Дмитрий Казаков - Слишком много щупалец

– Ну и что? – пожал я плечами. – Сам знаешь, «Фотошоп» творит чудеса похлеще, чем святые угодники. Храм сгинул, от дедов даже трупов не осталось, предъявить нечего.

– А еще, – вновь вмешался коллега, и во взгляде его зажглось неистребимое журналистское любопытство, – мне интересно, почему ты не поддался страху, одолевшему нас троих?

Над этим вопросом я размышлял, пока мы с Бартоломью тащились через джунгли. Тот ответ, что лежал на поверхности, мне не нравился. Кровь кровью, но как могут занятия далекого предка влиять на его праправнука? И этих потомков должен быть не один десяток, а если взять всех служителей Древних, оставивших потомство, то не одна тысяча.

И что, каждый из них столь же устойчив к воздействию черной магии?

И посему эту версию я трогать не стал.

– Все просто, – ответил я, переходя на испанский. – Ты, конечно, парень ушлый, но кроме своего латиноамериканского рая, ничего не видел. Антон привык сидеть в офисе, и дорожная пробка для него – стресс. Что уж говорить об этом сыне природы? – я показал на крестившегося проводника. – А я бывал в Афганистане, видел Сомали и Дарфур, делал репортаж о трафике женщин и посещал психушки, где держат неизлечимых торчков. И после всего этого ужасы, продемонстрированные нам местными «продюсерами», выглядят бледно и неубедительно. Я, конечно, слегка пугнулся, но мозг у меня из ушей не потек.

– Нет, это Дева Мария вняла моим молитвам! – выпалил Сулема, яростно сверкая глазами. – Она оборонила тебя от козней дьявольских и прислала ангелов, что распростерли над тобой светлые крылья!

– Возможно, и так, – буркнул Лопес. – Ну что, пора отсюда уматывать?

Честно говоря, больше всего на свете мне хотелось спать, но оставаться на поляне, где творились всяческие чудные мерзопакости и где меня самого чуть не принесли в жертву, я желания не имел.

– Пора, – согласился я и перешел на русский: – Антон, оторви задницу от земли, время поработать!

Пока мы собирались, ночь успела смениться днем, и произошло это, как обычно бывает на экваторе, стремительно, безо всяких сумерек. Навьючив на себя вещи и затушив костер, мы спустились к Пастасе, где обнаружили разбитый в щепы причал и разломанную лодку.

– Приплыли, – мрачно изрек я. – Что, пешком пойдем? Вроде бы не так далеко, но лесом…

И не просто лесом, а сельвой.

– Вон пирога! – вскинул руку проводник. – Сам Господь послал ее нам, услышав мои просьбы!

Спрятанная в зарослях пирога оказалась довольно старой, но вместительной, а внутри обнаружились весла. Мы забрались в нее, Лопес с Антоном принялись ретиво грести, а я и Сулема уставились на темную воду.

Винтовки наготове, пальцы – на спусковых крючках.

Вдруг там, в глубине, прячется подстреленный мной мегакальмар?

Плыть против течения куда более утомительно, чем по нему, и мы упарились не один раз, пока добрались до моста. Никто на нас не напал – тварь со щупальцами то ли подавилась дохлым негром, то ли окочурилась от ран. Джип коллеги мы нашли на том месте, где его оставили.

Выглядел он неплохо, если не считать того, что на крышу кто-то нагадил.

– Подарок от джунглей, – сказал я, глядя, как ругающийся Лопес стирает какашки с помощью туалетной бумаги.

– Уж лучше такой, чем укус аллигатора, – пробурчал коллега в ответ.

Слегка почистив машину, мы пустились в путь. Сулему высадили в Пуйо и чуть ли не силком впихнули ему в руки пачку долларов – премию за пережитый риск. Еще пару часов потратили на дорогу и очутились в столице Эквадора. После двух насыщенных событиями дней в сельве Кито показался ошеломляющим, диким сном – яркие вывески, чистые, улыбающиеся люди, большие дома, гудящие машины.

– О… я хочу выпить, – сказал Бартоломью, когда мы затормозили у «Белого дома».

И это наш худред, на диво спокойно относящийся к алкоголю.

– Выпьем, даже нажремся, – ответил я. – Только сначала нужно слегка как бы помыться…

Увидев нас, грязных, небритых, оборванных и порезанных, администратор выпучил глаза и стал похож на смуглую сову. Рука его дернулась к кнопке тревожного звонка, но остановилась на полпути, а физиономия отразила облегчение.

– Это не ограбление, а всего лишь мы, – сообщил я, выдавив из себя улыбку. – Где там наши ключи и вещи?

Мы получили оставленные в сейфе шмотки. Включать сотовый я не стал – наверняка мне звонили шеф или Ангелика, но разговаривать с ними сейчас я был просто не готов. Бросил мобилу в номере, привел себя в порядок и спустился в «Первую поправку».

Лопес уже сидел тут, в компании бутылки текилы, блюдечка с лаймом и трех стаканов. Из угла рта свисала не привычная сигарета, а толстая сигара, пахнувшая, как небольшой парфюмерный завод.

– Ну что, дружище? – воскликнул он. – Я полон решимости забыть все, что случилось с нами там… – Смуглое лицо коллеги исказилось от отвращения. – В этом мерзком лесу у того гнусного храма. И я не сомневаюсь, что ты готов поддержать это благородное начинание!

– Готов, – кивнул я. – Наливай.

И мы принялись «забывать», сначала вдвоем, затем при участии Бартоломью.

Утопить воспоминания в алкоголе, причем такие яркие и свежие – не самая простая задача, но мы старались. Чуть ли не братались с зеленым змием и могли служить ходячей (а точнее – сидячей и пытающейся петь) антирекламой трезвого образа жизни.

В какой-то момент у меня начались провалы в памяти. Запомнился только норовивший сплясать на столе Лопес, Антон, непонятно на каком языке общавшийся с ошалевшим барменом, и двое забившихся в угол туристов-американцев, что выбрали этот вечер, дабы посидеть в «Первой поправке». Вроде бы мы дружно завопили «Янки гоу хоум!» и «Кока-кола – маст дай!», после чего физиономии юсовцев стали белыми и длинными – как же, кто-то покусился на их священный напиток!

Но до драки дело вроде бы не дошло, или я ее просто забыл.

А потом наступило утро, и я обнаружил себя в номере, раздетым, но лежащим поперек кровати.

– О… – глубокомысленно сказал я. – Э?

В койке больше никого не было, из чего я сделал вывод, что девочек мы вчера не снимали. Затем поднялся и, морщась от головной боли, отправился под душ – смывать последствия пьянки.

Через пятнадцать минут я, свежий точно огурец, тыкал в клавиши ноутбука.

Почта удивила меня полным отсутствием свежих посланий. Шеф ничего не написал, Даша, видимо, решила, что надо потерзать меня молчанием, и даже злобные парни из Церкви Святой Воды забыли про мою скромную персону. Понадеялись, что их предыдущая эпистола отправила мою душу в холодные объятия Йог-Согота.

Зато включенный телефон пискнул, сообщая, что на него звонили, причем не один раз.

«Ангелика, – определил я. – Ну что, проверим, как там жизнь у нашей красавицы?»