Александр Лонс - Лавка антиквара

Я обошёл один из грибочков, и к своему удивлению увидел необыкновенно живо исполненный Машин поясной портрет. Девушку с ярко-синими волосами изобразили в простой водолазке стоящей в профиль на небесно-вечернем фоне, переходящем по краям в черноту. Голова чуть опущена и повернута вполоборота. Автор несколько польстил модели. Прошлый раз портрета тут не было.

— Чем-нибудь интересуетесь? — спросил меня бородатый дядька в зелёном не то пуховике, не то синтепоне. Мужик был или просто толстый, или весьма тепло одет. — Могу, что-нибудь посоветовать.

— Да, точно. Посоветовать. Вы не знаете, Макс сейчас здесь?

— А какой Макс вас интересует? — голосом психиатра, заполучившего в руки запущенного пациента, спросил бородач.

— Ну, как же, Макс, он друг Маши, она просила его приглядеть за её картинами.

— А вы кто?

— Тоже друг Маши, — сказал я, указывая на портрет.

Мужик хмыкнул.

— Всё тут друзья Маши. Чего-то я вас не припомню, а наверное должен, если не врёте. Так для чего вам Макс?

— Маша пропала, думал он знает, где найти, — увещевательно пояснил я. — У меня информация для неё.

— Могу передать.

— Нет, спасибо. Лучше уж я сам… ладно, согласен. — Я вырвал клочок из блокнота, написал несколько строк, понятных Маше, но совсем ничего не говорящих постороннему.

— Вот, передайте пожалуйста, это очень важно. А то она опять потеряла телефон и на мыло не отвечает.

— Похоже на неё. Ладно, погодите. Максим! Ма-акс!!! — вдруг зычным басом заорал мужик. Я аж вздрогнул от неожиданности. — Быстро тащи сюда свою задницу!

Откуда-то из-за грибочков возник Макс. Выглядел он примерно так же, как и в прошлый раз, только был ещё более флегматичен и вял. И какой-то пыльный вдобавок. Бородач бесцеремонно взял его за плечо и придвинул ближе ко мне.

— Знаешь его? — спросил он Макса.

— М-м-м-м… нет. — Помычал парень. И тут я увидел его глаза. Они были совершенно пустые и какие-то полоумные, с узкими, будто проколотыми иголкой зрачками.

— А он уверяет, что с тобой знаком.

— Я не говорю, что знаком, — возразил я, — просто Маша просила его приглядеть за её картинами.

— Так вы за картинами? Макс, а говоришь, что не знаешь его, — кивнул в мою сторону бородач.

— С Машей раз видел, но его не знаю, — выдавил из себя Макс. — Картины она забрала.

— Ладно, свободен, — мужик, будто куклу, отодвинул Макса в сторону, развернул к нам спиной, и шлепнул между лопаток, указывая нужное направление движения. — Вы видели, в каком он состоянии? Думаете, имеет смысл его о чем-то ещё спрашивать?

— Маша рекомендовала как проверенного друга.

— Когда-то был проверенным, а теперь сами можете убедиться, — слегка удрученным тоном произнес бородач.

— Плохо дело. Давно с ним такое?

— Третий день уже. Как двинулся в аут, так до сих пор и догоняется. Откуда нашел столько. И чего сюда приперся? Менты сцапают, в свой обезьянник посадят, погибнет ведь, а жаль парня, нынче мало таких. Грамотно маслом работает, — сказал мужик, кивнув на Машин портрет.

— Опиаты? — кратко спросил я.

— Типа того. Джанк или ханка. Так что передавать или спрашивать что-либо сложное у него сейчас понапрасну, сам понимаешь, — перешел «на ты» бородач. Смена типа общения выглядела вполне естественно, и я не возражал: мужик, что называется, внушал доверие.

— А эвакуировать отсюда его нельзя?

— Пытались уже, и не раз. Всё равно обратно приходит. Так что там с Машей?

— Она была в Москве, и вдруг исчезла. Оставила какую-то дурацкую записку, и пропала. А у меня картины её, несколько штук, прямо в чехле, — зачем-то соврал я. — Да и вообще беспокоюсь.

— Раз картины оставила, значит вернется. Она с тобой была всё это время?

— Ну, да… — пробормотал я. — А ты не знаешь, где можно ещё её поискать?

— Ещё? В «Этажах» иногда тусуется, знаешь где? Вот, там посмотри… на Площадь Искусств загляни на всякий случай… но это всё вряд ли. Если б Маша ходила тут поблизости, обязательно бы к нам заскочила. Вернется, не дергайся. Если картины оставила, то вернется, — ещё раз повторил мужик. — Если сможет, конечно.

— Вот то-то и оно, что «если». Ладно, спасибо тебе… а записка для неё пусть у тебя будет, мало ли что? Да, вот ещё, телефончик мой. Записочку на минутку можно… ага, так… — я написал снаружи свернутой записки для Маши своё имя и телефон. — Мало ли как звезды встанут, вдруг поможет.

Как только распрощался с мужиком, сразу же сообразил, что так и не удосужился спросить, а его-то как зовут.

Невский жил обычной своей жизнью. Группы окоченевших зимних туристов вперемешку с обычными прохожими, редкие сигналы машин и монотонный шум города. Как и предполагал бородатый мужик, ни на Площади Искусств, ни в «Этажах» ничего полезного узнать не удалось.

Куда теперь? На Кондратьевский? Но я звонил туда ещё из Москвы, и вечно пьяный сосед подтвердил, что Маша так и не появлялась с тех пор. Попросить этого соседа передать записку? Доверия он не вызывал абсолютно, но что я теряю? Поставлю пузырь, а на дверь прикноплю послание. Всё лишний шанс. Ещё бы дачу в Шувалове нелишне проверить, посмотреть, что там и как. Хотя, Маша вроде совсем выехала оттуда, но мало ли что могло произойти…

Съездил на Кондратьевский, перекинулся парой слов с неожиданно трезвым соседом, оставил для Маши записку и рванул на Финляндский вокзал. На электричке доехал до Озерков и добрался до старой дачи пешком. С тех пор, что мы тут были, ничего существенного не изменилось, разве что поздняя осень сменилась на позднюю зиму. Всё те же подслеповатые полукруглые окна, то же ощущение, что за мной кто-то откуда-то наблюдает, и такое же неприятное чувство, исходящее непосредственно от дома. И ещё глубокие нетронутые сугробы по всему участку от калитки до самого крыльца.

Недолго думая, написал записку, аналогичную той, в коммуналке, перелез через забор, и, глубоко проваливаясь в снег, дошел до крыльца, поднялся по ступенькам и засунул бумажку в дверную щель. Писал, что волнуюсь, что ищу и прошу позвонить или ещё как-нибудь со мной связаться. Ничего интересного дача не давала, и Маша, похоже, не проявлялась тут с момента отъезда в Москву.

* * *

Оставалась ещё одна зацепка. Слабая и малонадежная. Я вернулся в центр города, неожиданно легко устроился на ночлег в гостинице на Миллионной, потом из ближайшего интернет-кафе отправил письмо следующего содержания:

From: Webmaster

To: Inviter

Subject: срочно нужен твой доктор

Чего-то последнее время шея беспокоит, головой больно ворочать. Говорят — шейный остеохондроз. Помнишь, ты хорошего физиотерапевта упомянул? Врача? Вот и мне теперь нужна консультация твоего специалиста. Чем быстрее, тем лучше, я сейчас в Питере. Срочно нужен твой доктор.