Михаил Сухоросов - КНИГА III ВОЛЧЬЯ СТЕПЬ

Снова открываю глаза, мой взгляд тут же встречается с чужим. Дикс! Он тоже здесь! Эта мысль заставляет меня приподняться, каким-то чудом остаюсь при этом в сознании. Он продолжает смотреть на меня, ветер треплет его соломенные волосы.

- Дикс! Вставай, пошли. Наши...- тянусь к нему, пытаюсь тряхнуть за плечо. Он подается как-то сразу весь, словно кукла из литой резины.

- Ты чего?..

И тут я сразу замечаю все - и выцветшие, остекленевшие глаза, и прозрачно-восковой цвет кожи, и разваленное саблей горло с черной запекшейся кровью...

- Что ж ты... А еще друг называется...

Потеряв равновесие, падаю щекой на холодную липкую грудь трупа, и тут опять возвращается звук перестрелки.

На сей раз выстрелы звучат поближе, к ним приплетаются далекие очереди откуда-то из степи. гулкое буханье одиночных выстрелов. Не винтовка... Эриковская слонобойка. Значит, Эрик здесь. Надо выбираться.

Прихожу в себя настолько, что чувствую под щекой холод мертвой плоти. Надо идти. Или ползти, только подальше отсюда. К своим. А Дикс? Умер? Поднимаю голову. Да, умер. Безнадежно. Или пошевелился? Нет, это снова ветер играет его шевелюрой.

Да не может этого быть! Не мог же он себе позволить умереть именно сейчас, а значит, он жив! И пойдет со мной.

Обхватываю его поперек груди правой рукой, чувствуя пальцами ледяную кожу. Мы еще вылезем... Осыпаю его ругательствами, требуя, чтоб он встал и шел, ухитряюсь, отталкиваясь локтями и коленями, проползти два невероятно длинных метра - и падаю лицом в землю, в сразу сомкнувшуюся хищную черноту.

Снова мучительный процесс возвращения в реальность. Первое, что вижу - неподвижный взгляд Дикса, мы лежим почти нос к носу.

- Дикс, ты как?

- Хорошо, Мик. Только идти не могу.

Воздух, прорываясь со свистом сквозь сжатые зубы, обжигает гортань:

- Ничего, потерпи, уже скоро...- выдыхаю так тихо, что сам ничего не слышу. Снова проползаем мизерно короткое расстояние, нелепо отставленная рука Дикса постоянно цепляется за все, что встречается на пути. Снова утыкаюсь носом в колючую траву, грудь вот-вот лопнет от нехватки воздуха.

- Все, Дикс, не могу...

- Надо идти, Мик ,- голос Дикса предельно ясен, но почему-то отдается в голове эхом: «идти, идти...». И опять со звериным упорством ползу вперед, ослепнув и оглохнув, бормоча бессмысленные и яростные ругательства. Мир вокруг - сплошное вращение без направления, но мы все равно доберемся!

И тут меня подхватывают чьи-то руки, переворачивают... Я пытаюсь отбиваться, хриплю какую-то ругань, но сверху опять обрушивается глыба мрака - и прямо по голове.

- Очнется - будет жить.

- Слушай, Торан, может, пока его в чувство не приводить? Пусть себе отдыхает...- знакомый голос, только где я его слышал - вспомнить пока не получается. Башка трещит и дико кружится, однако при этом неожиданно ясная. А вот общее самочувствие... Если одним словом - похабное. И холодно.

- Я сказал: очнется - будет жить, - а вот этот голос мне не знаком. Равно как и Сила, с помощью которой неизвестный пытается привести меня в порядок. Но не из Серых, это точно... Поглядим, кто это такой.

Впервые вижу: длинное лицо с унылым носом, запавшие глаза, торчащие скулы, и сплошь в вертикальных складках - от носа к углам рта, между бровями...

- Пить...

Кожаный рукав с испачканным в глине отворотом, рука подносит флягу, глотаю, закашливаюсь. Складки на незнакомой роже перемещаются ближе к горизонтали:

- Говорил же - будет жить...

Перемещаю взгляд в сторону знакомого голоса - с натугой, как тяжелый груз:

- Эрик?.. Выпить есть?

- Торан, ты гений! Вот теперь ясно: будет жить, - Эрик расплывается в улыбке. - Вот сукин сын! Живой!

- Не дождетесь... Шнапс.

- Нельзя.

- Надо.

- Ладно, не помешает, - это тот, со складками. Который Торан.

- Ладно, получай, - ожог вниз по пищеводу. Головокружение, кажется, увеличивает амплитуду, зато теперь могу разглядеть общую картину. Около меня Торан и Эрик. Дальше - ступеньки, выход, в дверях гостеприимно пристроился пулемет, а возле него на корточках... Глазам своим не верю!

- Миллер?

- Смотри-ка, узнал... Не все у тебя из головы выбили, - он улыбается мне, потом снова поворачивается к двери, почти физически чувствую цепкость его взгляда. И еще чувствую, что лежу на чем-то сыром и холодном.

- На вот, укройся, - незнакомый хрипловатый баритон справа. Чья-то черноусая физиономия. На плечи мне набрасывают кожаную куртку, сразу становится куда теплей.

- Кстати, рекомендую, - Эрик кивает на Торана. - Из ваших. Мастер Лиги.

Торан с достоинством наклоняет голову, покрытую чем-то вроде ермолки. На вид ему - лет сорок пять, в темно-каштановых волосах заметная седина. Снова смотрю на Эрика:

- А Дикс?

Он на секунду отводит взгляд:

- Мертв. Ты еще его труп зачем-то на себе тащил, помнишь?

Вот такие, значит, пирожки, брат Дикс...

- А тебе, Меченосец, свезло, - с оттенком одобрения отвечает Торан. - Клинок скользом прошел...

Эрик усмехается:

- Я всегда знал - голова кость... Ты как вообще?

Я сказал - как. Потом потребовал выпить. Кой черт, в башке все равно раскардаш полный... Даже тот факт, что Дикс погиб, меня сейчас как-то удивительно мало трогает... И ботинок почему-то до слез жалко. Новые почти...

Получив просимое, я вдруг сообразил:

- Да, а вы-то здесь откуда взялись? Да еще вместе с Тораном...

- Долгая история.

- Да вы не бойтесь, скоро закончится, - в дверь проскальзывает еще одна фигура в камуфляжке. - Чует мое сердце, скучать нам долго не дадут.

- А этот чуткий называется Шифман.

- А вообще-то, где мы?

- Да у Волков под самым боком... До их лагеря тут метров двести.

- Это... бункер?

- Скорее, нора, - сообщил усатый справа.

- Двести метров... - что-то важное в башке крутится, вспомнить не могу. Отвлечься от головной боли, от того, что хреново...

- Ну да... Что - близко?

- Пункт доставки.

- Че-го?!

- Оружия.

- Вот мать твою, а?! - долговязый Шифман запустил длань в курчавую шевелюру. - А мы-то хороши, нечего сказать, а?!

- Могли и сами допереть, - согласился усатый.

- Ладно, теперь доперли, - Эрик перехватил инициативу. - Так что действуй-ка, Абрам. Коллинз, смени наверху Рогожина. А его гони сюда.

- Понял, - большой, грузный Коллинз боком, как медведь, полез в дверь мимо комфортно усевшегося у пулемета Миллера.

- Ты все же расскажи, с чего это вы здесь?

- Ладно, уговорил, - решился Эрик. - Началось с того, что Грентвиг твой, как ты и предсказывал, появился. Причем не где-нибудь, а у нас в Пещерах, прочитал твою писульку, на всех наорал, потом они с Ульваром часа два о чем-то шушукались, и дошушукались до того, что без тебя им не жить. Суди сам: Ульвар две машины дал. Вид у него при этом такой был... Словно фунт мяса от себя отрезал. Меня, конечно, тут же в командиры экспедиции, набрали добровольцев, прилетаем сюда - тихо, мирно, никого не трогаем - и вообрази только, нас обстреляли.