Алексей Штейн - Еще один человек

Ешкин кот… такой серьезный мэн – а с таким дерьмом. Кургузый «травматический пистолет». Как его там – «Пчела», «Муха»? Не, «Муха» – это гранатомет вроде, автоматический, такой с воронкой сзади и острой такой ракетой…

Да какая, блин, разница! Меня ща жрать будут, а в голову фигня лезет всякая! Лучше б думал, как этой хренью отбиться! Пипец, не мог нормальный ствол завести, как у Артура!

Баба уже сзади. Выбора нет, времени нет, повернувшись и отскочив, отпускаю дверь – и буквально вытаскиваю на площадку упыря из квартиры. Наконец-то вырвался, и он падает, не удержав равновесия… Вытянув руку, жму на курок, целясь в сторону уже протянувшей ко мне свои грабки бабы.

Довольно громкий хлопок, «пистолет» дернулся, а бабу словно ударили в грудь… Йо! В башку ж надо было! А как его теперь – перезаряжать надо? Нет? Вроде нет… Отпускаю курок и целюсь вновь… Но она вдруг разворачивается и несется наверх.

А в ногу мне вцепляется зубами барахтающийся на карачках Терминатор.

Точнее, хватает за штанину. От тварь! И, почти приставив к его голове оружие, опять стреляю. Грохнуло, и упырь обмяк. Уф-ф…

Озираясь, тащу его в квартиру, громко зовя Ирку: надеюсь, он ее не укусил? Ин, да сколько ж он весит?! Закрываю наконец дверь… блин, как колотит-то… Ваще просто. А где Ирка-то?

Не понял: она что – душ опять принимает? Че, сдурела? Или она просто не слышала, как этот пришел? Наверное, у него ключи были – а потом он тут перекинулся. Елки, надо бы ей как-то, чтоб поспокойнее, объяснить… а то еще решит, что я его живого завалил… Да не, он – я сейчас рассмотрел – вон как покусан: и шея сбоку рваная, и руки все, левая так вообще в лохмотья, ухо болтается. Досталось… кто ж его так?

Че за дебилизм?

Какого этот Терминатор перед смертью замотал какой-то тряпкой (занавесь на входе в кухню, что ль, содрал?) ручки ванной и туалета? Чтобы Ирка на него не наткнулась? Ага, а сам стоял в коридоре. Во придурок. А ей там что, сидеть вечно? Размотал, вот так…

– Ирка, вылазь… все путем…

Ирка вылезла. Точнее, попыталась вылезти. Мертвая голая Ирка. Похоже, он ее все-таки цапнул. Она почти так же, как и Терминатор, схватила меня… В моей руке так и был зажат смешной пистолет, и я выстрелил в упор, в голову. Ирка завалилась, отпустив меня.

Да, сходил поговорить. Прислонившись к стене спиной, пытаюсь прийти в себя. Минут через пять, сунув «насекомое» в карман, начал осматриваться. Ирка вовсе не была искусана… Тут, бросив взгляд на лежащее в ванной тело, вновь обратил внимание на пластырь на щеке. Кажется, есть у меня догадка. Но думать над этим совсем не хочется. А то как-то нехорошо внутри становится…

Все, все равно уже все так, как есть, и нечего морщить репу. А Ирка… Ирка… ну. Что тут поделать – все равно ничего бы не изменилось.

Осмотрел Терминатора. Здоровый, однако, бычара был. Куртец знатный, «образца залп Авроры», ага… прибрать, что ли? Ему ни к чему уже. Не, такого ворочать… А, че там – и через несколько минут возни сдираю куртку. Дома отчищу-отмою, и будет что надо. Не для понтов – ее такую фиг прокусишь. А то вон как цапнул меня… впрочем, штаны целы – если бы и за «мясо» – поди, ничего страшного бы не было. Ладно, куртка – это хорошо.

Плохо, что у него никакого оружия не было. Не считать же оружием эту крокозяблу! На поясе рядом с кобурой типа патронташик с несуразными пулями. Покрутил в руках… похоже, они как-то переделаны. Какие-то грубо выточенные трубки внутрь вставлены, что ль. Вынул крокозяблу, посмотрел – точно, и там такие же: один целый, три стреляные… брезгливо сунул обратно в карман, пулю бросил обратно. Вот же не везет.

Хотя чего я – у меня же есть ствол! Вот только я малость облажался – интересно, а как менты с ним управляются? Или он им чисто «для понту»? Че-то ни хрена не получается нормально достать, если носить так, как дэпээсники… Ладно, подумаю, как лучше носить. А пока – подальше и тесак под руку. Так надежнее. Этот вот чувак, кстати, сунулся, судя по всему, не только с этой пукалкой – вон под стенкой в коридоре бита валяется, как у меня. Видать, тоже облажался, как я в первый выход. Только ему повезло меньше. Точнее, совсем не повезло.

Ладно, надо отсюда идти. Нечего мне тут больше делать. Перекидываю куртец через руку… из кармана вылетают на пол ключи. Связка от квартиры – о, точно, – вон, похоже, и от Иркиной, – и автомобильные, с брелоком сигналки. Поднял, посмотрел – логотип БМВ. Ого… а ведь, по ходу, трофей-то где-то рядом ждет меня. «Бумер». Так, все, спасибо, ребята, – ну оставайтесь. И смотрите не шалите… впрочем, вы уже отшалились.

Вынув тесак, открываю и пинком распахиваю дверь. Так и есть – «скоростная» рванула по лестнице вверх. Уважает, гы-гы. Дверь на замок: а то раскормится баба.

«Бумер» действительно ждал. Он откликнулся на сигналку – стоял поодаль. Да-а-а, такого подарка судьбы я не ожидал. «Экс-пять», собственной персоной.

Не «Тахое», конечно, как у Артура… но даже и лучше! Это ж «бумер»!

По-быстрому сунулся в «форд», забрал биту, закрыл. Вспомнил, что оставил там куртку, но потом плюнул: у меня есть кожан, а та – дешевка, взяли с Дашкой на распродаже пару, потом еще нашили нашлепки разные, а то путали. Она налепила «Мальборо», а я «Винстон». Ниче, обойдусь. У меня там по пьянке еще рукав разодран… на фиг. По пути к «бумеру» ко мне привязался хромоногий упырь – ходули ему так обожрали, что он не шел, а вставал, падал и опять вставал. Не глядя, долбанул битой, закинул биту, автомат и куртку в машину, залез на сиденье.

Да-а-а-а, красота… коробка, правда, автомат, но я у бати пробовал (опять что-то сжало в груди)… Да, пробовал, так что освоюсь. Повернул ключ – и неслышно почти ожил двигатель… Красота! Осмотрелся. Сзади какие-то сумки – ага, тоже, поди, ништячки… привалило мне сегодня. Ну теперь Дашку можно встречать, не стыдно. Весь при параде. Ствол есть, тачка есть, ништяков завались. Кстати насчет оружия… заглушил движок (бензина – полбака, нормально), потащил к себе автомат. Как вообще с ним обращаться? Ну пока я буду в руках таскать, потом посмотрю, как лучше ремень сделать. А остальное? Осторожно кручу… блин, немного страшно: это ж настоящее оружие. Вау… но че делать-то с ним? Ладно, разберусь… тупые менты и вояки разбираются же! Надо вроде вот эту кривулину, снизу, рожок вроде называют, вытащить. Как, интересно… ага, вот тут пупуська такая нажимается… Опа! Кривая коробочка вывалилась мне на колени, чуть не ускакав дальше под ноги. Тяжеленькая… а в ней маленькие остроносые пули, зеленые, настоящие… Потрогал носик верхней пули… Да, все всерьез. Поднажал – пули продавились вниз, пружинисто. Повертел рожок – че-то дырка в нем какая-то… че, испорченный, что ли? Или прострелили? В дырочку видно внутри какую-то проволоку… а, это ж пружина! Ну все ясно. Нормуль.