цвета, размера и возраста, лишь бы на ходу и с ключами.

Хаммер.

Чёрный, с хромированной решёткой и дисками, колхозный как первая машина фермера. Ключи в замке и труп мужика на переднем сиденье. Труп без головы.

Водительской двери тоже нет — уверен, её вместе с головой бедолаги оторвал один из тех орков поблизости.

Осторожно вытаскиваю тело, старясь не измазаться в крови и оттаскиваю в сторону.

Теперь бы палку… две палки. Идея простая, видел её в каком-то древнем кино… и даже не в одном. Нужно воткнуть палки в руль и в газ… и пусть машина катится прямо на костёр орков. Лишь бы не промахнуться. Такую махину они останавливать не решатся, а, значит, одно из двух — или хаммер въедет на костёр, орки разбегутся и … будет большой бабах, или хаммер въедет на костёр, но орки поленятся разбегаться… и будет большой бабах, в котором достанется и оркам.

Мы им испортим ужин, поможем чуваку которого сейчас обжаривают на костре не быть съеденным и, возможно, без особых проблем наконец-то попадём в Пик Веры.

Палки нужно две, но я, конечно, не нахожу ни одной. Остаётся лишь один вариант. Вариант рискованный… но что поделаешь, если других просто нет.

Сажусь за руль и с дрожью в сердце поворачиваю ключ в замке зажигания. Хаммер вздрагивает и испускает радостный рёв. Я вижу как орки поворачивают свои морды в мою сторону, вижу как один их них направляется ко мне… И не просто направляется, а очень быстро направляется.

Как обычно любой план летит к чёрту. Сейчас только два варианта, первый — бежать пока между мной и зелёными приличное расстояние, второй…

Выбираю второй.

Что есть мочи жму на газ. Хаммер удивившись шпорам в своём боку, почти взлетает и несётся в сторону костра. Считаю до пяти, потом выпрыгиваю и бегу. Бегу, прячусь за машинами, не задерживаясь на одном месте больше чем мгновение. Надеюсь что хаммер отвлечёт от меня.