Алексей Рудаков - Записки пилота. Тетралогия

Поднимаюсь на жилой обод - там, если верить скаченному плану станции, место постоянно действующего Вернисажа, где - если судить опять же по путеводителю, можно купить произведения любых стилей и направлений, пройти экспресс обучение по всему творческому - от рисования карандашом до высекания скульптур из камня. Даже целый каталог натурщиц прилагался - его я изучил особо внимательно, некоторые экземпляры были весьма и весьма.

Едва я вышел из лифта, как все без исключения органы чувств были подвергнуты атаке. Оглушительно ревела музыка - не, я люблю классику, но не так же громко. Во все стороны били цветные лучи, формируя на прозрачной части обода сложные узоры, в воздухе витал запах духов, ацетона и пряностей и сквозь эти волны временами проступал явственный запах травки.

Впереди колыхалось и переливалось людское море - все куда-то шли, брели, сидели на палубе. Кто-то с кем-то дрался - наверное по их мнению дрался - один тип держал другого за лацкан пиджака и мерно отвешивал второму - здоровому бородатому мужику, пощёчины, что-то попутно объясняя окружившим их людям. Что характерно: жертва даже не делала попыток дать сдачи - просто сносила удары и рыдала.

Стоило мне сделать пару шагов как в меня вцепилась какая-то девица в обтягивающем, как вторая кожа, трико.

- Вам надо это увидеть, пойдёмте! - Она потянула меня куда-то вглубь толпы.

- Куда? Чего?

- Не спорьте! - Она тащила меня с натиском среднего буксира. - Мэтр Вольд де Маар даёт урок натурной биографики.

- Чего даёт?

Она резко отпустила меня и развернулась ко мне передом.

- Я вам нравлюсь?

Окидываю её взглядом - фигурка что надо, да и мордашка ничего... киваю.

- Это меня Мэтр разрисовал!

Чего?! Приглядываюсь - да она же голая! Совсем! Не верю своим глазам и провожу пальцем по ней, случайно, исключительно случайно - по груди. На её теле остаётся полоска чистой кожи а на пальце - след краски.

- Ой, ну что вы наделали! Придётся просить Мэтра исправить. Пойдёмте - она вновь хватает меня за руку и тянет к стене.

У стены сооружено нечто вроде подиума. На нём стоит голая девка, которую обмазывает испачканными в краске руками какой-то полуголый мужик.

- Вот! - он отходит в сторону, - а теперь мы добавим немного ванильного ноктюрна к получившейся композиции, что подчеркнёт насыщенность образа.

Он вытирает руки о свой голый торс и зачерпывает горсть краски из стоящего рядом ведра. Одного из вёдер - их там несколько.

Приглядываюсь - что-то знакомое угадывается в этом художнике. Очень сложно разобрать - он весь покрыт краской, лицо, торс, короткие шорты и даже ноги - всё пестрит пятнами различных цветов. Мэтр тем временем продолжает обмазывать девицу.

- Ах, волшебство творчества... это так прекрасно, - щебечет приведшая меня девчонка и протискивается в первые ряды, щедро оставляя следы краски на столпившихся вокруг.

- И последний штрих! - Мэтр распрямляется и залезает босой ногой в очередное ведро.

- А ну-ка повернись, - командует он девице и та поворачивается к нему филейной частью.

Шлёп! - он отвешивает ей пинок, формируя на её подтянутой попке отпечаток ступни.

- Всё мирское - тлен! - Провозглашает Мэтр, начиная мыть руки в отдельно стоящем ведре. - Суета сует и тлен. И быстротечно! - Он наклоняется на ведром и смывает краску с лица: - А посему жить нам должно....

Я перестаю его слушать, так как узнаю Вольдемара. На всякий случай кручу головой, но ни Урфина, ни Йоса или Пуффа рядом не видно.

- Привет, Вольд! - Кричу ему, размахивая рукой над головой, чтобы привлечь его внимание.

Стоящие рядом - наверное ученики, начинают недовольно шикать на меня - мол не дело прерывать лекцию Мэтра, но мне на них пофиг.

- Узнаёшь? Или забыл?

Вольд поднимает голову и какое-то время смотрит на меня непонимающим взглядом.

- Эээээ... ты? Здесь? Как? - Но тут же совладает с собой и провозглашает на всю окружающую подиум толпу: - Друзья мои! Велик космос, но он не преграда для истинного творчества и творцов! Давний мой друг и последователь почтил нас свои присутствием!

Присутствующие поражённо ахают и вокруг меня моментом образовывается пустое пространство - в которое торжественно вступает Вольд, протягивая руки ко мне в красивом приветственном жесте.

Мы обнимаемся и он шепчет мне на ухо:

- Чего припёрся?

Так же тихо отвечаю:

- По делам, проездом, уже сваливаю.

Он размыкает объятья и, продолжая удерживать меня вытянутыми руками за плечи, не сводя с меня взгляда, провозглашает:

- Увы! Муза зовёт моего друга от нас далече. Я буду грустить сегодня, вспоминая....

Тут он прерывает сам себя вновь обнимая меня.

- Через месяц приезжай, оторвёмся по полной. Не сейчас.

Мэтр отталкивает меня и подносит руки к лицу, будто он едва сдерживает рыдания.

- Увы мне. Горе! Печаль! Уведите меня из обители грусти!

И более деловым тоном, несколько контрастирующем с предыдущими рыданиями.

- На сегодня класс закончен. Соберите оплату.

Пара раскрашенных девиц начинает обходить толпу собирая оплату, а ещё несколько таких же раскрашенных под руки уводят поникшего головой Мэтра куда-то вглубь Жилого обода.

Фух... - Резко выдыхаю. Ничего себе! Вот это встреча.... Несколько подёргиваний за рукав отвлекают меня от этих мыслей. Поворачиваюсь. За рукав меня держит всё та же разукрашенная девица, что и привела меня сюда.

- А вы правда знаете Мэтра?

- Волдем... Вольда? Конечно! Мы с ним в стольких приключениях побывали, столько пережили!

И - про себя, я ему гаду ту шутку с трупом Пуффа никогда не прощу!

- Это, наверное, так волнительно было! - Закатывает глаза девица. - В приключениях... а что вы искали?

- Как что? - Тяну время, пытаясь придумать что либо правдоподобное, ну не рассказывать же ей правду. - Вдохновение искали. И музу - другу нашему. И пути... новые. Творческие.

- Ах, - вздыхает она. - Это так романтично.... А можно я, - она скромно опускает глазки, - буду вашей музой?

Вот только этого мне не хватало. Музу Инквизитора я себе представлял несколько иначе - ну там в боевой броне, с огнемётом наперевес. Но не обижать же её.

- Ты будешь моей музой. Обещаю. - От радости она аж начинает подпрыгивать и хлопать ладошками - недурственное зрелище.

- Только у меня дела сейчас. Я в этом... в поиске. Творческом. Но я вернусь. Когда-нибудь.

Она понимающе кивает.

- Спасибо! Я буду вдохновлять вас на расстоянии! - И сваливает туда же, куда увели Мэтра.

Фуххх... отбился. Дурдом какой-то. Творческий.

* * *

Нормальных художников - тех, которые кисточками по ткани рисуют, я нашёл довольно быстро. Они занимали приличный сектор обода. А вот найти конкретного было сложно. Все у кого я спрашивал про маленьких голландцев презрительно кривили морды, разной степени небритости и критически отзывались обо всех направлениях живописи кроме своего.