Игорь Негатин - Наедине с мечтой

Этому мужчине лет шестьдесят, не меньше. Как он выглядел? Полагаю, что вы знакомы с фильмом «Москва слезам не верит»? И конечно же помните знаменитого Гошу-Гогу-Жору в исполнении Алексея Баталова. Так вот — практически одно лицо с этим мужчиной. Разве что выглядит наш персонаж постарше и похуже. Сизая недельная щетина, впалые щеки. Из одежды — армейские штаны и застиранная тельняшка. На ногах незашнурованные ботинки с высокими берцами. Круглый деревянный стол (пустых бутылок под ним — хоть завались) и два колченогих стула. На столе, застеленном грязной тряпкой, лежит ломоть черствого хлеба. Рядом с ним — открытые консервы и литровая банка, доверху заполненная окурками. Судя по виду сидящего за столом хозяина — пьет уже несколько дней подряд. Может, и больше.

Обстановка в комнате — под стать ситуации. Грязновато, пыльно и до одури тоскливо. Крутился вентилятор на потолке, лениво расталкивая лопастями затхлый и прокуренный воздух. На окнах — искалеченные и перекошенные жалюзи. На продавленном диване лежало скомканное одеяло и подушка в засаленной наволочке. Кстати, там же лежал и пистолет. Вы будете удивлены, но это русский ТТ. Странный выбор для Нового мира, но у каждого свои вкусы и предпочтения.

Что еще? Раковина умывальника, заполненная мутной водой и пивными банками. Засиженное мухами зеркало. Серое от грязи полотенце, висящее на крючке. Рядом двухдверный платяной шкаф с оторванной створкой. Какие-то тряпки, старый брезентовый рюкзак и оружейный футляр. На вбитом в стену гвозде висел чехол для одежды. Пока я рассматривал интерьер, мужчина наблюдал за мной.

— Чего нужно? — спросил он. Голос у него под стать внешнему виду — низкий и хриплый.

— Мне? Ничего. Просто вы так странно себя убиваете, что я стою и удивляюсь! Вы же так никогда не убьетесь! Лучше возьмите пистолет и выстрелите себе в голову! Разбавьте этот мир серым веществом своего мозга! Не хотите? Зря. Я бы посмотрел.

— Чего тебе нужно, клоун? — повторил свой вопрос мужчина.

Говор у него интересный и можно сказать — ожидаемый. Значит, я не ошибся. Усмехнулся и перешел на русский язык, копируя тон одного приятеля из Виго:

— У меня есть интерес до одного писателя, который имеет привычку писать письма, но не оставляет адресов для ответа. Вы не знаете этого шлемазла? Он такой поц, шо боже мой! Все ходят и удивляются за этого глупого человека.

— Что ты несешь? — по-русски спросил он и прищурился.

— Несут рыбу с Привоза, а я так — интересуюсь. И прошу вас заметить — интересуюсь со всем уважением к вашим потрепанным жизнью сединам. Другой бы на моем месте давно заехал вам в портрет, а потом добавил ногой по ливеру. Вы хочите таких развлечений? Могу устроить. Совсем за недорого.

— Да я…

— Говорите уже, отец русской демократии — хочите или не хочите? Скоро обед, а мне совсем не улыбается стоять и любоваться вашей хмельной физиономией.

— Хватит придуриваться, — неожиданно резко сказал мужчина, — из тебя, парень, одессит такой же хреновый, как и еврей.

— Но член у меня обрезан. Показать?

— Бабе своей покажи.

— Уже лучше, — улыбнулся я, — грубость свидетельствует о наличии здоровой злости и слегка увеличенной печени. И давно вы ушли в запой?

— Тебе что за дело? Ты кто?

— Аз езмь судия. — Я достал из кармана сигареты и неторопливо закурил, наблюдая, с каким внезапно возникшим интересом мужчина изучает мою скромную персону. Прикурил, выпустил струю дыма и закончил свою фразу: — Но вы можете называть меня просто: уважаемый господин Карим.

— Карим Шайя, — утверждающе кивнул он. — Жив, значит…

— Мы с вами разве знакомы?

— Где Маргарет О'Рейли? Она жива? Рассказывай, раз пришел.

— А ключ от квартиры вам не дать? — холодно спросил я. Перехватил взгляд, брошенный в сторону дивана, и честно предупредил: — Дернешься — получишь пулю в колено. Поверь, это больно.

— Знаю, — кивнул мужчина и постучал по своей правой ноге. Послышался глухой звук удара по твердому. Он посмотрел на меня и пояснил: — Протез. Так что можешь не пугать. Выпьешь?

— Я до обеда не пью и вам не советую. Это вредно для здоровья.

— Тогда и разговора не будет. — Он пожал плечами. Потом разлил водку по двум стаканам и выжидающе посмотрел на меня.

— Ну, раз так… — Я подошел в столу и взял стакан. — Будем жить!

Теплая водка прокатилась по пищеводу и камнем упала в пустой желудок. Я вытер губы и аккуратно поставил стакан на стол.

— Закусишь? — Он удивленно дернул бровью.

— После первой не закусываю.

— Могёшь… — протянул он и наконец представился: — Михаил Вайдман.

— Я знаю.

— Тогда присаживайся, Карим Шайя. Поговорим.

Пока мы будем разговаривать, я, пусть и забегая немного вперед, расскажу про этого человека. Итак…

Михаил Вайдман. Коренной одессит, которому совсем недавно стукнуло шестьдесят. Бывший военный юрист, который прибыл в Новый мир около девяти лет назад. С женой, двумя сыновьями и невесткой. Увы, но эта земля не принесла ему ничего хорошего. Жена умерла от рака, а старший сын — Владимир Вайдман, вместе с женой, живет в Демидовске. Младший? Александр Вайдман. Алекс. Вот именно из-за младшего Михаил Вайдман и оказался в Порто-Франко. Он здесь уже пять лет. Наездами.

— Саша был хорошим оператором, — рассказывал Михаил. — Не скажу, что талантливым или гениальным. Просто хорошим профессионалом. Крепким ремесленником. Если честно, то он не особенно хотел переселяться в Новый мир, но куда же он денется от родителей и родного брата? Вот и поехал… Здесь познакомился с режиссером — Готфридом Шекли, и тот уговорил Сашу заняться этим фильмом, будь он проклят!

Мы долго разговаривали. Поначалу Вайдман неохотно шел на контакт и отвечал скупыми фразами. Слова ронял медленно и тяжело, подолгу раздумывая. Потом понемногу разговорился, и дело пошло на лад.

— Давно ты начал расследование гибели своего сына?

— Как только Орден списал это дело в архив, я и занялся.

— И как долго занимался?

— Почти три года. Конечно, с небольшими перерывами. Когда Демидовск схлестнулся с чеченцами, то я поехал туда. Воевать не могу, но и в тылу дел хватало, если понимаешь, что имею в виду.

— В общих чертах, — кивнул я.

— После войны вернулся сюда, чтобы продолжать расследование.

— Почему решил обратиться к Маргарет?

— Закончились деньги. Без них, как понимаешь, много не накопаешь. Вот и подумал ей намекнуть да посмотреть на реакцию.

— А она вместо этого взяла и уехала в Кадиз?

— Именно. Я напряг своих ребят из Демидовска. Они-то мне и рассказали, что если Марго отправилась в такую глушь, то скорее всего — к Кариму Шайя. Стало интересно: что за зверь такой, этот ювелир? Написал приятелям и недавно получил от них подтверждение, что не ошибся.