Евгений Максимов - Тот, кому нельзя доверять

— Что это? — спросил я показывая вокруг себя.

— Это наш мир, — его лицо ожило, он ухмыльнулся и с любопытством огляделся по сторонам, — недурно сделан, если не ходить туда, куда тебя ходить не просят.

— Что это? — я ничего не понял из его объяснений.

— Наш мир! С какой стороны не посмотри — всё в порядке. Но ведь всегда находятся такие места, о которых при разработке позабыли и не стали доводить их до ума.

— Что это? — устало переспросил я в очередной раз.

— Вкратце — ошибка. Недоработка в программе. Художники поленились и не стали прорисовывать всё, как надо. А может быть, просто вирус малость попортил тот мир, который нам подарили. Ничего страшного — просто некоторые кусочки нужно дорисовать.

— Как это? — я упорно отказывался понимать и принимать его объяснения. Мне казалось, что его слова — полная чушь.

— Очень просто, — он вдруг прислушался и резко сказа, — Пора уходить!

Я огляделся по сторонам и увидел, как в одном из проходов показалась странная тележка — робот. Мы выходили, когда робот неторопливо въехал в комнату и стал неторопливо закрашивать эту зеркальную поверхность, нанося на неё тот же рисунок с кирпичами, что и на стенах всего подземелья. Когда мы дошли до конца коридора, свет позади уже почти полностью погас.

— Очень скоро он доложит об увиденном своему начальству и тогда нам будет крышка. Теперь ты увидел то, что должен был увидеть и теперь ты можешь принимать решение.

Он сказал это на одном дыхании, когда мы поднимались по лестнице на поверхность. Я лез, как во сне, не в силах представить себе, что вся та реальность, которая окружает меня с детства, — иллюзорна. Я вновь и вновь хватался за скобы, но боялся, что вот-вот одна из них окажется недорисованной, сорвется под моим весом и я упаду вниз.

Мне не хотелось ни о чём говорить. Хотелось только заставить фотографа выбросить всё, что он накопил за долгие годы моего существования. Никакого смысла в этом нет: мир нарисован. Люди не реальны. Всё несущественно и запрограммировано кем-то другим…

Теперь меня развязали и просто-напросто обездвижили. Я и вправду не мог пошевелить ни рукой, ни ногой. Мог лишь смотреть по сторонам, да пить воду из чашки, что стояла у изголовья. Интересно, что будет, когда вода закончится? Я ведь могу выпить её очень быстро. Правда потом захочется отлить, а помочь мне в этом нелегком занятии, видимо, некому. На соседней кровати лежал другой человек. Он был весьма большим — гораздо больше меня. Сейчас он смотрел на меня с сочувствием.

— Я тебя убью, — сказал он так, как мать говорит ребёнку о том, что у него высокая температура и нужно идти к врачу — озабоченно и в то же время непреклонно. Решение окончательно и обжалованию не подлежит.

— Мне говорили, что ты хочешь это сделать, — сказал я осторожно, — но я думал, что это неправда.

— Это и правда и неправда одновременно. Всё слишком сложно. Гораздо сложнее, чем ты можешь себе представить. Неужели ты думаешь, что я хочу тебя убивать?

— Не знаю. Говорят, что у тебя мания, — сказал я, чувствуя себя дураком, — говорят, что ты одержим. Может быть, это находит на тебя иногда. Именно тогда и бросаешься на меня с топором.

Я слабо улыбнулся, показывая, что мои слова не больше, чем шутка. Никогда не приходилось общаться с сумасшедшими, а тут меня вдруг кидают в психушку, да ещё и с человеком, который должен меня убить.

— Я человек интеллигентный, хотя по моему виду это и незаметно, — сказал он виновато, как бы извиняясь за свою внешность, которая напоминала поговорку: «Сила есть — ума не надо», — понимаешь, нас здесь держат для того, чтобы определить степень доверия между нами. В зависимости от результата, они будут действовать дальше.

— Какого результата? Как они будут действовать? Да кто такие эти они, в конце-то концов?

— Не знаю, — ответил он тихо, и тут же его голос изменился, он добавил хрипло и кровожадно, — Очень скоро я тебя убью.

Видимо вид у меня после его слов был весьма забавный, потому что он добродушно расхохотался, подняв голову к потолку.

— Ты можешь вести себя нормально? — спросил я жалобно, — так, как ты ведёшь себя всегда.

— Ага, — прохрипел он злобно, — Я злой и страшный серый волк…

Тут он опять расхохотался, а я почувствовал себя окончательно запутавшимся.

Дверь открылась и в комнату просочился маленький лысый человечек. Именно просочился, а не прошёл — все его движения были такими плавными и утонченными, что он не ходил, а перетекал с места на место. Вот он стоит у входа, а вот он уже возле моей постели. Быстро, но совершенно бесшумно, и не видно никаких шагов. Просто перетёк. Его маленькие глазки беспрерывно бегали из стороны в сторону и в них светился ум, выдавший в нём гения. Причём, несомненно, злого гения! Это мне не очень понравилось, но я предпочел никак не выдавать своих чувств и смотрел на него совершенно спокойно, ожидая начала разговора.

— Здравствуйте молодой человек, — проговорил он мягким убаюкивающим голосом, — как ваше самочувствие?

— Абсолютно нормально, если не считать того, что мне не дают перемещаться. Какого черта меня здесь держат?

— Не нужно нервничать, — в его мягком голосе появились едва заметные стальные нотки, — С вами всё в порядке. Вы перенесли огромное потрясение, говорят вас пытались убить, но теперь всё хорошо.

— Тогда почему меня держат здесь?

— О, это очень сложная и запутанная история. Вы ведь вчера имели удовольствие общаться с одним из моих самых старых пациентов. Это замечательный человек во всех отношениях кроме одного.

Доктор сделал многозначительную паузу и поднял вверх палец.

— Он просто хочет вам добра!

— Я его никогда не видел.

— Видели, молодой человек. Видели в детстве, всего пару раз в жизни. Он работал акушером. Он присутствовал на ваших родах и вы ему ужасно понравились. Он вбил в себе в голову, что вы можете стать величайшим человеком на Земле.

— Может быть, он и прав, — ухмыльнулся я, мне начинал нравиться этот человек.

— Всё может быть, — согласился он легко, — а может и не быть… Главное в том, что он провёл тут некие параллели с великими людьми. Джон Леннон, к примеру. Его убили! Он одержим мыслью, что и вас убьют. Вот молодой человек, который лежит на соседней полке и мог бы стать вашим убийцей. Он умен, но он неудачник. У него не жизнь, а сплошная черная полоса — его никто не любит, все считают его огромным амбалом, а в голове — пустота. Для того, чтобы завоевать славу он вполне мог бы убить вас, а потом сказать: «Я велик тем, что убил великого человека!». И стал бы популярен, могу вас уверить. За один день он стал бы тем, кем вам нужно было бы становиться целую жизнь! Ах, это так романтично! Есть убийства из мести, из ревности, из корысти, из патриотизма, убийства ради убийства, а тут — такой случай! Убийство, ради славы, пусть даже в тюрьме, или посмертно. У нас ещё не отменили смертный приговор?