Алексей Ядов - Ни жив, ни мертв.

Ему же хуже - нож врезался ему в лоб. Краем глаза замечаю лопнувшую пленку щита - он его даже не успел закончить.

Я прячусь за большим мусорным баком, а оставшиеся двое попеременно садят в него то огнем, то льдом.

Ну все - достаточно...

Простенькая мина на таймер - и в противников.

Бу-бух!!!

Пока они крутят головами (щиты они успели нарастить быстрее своего дружка), пробиваю одному с ноги в грудь (позвоночник чуть слышно хрустит), другому - слегка в подбородок. Я слышу почти забытый звук - сирены. Оперативно... Выдергиваю нож и подхватываю тело на плечи - потолкую с ним позже...

'Стой!'

Что такое?

'Видишь - там! Уничтожь - это их слегка задержит...'

Ясно... На столбах освещения вижу слабое марево. Артефакты. Зрение выхватывает блеск линз - они тут что, до систем слежения доросли?

Четыре выстрела - и я бегу. Со здешней полицией пока здороваться не хочется - по крайней мере, пока.

Для них я - чужак, как и для всего этого мира. Никто...

Звук сирен нарастал, а я удалялся в сторону каких-то многоэтажных зданий. Ни света, ни запаха живых в помещении... Четыре больших здания за сетчатым забором. Производят впечатление заброшенных и нежилых...

То, что мне надо. Кругом валяется строительный мусор. На проходной сетчатого забора - небольшой домик сторожа. Но там - тихая слегка сиреневая аура спящего человека...

Перебравшись через забор (сначала, правда, перекинул пленника - ничего, жить будет) я подобрал длинный обрывок провода и связал ему конечности. Капюшон куртки - на голову и затянуть завязки.

Вместо двери - выломанный проем. Отлично... Поднялся на третий этаж и наконец скинул свою ношу на пол. И наконец его рассмотрел.

Парень, лет двадцать пять. Темные волосы и испитое лицо.

'Однако! В мой предыдущий визит тут конечно было то, что ты называешь 'золотой молодежью', но не настолько плохо...'

Это так... Местные маргиналы...

В карманах - тощий потертый кошелек. Там - несколько явно мелких монет светлого цвета. Но самое важное - купюры и плоский артефакт неизвестного происхождения!

Что скажешь?

'Судя по всему - аналог ваших кредиток. Интересно...'

Еще простой нож-бабочка (классика есть классика, и не только в одежде!), какие-то чеки и пакетик желтым душистым порошком. Вот почему мне кажется, что это совсем не аспирин?

Какие-то корочки и документы с голографической (!!!) фотографией. Арт Жол. То ли у него имя такое тупое, то ли мне придется постоянно сдерживать смех при знакомстве с аборигенами... А без этого не обойтись! И побитую пластиковую коробочку - я открыл ее и тупо уставился на небольшой экранчик. Телефона, однако...

От 'языка' пахло мочой и рвотой. Хорошо хоть, застарелой. Если бы он меня испачкал...

Опа, очнулся...

- Ну как самочувствие?

- Ты кто такой, гархов выкормышь?! - задергался и заворочался - а ну развяжи меня!!! Я ... твою ... !!!

Я хлопнул его ладонью в ухо - короткий вой и тишина. Испуг и агрессия в ауре.

- Я спрашиваю - ты отвечаешь. Будешь упираться - больно сделаю. Тут тебя не сразу найдут, а через недельку где-то. Когда уже крысы мясо как следует порастащат...

- Да чего тебе надо! - поскуливая.

- Во-первых, имя.

- Арт Жол - правда. И злоба - видать имя не очень ему нравится.

- Где я нахожусь? - удивленный взгляд - не смотри на меня так. Будет много глупых вопросов.

И вот таким макаром я с ним развлекался часа два. Итак, я находился на Кристиде - острове, подконтрольном темным эльфам (Безликий явно был шокирован). Власть их была чисто номинальная - эльфы занимали в основном руководящие посты в госаппарате и торговле. Промышленность тут весьма развита... Но среди чиновников не только темные - хватает светлых эльфов и людей. Гномы живут обособлено на своем острове и редко кого к себе пускают - хоть и часто нанимаются на строительство (я вспомнил табличку на входе и хмыкнул - кирка, топор и схематически изображенная гора. Лаконично...) Во главе острова стоит князь Гильсэлер - темный эльф, само собой. Род Темного Лотоса.

Религия - политеизм и свобода вероисповедания (если, разумеется, нет в программе поклонения жертвоприношений разумных.)

Кристид по сути - конгломерат (я хмыкнул - какие слова знает...) пяти островов. Назван по крупнейшему - центральному. Мы находимся в 13 районе (как символично...) - склады и промышленные предприятия. А так же порт - как следствие дофига всяких темных личностей. Вообще они с приятелями пришли в порт прикупить 'солнышка' (того самого желтого порошка), а потом увидели меня и решили подправить материальное положение. Но Грай (тот хихикающий придурок) уже успел закинуться. Причем до этого еще выпил местного сильного алкоголя, что ни один употребляющий 'солнышко' в здравой памяти делать не будет. Резервы мага моментально истощаются и вся энергия, что он понемногу черпает заклинаниями, высвобождается лавиной. Хорошо хоть Грай слабый маг-вещевик был. Выгнали из училища за наркоту...

И что я тут могу? Хотя...

- Вот что, парень... Мне нужна информация. - какое внимание... всегда бы меня все так внимательно слушали...

- Истории или слухи среди твоих дружков. Пропадавшие люди, которых потом мертвыми находили. Было такое?

- Тут порт. Такое каждый день случается! - попытался тот пожать плечами. А я положил руку на нож - маг как-никак. Начнет еще дергаться, а вроде бы душевно говорим...

Впрочем, душа - для живых. Зато у меня есть разум, хе-хе...

'Не уверен...'

А ты вообще осколок личности!

'Ну... Не поспоришь! Ха-ха-ха!!!' - смех самый ехидный и издевательский.

- Есть одна тонкость - я достал нож. У Арта расширились зрачки. Я одним движением перерезал провод на руках. - у жертв перекусана шея.

- Да нет. Не слышал я про такое... - глаз с меня не сводит.

'Оставишь его в живых?'

Чувствую, что глаза краснеют - а допрашиваемый бледнеет.

- Как его употребляют? - и помахал пакетиком с 'солнышком'.

- Л-л-либо вд-д-д-ыхают, либо на язык насыпают. Т-тут три дозы. А чт...

Он попытался сформировать заклятье - что-то вроде огня, но очень слабого. Ну да - тут все слабые и средние маги. Есть и изрядное число сильных, но...

Бац...

Он в отрубе, а мой кулак опять встретился с его челюстью.

Можно его не убивать. Поступим проще...

Отсыпаю примерно треть порошка ему в рот. Все остальное - обратно в его карман. Как и документы с кошельком. Мелочь я оставил, а вот купюры забрал. Растираю ему запястья и ноги - следы от веревки останутся, но не такие яркие. Какой-то тряпкой снял со своего ножа кровь покойного Грая и протер лезвие его 'бабочки'. Никаких угрызений совести я не чувствовал - в ауре этого наркомана чувствовалось насилие. Такие не исправляются...

Хлебнул крови из фляги (надо узнать, где можно пополнить запасы) и взваливаю тело себе на плечи.