Петр Ингвин - Ольф. Книга первая [publisher: SelfPub.ru]

Он задумался. Очень надолго. Так, что у меня в голове снова закружились раскованные баловницы, совершая то, чего не успели в моем присутствии.

– Но что значит – лишние? – выдал мужчина, когда я уже нервно постукивал стопой по полу. – Каждая мысль несет в себе энергетический заряд, который можно использовать.

Новая пауза. Я решил взять инициативу в свои руки.

– Стараясь о счастье других, – вытащилось на свет однажды застрявшее в памяти общее место, – мы находим свое собственное.

– Именно. – Владлен Олегович расцвел, радуясь моему несомненному успеху в познавании непознаваемого. – Настоящая любовь – это дарить близкому человеку такое счастье, которое ты в состоянии дать ему. В общем, я хочу сделать жене необычный подарок.

Последовала еще одна длительная пауза. Я почтительно помалкивал, ожидая продолжения. Подарки – это хорошо. Это здорово. Просто необходимо дарить любимым подарки.

– В чем же моя роль? – не выдержал я томительной заминки.

– Подарком будешь ты.

Упс. Кувалда по мозгам. Хлоп-хлоп – глаза. Кадык – дерг. Желе вместо мыслей.

Олег Станиславович, а не занесло ли вас ненароком к маньяку? Может, через час ребята снаружи покажутся ангелами во плоти?

– У нас час до ее прихода. Кстати, может быть, ты есть хочешь? – прибавил мужчина, пока я выплывал, полуутопленный и на голову обмороженный.

– Хочу. И еще в туалет хочу, – наконец выхрюкало мое горло.

– Пожалуйста. И в душ.

Уже выходя на кухню, он обернулся:

– Выполнишь все, как скажу и лучшим образом – узнаешь, чем я могу помочь тебе. А я могу.

Помочь? Совсем недавно он делать этого не собирался, а теперь дал понять, что от моего решения зависит, вытурят меня за дверь, как только утихнет суматоха, или реально помогут, но потом. Что помогут реально, можно не сомневаться, передо мной был человек слова. И дела. Однако, слова и дела бывают разными.

А между ушами ухало нескончаемым эхом:

«Подарком будешь ты».

Когда в двери заворочался ключ, Владлен Олегович жестом отправил меня в спальню. Я залег под кроватью, как партизан, что поджидает фашистский поезд. Со стороны окна в комнату вползала наступившая темень, облака чернели, балконная решетка медленно таяла в ночи. В другую сторону вид закрывал свисавший край покрывала – чтобы и я не видел, и чтоб меня.

Незадолго до этого Владлен Олегович выглядывал на улицу, затем сообщил мне, что от каждой партии преследователей осталось по машине. Сейчас он помогал любимой супруге раздеться.

– Когда мы с тобой поругались утром… – доносилось его нежное воркование, – нет, не поругались, что я говорю. Так, поссорились чуточку. Даже не поссорились, скорее, не сошлись во мнении по поводу, о котором завтра вспомнить будет стыдно. И весело. Завтра. Да. Ты ушла на работу, а я остался – разбитый, покинутый, обездоленный. Потерявшийся в осиротевшем мире, в котором внезапно зашло солнце…

Нина, видимо, таяла от обволакивающего баритона мужа. Их совместные шаги перемещались из прихожей в спальню, затем из спальни на кухню. Наконец, я услышал и второй голос, он был глуховат, но журчал, как ручей весной:

– Любой психолог, конечно, успокоил бы, что все к лучшему – ссоры вносят в брак разнообразие и проветривают отношения. И помогают высказать наболевшее так, чтобы другой действительно услышал.

– И про примирения после ссор не забыли бы упомянуть. – Владлен Олегович знал суть вопроса. – Но эта опустошенность, эта тоска, это невыносимое одиночество и горечь потери, которые сдавливают сердце… Древнеиндийская мудрость говорит: «Две ошибки совершил творец – создал женщин и золото». Со вторым соглашусь, а за первую ошибку большое спасибо. В конце концов, все совершают ошибки, и у всех есть маленькие – а у кого-то большие – слабости.

Некоторое время ничего не было слышно. Возможно, они целовались. Возможно, ели. Чуть позже разговор продолжился.

– Понимаешь, – говорил Владлен Олегович, – несмотря ни на что, в мозгу все еще бушует дискуссия на тему «кто прав, кто виноват» в нелепой размолвке.

– А зачем? – Тут явственно донесся звук поцелуя. Затем журчащий шепот: – В любви нет правых и виноватых, в любви есть только любовь. А любовь, это «то, что происходит между людьми, которые любят друг друга».

– Вайан?

– Надо же, запомнил.

Послышался сдвоенный стук, будто что-то упало. Кажется, доблестный рыцарь встал на колени.

– «Боль заставляет кудахтать кур и поэтов». Я ни то, ни другое. Потому: люби душу твою и утешай сердце твое и удаляй от себя печаль, ибо печаль многих убила, а пользы в ней нет. Библия, черт подери. Прошу прощения, вырвалось. Поэтому. – Он прокашлялся. – Милая! Дорогая! Единственная! Прости меня за то, что ты была неправа, а за то, что сам не прав, я себя уже казнил. Приговорил к непередаваемой муке и сам исполнил приговор. Я умер. И вновь возродился – чтобы снова ждать, снова любить и боготворить тебя. Слова – труха. Они были и сгорели, их больше нет. Есть только мы – ты и я, и наша с тобой любовь, пусть я в сотый раз повторяюсь.

– Да, Владик, по отдельности мы просто люди – ходим, едим, копошимся, хлопочем… как все. А вместе – летаем!

– Другие о таком только мечтают. И, Боже, как прекрасна Земля с высоты полета вознесшихся душ…И из космических далей…. И вообще…

Я слушал и недоумевал. Неужели так бывает? Не подростковые сюси-пуси, а взрослые разговоры двух людей, чей сын учится в каком-то высшем заведении. Пипец, но… завидно, мать моя женщина. До слез. Примерно так я представлял себе рай. Но кого мог представить в качестве жены – Сусанну? Фу, какая гадость. Из всех, кого знал, только Полине мог с радостью подарить свое сердце. Да. Полине, чудесной королеве леса. Но ее сердце занято, а такого конкурента мне не одолеть.

Второй, само собой, вспомнилась Челеста. Вот и ответ на сомнения о странном двоелюбстве, однажды посетившие мозг и застрявшие там в качестве занозы. Славную итальяночку я вспомнил после того, как убедился, что ничего не светит с первой, а в любви вторых не бывает.

Правда, иногда вторые становятся первыми. Прецеденты известны. Но для этого многое должно произойти.

Хозяева переместились на кухню, забренчали тарелки и чашки. Шепот, восторженные ласки, внезапные поцелуйчики, которые иногда заканчивались грохотом опрокинутой посуды. Идиллия.

Вопрос на засыпку: чем эта идиллия аукнется мне? Не сбежать ли, пока осталась возможность? Если бы кто сказал еще вчера, что буду прятаться под кроватью парочки психов и ждать, чтобы меня преподнесли в качестве дара…

А если б сказали, что однажды стану капитаном летающей тарелки – поверил бы?

Вчера казалось, что жизнь неузнаваемо изменилась, что случилось невероятное, невозможное, что такого с людьми не бывает.