Александр Верт - Пекло. Восставший из мертвых

Левой рукой он вообще не мог пошевелить, а стопы упирались в какую-то опору, еще и укрыл его кто-то заботливый по самую шею, и ладно бы простыней, так нет же – каким-то одеялом. И свет дурацкий – прямо в глаза.

Он хотел бы сказать, какие они все долбоебы и пидорасы, но что-то в горле мешало даже пытаться говорить.

– Оливер Финрер? Вы слышите меня? – неожиданно обратился к нему незнакомый голос. – Можете просто думать в ответ.

Кто-то закрыл от него яркий свет, и он попытался посмотреть, с кем имеет дело. Его бесило, когда его называли этим именем. Да, он иногда говорил, что это его имя, признавался, что его туша звалась когда-то именно так, но своим его давно не считал. Какой из него Оливер вообще – Бешенный Олли, как минимум. Как максимум Шеф, но человека он слышал и даже поражался тому, что голоса его не знал.

Откуда у того белый комбинезон – тем более не понимал.

– Вы находитесь в госпитале ЗАП на Земле, – сообщил ему неизвестный. – В целях безопасности персонала до проведения психиатрической экспертизы вас будут держать в зафиксированном состоянии, советую вести себя благоразумно.

Из всего этого потока Шеф не понял нихрена, именно нихрена, но подумать об этом не успел, потому что это долбаное слово «благоразумно» буквально подкидывало его на кровати. Он дернул правой рукой изо всех сил. Короткая цепь оборвалась, оставляя на запястье маленький кожаный браслет с тремя ремнями.

Врач куда-то дернулся. Свет снова ударил в глаза, но он не собирался ловить тупого врача – он просто не хотел быть благоразумным, потому хватался за собственную шею, понимая, что прямо из нее торчит какая-то трубка. Он хотел ее рвануть, но не смог. Какой-то дрот впился ему в плечо.

– Стреляй еще, ему мало будет одной дозы, – говорил кто-то.

– Говорил же, что надо его держать в медикаментозной коме.

– Так он на препаратах же, откуда вообще столько силы?

Еще один дрот врезался куда-то в грудь, а Шеф морщился, не понимая, кто говорит и сколько вокруг голосов. Забывая уже о том, что ему сказали, он не мог понять, что он здесь делает и почему в него стреляют дротиками.

«Я ведь не мишень, олухи», – подумал он и пошатнулся.

– Неужели двух мало? – спросил кто-то.

«Сам ты мало», – нелепо подумал Оливер и рухнул обратно на подушку, так и не вздохнув полной грудью. Трахеостому он тоже не вырвал, что не могло не радовать врачей, что быстро обступали его.

– Надо приставить к нему охрану, – говорил один из них, не понимая, что Оливер его слышит. – Не верю я в его вменяемость.

– Дауман говорил, что он нормальный.

– Нормальней некуда: что бы он сейчас натворил, если бы ты был один, а?

– Отнесись к нему, как к человеку с шоком.

– Как к опасному преступнику с шоком, – поправили Рональда Гранда, и Оливер подумал, что это очень верное замечание, но обдумать это уже не смог, проваливаясь в глубокий сон, в котором нельзя было услышать, как капает в его капельнице лекарственный раствор.

Над Хайбой занимался рассвет. Небо, как пластик, плавилось, сморщиваясь своим темно-синим слоем и открывая оранжевый раскаленный металл.

– Ну бля-я-я, – простонал Шеф и снова осмотрелся.

Он восемнадцать лет прожил здесь и был уверен, что не сможет заблудиться, а теперь смотрел на восток и понимал, что не может вспомнить, в какой стороне лагерь Демонов. Голову ему, что ли, напекло? Но когда? Ночью? Нет ночью Зены. Там темно и спокойно, если никто не пристрелит.

Голова у него болела, но не настолько, чтобы ничего не понимать, но он ее на всякий случай ощупал – вдруг ему череп кто-то проломил, а он и не помнит. Чаще всего как раз события перед ударом из головы вылетают, а иногда и после. Было с ним такое, что он напрочь забывал схватку. Даже без ударов такое было, но тогда он был мелким и боялся всерьез признавать, что убивать людей не трудно. Видел врага и как будто отключался, а потом уже привык, смирился с тем, что он тварь, мразь, убийца, Бешеный Олли и нелюдь. Брал нож и, даже впадая в ярость, не забывал ни глаза врага, ни кровь на своих руках, а вот где база внезапно забыл.

– Ничего ты не забыл, просто базы больше нет, – неожиданно сказал ему Кастер – молодой черноволосый парнишка с много раз ломанным носом.

Он был его замом, главным помощником по управлению кланом, но Шеф был уверен, что его тут быть не может, только вспомнить не мог почему и спрашивал про базу:

– Почему это базы нет? Кто ее проебал?

– Ты и проебал, – пожал плечами Кастер.

Он сидел на капоте большой гусеничной машины и курил, как никогда спокойно. Обычно Кастер был нервным, дерганым, или не был?

В голове у Шефа все мешалось, и появлялись противоречивые воспоминания, где Кастер то педантичная заноза в заднице, то добродушный паренек с улыбкой на всю рожу, а потом вдруг все сошлось. Злобный Кастер всегда был добряком, но зудел как навозная муха, пока не влюбился по уши.

– Да-да, так все и было, – согласился Кастер. – Только ты не это должен вспомнить.

– Да не дури мне голову, – простонал Шеф, шагнув к машине. – Что с базой и где мы вообще обитаем? Ты же откуда-то приехал, вот и отвези меня к своим!

– Я, вообще-то, не приехал. Я умер, – так же спокойно сказал Кастер и отдал ему сигарету.

Шефа передернуло, потому что лицо у Кастера изменилось. Черты лица заострились. Он стал неестественно серым. Правая нога у него была оторвана, а культя перебинтована где-то в районе колена. Левая нога была сломана и вывернута в другую сторону. Но Кастер на это никакого внимания не обращал, все так же протягивая ему сигарету.

– Ты вообще не здесь, – говорил Кастер, глядя ему в глаза. – Ты далеко от Хайбы. Тебе ведь об этом сказали.

– В смысле? – не понял Шеф.

– Ты в госпитале, – развел руками Кастер и выкинул сигарету, раз уж ту не стали принимать. – Демонов нет. ЗиПи3 должны были уничтожить, а вы добрались до острова, и там Зена, захватив тело Карин, в тебя стреляла, и вот теперь ты в госпитале. Помнишь?

– Нет, – прошептал растерянно Шеф, хотя что-то такое вроде помнил, но не понимал, как это в него могли стрелять так, чтобы теперь ничего не болело, кроме разве что головы. – Как я вообще мог оказаться в госпитале?

Кастер пожал плечами, снова достал сигарету и прикурил. Только это была уже не сигарета, а местная горькая самокрутка, которую Шеф у него тут же отобрал, все еще не принимая тот факт, что говорит с мертвым.

Он уже вспомнил, как тело Кастера было сброшено в жерло вулкана, но раз он сейчас вот тут сидит – значит жив, и иначе быть не может.

– Ты не веришь в мистическую поебень, – укоризненно сказал Кастер, качая головой. – Я просто тебе снюсь и могу сказать лишь то, что ты знаешь сам, а ты знаешь, что идти тебе некуда.