Алексей Ядов - Ни жив, ни мертв.

И надавил на искалеченную руку.

- А-а-а... - я отпустил.

- Что мне с того, что я тебе расскажу?

- Не в твоем положении торговаться. Все равно, если я скажу, что помогу тебе - это будет ложь. Я не врач - я подкидываю им работу.

Еще раз надавил...

- Он сам... определил бы - и выслал пароль от счета... Засек бы выплеск какой-то энергии...

- Сколько и где остальная команда? - форменная нашивка на разномастной одежде говорила о том, что за мной пошел не просто 'клуб по интересам', а каперская команда.

- Десятка полтора... к югу...

Он потерял сознание.

Значит, кто-то сможет фиксировать выплеск энергии от моей смерти, вышлет пароль от уже известного счета, где находится награда...

Я не убил его.

Теперь он не опасен. А вот оставшейся частью команды можно заняться плотнее...

Я подобрал несколько гранат и двинул в указанный район.

Спустя десять минут - все кончено.

В фильмах бой - это перебежки и прыжки, стрельба и взрывы...

В реальности в любом мире практически всегда атаковавший внезапно - победил.

Я их просто и без изыска закидал сверху гранатами.

Не сработавшие заклятья в артефактах-щитах вырвались, сметая все на своем пути...

Выживших нет.

Как же я устал...

Алекс.

Шестидесятые... В СССР это было, если верить историком, золотое время. Когда Союз был еще передовым по технологиям, а люди - гордыми за свою страну и немного наивными и на полном серьезе пытались звонить в Белый Дом по коммутатору для того, чтоб высказать свое негодование президенту США...

Наверное, хорошее было время. Кружки всякие, авиамоделизм и ракеты, стартующие в парках... Старые фотографии и пленки вызывабт псевдоностальгию по стране, в которой я не жил...

Почему они мне вспомнились?

Просто это уже шестидесятый труп - не считая двух десятков в торговом центре.

Вой сирен все ближе - копов убивать нельзя...

Седьмой десяток пошел - удавка, мой трофей с одного из наемников, захлестнула шею жертвы.

Немолодого мужика, который держал в одной руке - пистолет, в другой - искрящий шар синевато-электрического цвета...

Удавка в моих руках - это не средство удушения, а метод гильотинирования - сначала нить идет легко, потом - небольшой рывок - это перерубаются позвонки. Высасываю его страх и ужас...

В очередной раз за три часа...

Безликий молчит. За все время этого безумного марафона смерти он произнес лишь одну фразу:

'Идиоты...'

И отнюдь не злорадно.

Мне их жаль. Полмиллиона - этого хватит на начало новой жизни.

Где не надо убивать.

Где можно отбросить все эти неписаные правила ходящих по лезвию.

Я метнулся в тень...

- Это же Кайл! - двое молодых... пацанов - иначе не скажешь, на двоих меньше тридцатника! - подбежали к убитому.

И с расширенными глазами уставились на истерзанное тело...

- Гик, может, ну к черту? - заметил тот, что повыше, в майке темного цвета и бондане. В руках - миниатюрный пистолет, из тех, что называют 'дамскими'.

- Галь, я тебя не тяну. Сам получу награду - но потом не обижайся! - резко ответил второй. Этот был обладателем длинных темных волос и пистолета калибра 'на аллигатора' - показушник...

Они меня этим решили прикончить?

Я вышел из тени и оказался за спиной увлекшихся мародерством малышей - иначе я их воспринимать отказывался.

Оставить без присмотра спины - это же глупость несусветная!

Я кашлянул - они замерли.

- Господа, потрудитесь ко мне развернуться лицом, а не пятой точкой.

Они медленно развернулись... Не понял? Они чего-то ждут?

Выстрел раздался издалека.

Пуля пробила ногу в районе коленки и перебила кость.

Я упал на колено, а паршивец с пистолетом не преминул воспользоваться ситуацией - пули калибра под двенадцать миллиметров впились мне в грудь.

Я потерял сознание...

И очнулся я быстро - меньше пяти секунд прошло.

Парочка держала мою тушку под прицелом, но настроение у них было самым что ни на есть фестивальным.

Прошло еще десять минут.

Меня обшмонали и сложили все имущество в небольшую кучку на асфальте. Кого они ждут?

А вот и тот, кого я буду убивать!

Ну что тут скажешь? Полукровка с примесью эльфийской крови непонятно с кем. Мужчина. Да, высок, красив и строен. Только вот мне не понравилось то, как он смотрит на пареньков. И еще искусственный запах духов вызывает у меня желание вылить на нее кипяточку... Хотя нет, так только вони больше будет...

- Господин Гилтиэль, мы все сделали, как вы сказали. Мы можем идти?

В руках у эльфа была винтовка - вот значит, как он меня уделал?

Хитер бобер... Только вот не в курсе он про мою слабость. И пули были заточены на заморозку - я с трудом шевелю ногой. Она закована в ледяной панцирь...

- Знаете, мальчики, я бы с удовольствием с вами еще пообщался... даже очень тесно... но вы правы - свободны!

Мне очень хотелось брезгливо передернуть плечами - томный голос и характерная манера речи... Не будь я мертв, меня бы стошнило.

Мелочь моментально скрылась в переулках.

А этот усадил меня и скинул капюшон:

- Уважаемый, а вам не надоело играть?

Мое лицо под иллюзией скривилось от отвращения. Но внешне - труп. И всем своим видом я старался показать, что трупы без участия некроманта - не разговаривают. Не общительные они, ибо мертвые...

И тут он меня удивил.

Достал небольшой стилет с явными следами каких-то заклятий и надавил на рану.

С-с-сука...

Я с трудом удержался от того, чтоб вцепиться ему в глотку.

Впрочем, не вышло бы. Нога еще не активна. Еще пара минут...

В то время, пока он меня рассматривал, я заживил ногу.

За серебро ты мне тварь ответишь...

Паршивец успел отпрыгнуть.

Я стоял с траншейником в руках, а он наставил на меня ствол винтовки. С близкого расстояния, без прицела...

Попадет?

Да это точно, что попадет. Человек бы промахнулся. А эльф - нет. Выстрел 'заморозки' в голову меня прикончит окончательно...

Я медленно подошел к своему имуществу... удавку в карман, а пистолеты можно бросить - патроны уже кончились...

Эльф внимательно за мной следит...

- Значит, вот ты какой, мой шанс? На тебя многие охотятся...- голос на этот раз сосредоточен. Он понял, что я - не просто добыча, которую нужно прикончить.

- Знаешь, чем отличается охота от войны? - мой вопрос поставил его в тупик...

- И чем же? - судя по тому, как забилось его сердце, сейчас выстрелит...

Я в сторону, а пуля прошибает стенку мусорного бака. Тот моментально покрывается льдом и медленно разваливается на куски - по пути пля прошила развевающиеся полы куртки, и она застывает как одежда на памятнике...

Рукой в перчатке хватаю ствольную коробку и отвожу в сторону...

- При охоте вооружена только одна сторона... - прошипел я в растерянно расширившиеся глаза.