Виктор Бурцев - Алмазная реальность

«Явно сегодня что-то не так с организмом», — думал я, прилаживая миниатюрную оптику.

В полукилометре от меня стояло здание, в архитектуре которого заметны были элементы готики. Вероятно, чтобы подчеркнуть непреходящие ценности человеческого духа. Или какую-нибудь фигню в том же роде.

А может, под всеми этими донжонами скрывается крутой хайтех. Лазеры, локационные установки, связь, киберсистемы…

Я серьезно подумал, не полезть ли внутрь, но, списав эту мысль на опьянение, решил ограничиться наружным наблюдением. Тем более что перед входом началась какая-то суета.

Подъехала машина, раздолбанный «форд», и из нее выгрузился… Я своим глазам не поверил. Господин Таманский собственной персоной. Да еще с какой-то подругой в экстремально короткой юбке… Или меня подвели линзы, или вечернее освещение дало о себе знать, или еще что, но мне показалось, что подруга Таманского была чернокожей.

«Какой же ты гарный хлопец, когда ты нигер губастый?» — припомнилась строчка из невероятно древнего анекдота.

Тем временем журналист, а может, уже и не журналист, вошел в здание. Таксист вышел из машины покурить на свежем воздухе. Видимо, будет ждать. Значит, Таманский ночевать в здании секты не собирается.

Ну, и мы подождем. Уж очень интересно поболтать со старым знакомым…

Время шло. Сумерки сгустились. Стало прохладно, что после дневного пекла воспринималось как счастье. Шофер Таманского сидел в машине и, кажется, спал.

Водка в желудке медленно расщеплялась, выделяя сивушные масла, от которых в голове все плыло… Не закосеть бы окончательно до встречи с журналистом. Понесло же меня в загул не вовремя. Тихонько ругая себя, я пробирался вдоль дороги к зданию секты. Надо мной бесшумно пульсировали звезды, до гула в ушах трещали цикады. А может, не цикады… Хрен его знает, что за мутанты тут сидят. В кустах. Точат свой кинжал. Не, это, кажется, не о мутантах…

Водка расщепилась вся, и я с трудом сдерживал необоримое желание петь. Даже слова какие-то услужливо всплывали в памяти. Что-то там про Галю. (Какую, на фиг, Галю?!!)

Косой… Разведчик, едрена кочерыжка. И антиалка никакого в кармане нет. Идиот! Просто идиот!!!

Когда я был метрах в пятидесяти от дома, двери открылись. Несмотря на разбуянившийся хмель, я четко разглядел человека, который проводил Таманского и тепло с ним попрощался.

Мои линзы зафиксировали внешний вид этого человека. Потом это видео можно будет вытащить из памяти моей оптики.

Костя растолкал водителя, забрался в машину…

Я вышел на дорогу как раз тогда, когда двери здания секты уже закрылись.

Мне в глаза ударил свет автомобильных фар.

Взвизгнули тормоза.

Хорошенькую картинку они там видят… Стоит бычок, качается.

«Вот я щас выясню, кто здесь ху!» — ухарски мелькнуло в голове.

Остальное помню смутно.

Коля Соловей вдарил по тормозам, так что «форд» занесло и развернуло поперек дороги. Этого дурака, что выскочил на проезжую часть, вполне можно было давить, но я пожалел, и Коля пожалел.

— Что за хрень? — возмущенно спросила Вуду, которая стукнулась лбом о подголовник переднего сиденья.

— Ремень надо пристегивать, — наставительно сказал я и вылез из машины.

Со своей стороны выбрался и Коля, в руке у него я заметил небольшой пистолет. Что ж, хороший шофер должен быть с оружием. А ну как наш дорожный хулиган начнет палить или ножиком махать?

Но он не махал ножиком, а скромно лежал на проселочной дороге. Лежал лицом вверх, и я подумал, что этот тип был бы очень похож на Мартина, будь он немного моложе и чище…

Стоп.

А кто сказал, что это не Мартин? Несколько постаревший, потасканный, грязный, но — Мартин. Собственной персоной. Шпионит, наверное, чего ему еще тут делать, внешнему-то разведчику…

— А помоги-ка мне, Коля, внести сей кадавр в машину, — сказал я водителю.

— Кого? — не понял тот.

— Кадавр. Ну, труп.

— А он чего, мертвый? — опешил Коля. — Я ж его не давил, я вовсе тормозил, вон машину как занесло… А может, в кусты его лучше закинем, да и ладно, все равно подумают, эти шизики кокнули, а нам неприятности могут быть, вы и вовсе заграничный журналист, вам это надо? Вам это не надо, и мне не надо…

— Живой он, живой. Это я образно. — Я взял Мартина за плечи, Коля за ноги.

Вуду брезгливо отодвинулась в другой конец салона, спросила:

— Это еще кто? Воняет…

— Очень хороший человек, — сказал я, устраивая Мартина поудобнее.

В сознание тот не приходил, но на сиденье держался устойчиво. На всякий случай я пристегнул его ремнем.

— Поехали к нам, — велел я Коле.

Пронести Мартина в гостиницу большого труда не составило. Ночная дежурная получила свои денежки и даже отвернулась, когда я волок героя-разведчика мимо ее стойки. Коля поехал домой, благо в его помощи я не нуждался — Мартин перебирал ногами сам. В номере я уронил его на диванчик и сказал Вуду:

— Уникальный человек. Если его помыть и почистить, а потом протрезвить, цены ему нет.

— Помыть бы неплохо, — согласилась Вуду, успевшая уже переодеться в халатик, — Симпатичный вроде бы… Тащи его в ванную, что ли.

— В ванную? Уж не хочешь ли ты сказать, что…

— Хочу. Я в свое время работала в морге, мыла трупы. Так что справлюсь, будь спокоен.

Я поднял брови, но ничего не сказал и молча переместил Мартина в ванную. Там я положил его прямо на пол:

— Раздевай сама. Я не чувствую в себе должных устремлений, и вообще к голым мужикам как-то…

— А не боишься, что он очнется и начнет меня насильничать? — хихикнула Вуду, двумя пальцами берясь за Мартинов ботинок.

— Не боюсь нисколько. Он голубой.

— Вот как? — Вуду с сожалением посмотрела на Мартина. — Обидно.

— С чего бы?

— Я ж говорю, симпатичный… Ладно, не мешай мне тут. А то обрызгаю.

Я удалился на кухню, где сделал себе бутерброд с сыром и откупорил баночку апельсиновой минеральной воды. Потом прокрутил в памяти события вечеринки у сектантов и пришел к выводу, что ничего сногсшибательного не выудил.

Вполне обычного вида граждане собирались по одному и по двое, тщательно чистили обувь в передней и поднимались в большой зал, сплошь устеленный мягкими матами. Стены были задрапированы портьерами приятного зеленого цвета, с потолка свисал дорогой голопроектор. Когда собралось человек двести и стало довольно тесно, появился мой приятель Владислав, сменивший цивильную одежду на некоторое подобие туники из светло-голубого материала. На шее у него висела металлическая цепочка с чем-то очень знакомым. Приглядевшись, я понял, что это — ну е-мое! — «алмазный НЕРв» в ювелирном исполнении из золота и каких-то камешков. Понятное дело, не рабочий, а просто копия, безделушка. А занятно! Надо потом спросить, что к чему.