Виктор Крейг - Псевдо [litres]

– Чего не видал? – улыбка сходит с моего лица.

– Ты… – он смотрит за мою спину. – У тебя обычное лицо. Не изменяющееся, но…

– Но что? – его паузы меня убивают.

Секунды режут на куски. Кусочки. Скальпель ожидания отрезает лоскут за лоскутом.

– Тебя что-то преследует. Или кто-то. Когда я заметил, то оно сразу стало, как бы сказать… – Святослав задумчиво чешет бороду, подбирая нужное слово. – Расплывчатым. Вот, точно, как тень, только висит в воздухе.

Я оглядываюсь через правое плечо, одновременно и, надеясь, и боясь что-то увидеть, но кроме коробки из-под холодильника и нескольких досок позади меня ничего нет. Наверное, предположить, что у двух сумасшедших одни и те же галлюцинации – глупость с моей стороны. Если бы и увидел, то, что с того? Что бы это значило? Что Святослав не безумен? Или безумны мы оба?

Вопросы. Копятся, копятся и копятся.

– И ты не успел его разглядеть? Совсем? – я со вздохом перегибаюсь через окно лоджии, наблюдая за тем, как на улицу выползают люди, торопливо шагая в сторону метро.

Небо стремительно светлеет, так и не успев потемнеть. Белые ночи… Сраные белые ночи.

Порыв ветра сдувает с меня часть опьянения, немного освежает голову, и я возвращаю тело обратно на лоджию.

– Не успел.

– Думаешь, это реально? То, что ты видишь?

– А Голос в твоей голове?

– Не знаю, – я пожимаю плечами. – Я ни в чем не уверен. Может, и вовсе, ничего этого нет, а может, и тебя нет. Вот какова вероятность того, что я прямо сейчас лежу в какой-нибудь «лечебнице», напичканный таблетками, прикованный к кровати, и пускаю слюни на подушку, а все это, – я указываю рукой на улицу, – происходит в моей голове?

– Хм. Вероятность всегда есть, – Святослав наклоняет голову вбок и трет глаз. – Я знаю то, что ничего не знаю…

Я осознаю, что самый долгий и интересный диалог за последние пять лет состоялся с бездомным, и, возможно, сумасшедшим человеком.

– Кстати, а что с твоим глазом?

– Да так… Плата за знания, – неясно отвечает он, давая понять, что не хочет об этом говорить. – Я схожу в туалет?

– Конечно. Зачем спрашивать-то…

Святослав пожимает плечами и устало шаркает с балкона. Его порядком утомило рыться в прошлом и доставать самые болезненные воспоминания, переживая их вновь.

В комнате звонит телефон. В такое время беспокоить меня решился бы только один человек – Артем.

Или вызов.

Нет…

Телефон на кровати – Артем. Я провожу пальцем по экрану и готовлюсь слушать ворчание насчет молчания в ответ на его сообщение.

– Да?

– Крис, у тебя все в порядке? – голос Артема звучит взволнованно.

– Относительно. Что-то случилось?

– Кроме того, что ты не отвечаешь на сообщения?

– Извини, Тем. Ты же знаешь…

– Да знаю-знаю, – вздох в трубку. – Тебе Стычко не звонил?

– Нет, а должен был?

– Не знаю. Не знаю… Короче, помнишь твои подозрения насчет «Клаудовских» жмуров? Сколько их там? Пять?

– Пять.

– Так вот за вчерашний день и сегодняшнюю ночь еще тридцать четыре случая. И это только в нашем районе. Знакомые фельдшера говорят, что у них такая же херня творится, и работают без продыху. И в этот раз никаких «фургонщиков». Но, как и раньше, эта зеленая блевота и окурок «Клауд».

Артем тараторит и куда-то спешит. Как обычно.

Тридцать четыре трупа в одном районе. Даже, если фигурирует не один убийца, а группировка, то все равно задача непосильная. За полтора дня отравить такое количество людей по одиночке в разных точках пятимиллионного города невозможно. «Клауд» теперь точно должны прижать. Но что же с ними не так…

– Крис, чего молчишь?

– Думаю… Ева в порядке?

– Да-да. Только она должна пойти на экскурсию завтра в Эрмитаж с классом своим, и я не могу отговорить родителей пускать ее. Знаешь их, упертые. Думаю перехватить Еву. Сейчас же самый сезон, людей будет тьма тьмущая. Мало ли что…

– Давай я тоже подскочу. Вместе заберем.

– Да я же только за!

Конечно, он за. Единственный, кому удается справляться с неугомонной озорницей Евой – дядюшка Крис.

– Вот и договорились. Слушай… А о каннибалах ничего не проскакивало за последние сутки?

– Откуда знаешь? – настороженный голос.

– Да так… Долго рассказывать. Ну, так что?

– У нас только один случай. Женщина соседа загрызла. Менты приехали, а она успела всю шею тому обглодать и лицо. Представляешь? Прямо до кости. Многое я повидал на «скорой», но чтобы такое… Знаю, что еще три таких нападения точно были. В метро один и два на улице. Просто ни с того ни с сего. Как звери дикие. Может секта какая…

В метро. Знаю, видел.

Каша из фактов и предположений варится в голове медленно. Связать воедино эту мешанину не выходит, как бы я ни старался. Не хватает информации.

– А по «Клауд» что? Были у них при себе сигареты?

– У девчонки была пачка, а насчет остальных не могу сказать.

Везде фигурирует «Клауд»… Но почему одни умирают, а другие звереют? Совпадение?

– Да уж. Полиция сейчас вся на ушах, наверное, – говорю я, падая спиной на кровать.

Белый потолок. Одинокая лампочка.

– Менты-то? Не особо. Энтузиазма че-то у них совсем нет. Сонные мухи.

Плюс один вопрос. Плюс одна странность.

– Ладно, Тем, днем созвонимся. Сон зовет.

– Только не пропадай. Такая херня творится…

– Вас понял. До связи, – я убираю от уха телефон.

Экран запотел.

Святослав до сих пор не вернулся из туалета. Долговато.

Нахожу его на кухне. Сидит на пуфе у открытого окна и смотрит на улицу.

– Что делаешь? – я останавливаюсь в дверном проеме.

– Ну, так это… Ты по телефону разговаривал. Не хотел мешать.

Святослав вызывает смешанные чувства, но отрицательных эмоций к нему я не испытываю. Он похож дедушку, любимого всей семьей, который немного не от мира сего – старость о себе дает знать.

Вот только этот «дедушка» старше меня всего на десять лет.

– Надо бы ложиться. Могу тебе в комнате постелить, могу здесь, у меня есть отличный матрас. Не против?

– Да я пойду…

– Куда? Метро закрыто, и ты не особо трезв, – я отрезаю, предполагая, что он либо будет спать на улице, либо не будет спать вообще и где-нибудь шляться. – Проспишься, тогда пойдешь.

Спорить он не стал. Выбирает для сна комнату. Места много – всем хватит.

Сон забирает меня сразу, но держит в своих объятиях недолго – я просыпаюсь. Несмотря на раннее утро, комнате невыносимо светло. Белые ночи…

Я задергиваю давно купленные плотные шторы, не пропускающие ни одного наглого луча света, и ложусь обратно. Святослав спит на матрасе у кровати, никак не реагируя на мои передвижения, а Варя молча наблюдает.

Сон не возвращается. Тишина достигает своего апогея.

Я просто пялюсь в потолок, и «наслаждаюсь» шумом в ушах, который превращается в звон. Во рту пересыхает.