Андрей Бондаренко - Чёрный помидор

В профильном отделе Мисти отправил в тележку целую кучу пивных банок и бутылок: штук, наверное, пятьдесят, если, конечно, не шестьдесят. А поверх «стратегического пивного запаса» были размещены многочисленные целлофановые пакетики — с чипсами, вяленой рыбой, спиральками колбасного сыра, копчёными кольцами кальмара и сухариками «с солью». Подумав немного, он ещё и несколько упаковок с охотничьими сосисками прихватил. И две буханки чёрного хлеба. Для полного, так сказать, комплекта.

Загрузился, короче говоря, на совесть и отправился к кассе.

— Ничего себе! — восхищённо присвистнула пожилая кассирша. — Ну, ты, милок, и затарился…. С друзьями футбол собрался смотреть? Рыбалка намечается? Или же к бане готовишься?

— Мне, тётенька, теперь всё доступно, — печально улыбнулся Артём. — И футбол могу смотреть — до полного опупения. И в баню ходить — хоть каждый день. А с рыбалок, вообще, не вылезать. Холостой я нынче. Однозначно и надолго — холостой…

— Ну, тогда-то да. Не спорю. Совсем другое дело. Раз холостой. Гуляй — не хочу…. А как до дому-то допрёшь всё это богатство?

— Допру, мамаша, не сомневайся. По полиэтиленовым пакетам разложу. Пакеты — ручками — свяжу между собой. Потом через плечи переброшу…. Допру, короче говоря. Своя ноша, как известно, не тянет…

Допёр, конечно, ёжики колючие. Как же иначе? Вошёл в квартиру, захлопнул дверь, поменял — без помощи рук — тесные ботинки на разношенные тапочки, прошёл на кухню, аккуратно сгрузил пакеты на пол. Потом поместил охотничьи сосиски, коньяк и пиво (кроме двух банок «Охота крепкое»), в холодильник, вскрыл разнокалиберные целлофановые пакетики, разложил их содержимое по многочисленным блюдечкам-тарелочкам, которые — в свою очередь — расставил в художественном беспорядке на обеденном столе.

— Нормальный вариант, — оглядев получившийся натюрморт, решил Мисти. — То, что старенький и очкастый доктор прописал…. Только рано ещё стартовать. Рановато. Подготовиться надо…

Он прошёл в спальню (некогда практически супружескую), избавился от противного чёрного костюма и облачился в любимые домашние шорты и тёмно-синюю футболку с надписью — «СКА Санкт-Петербург». После этого отключил телефоны: и мобильный, и городской. А также, пройдя в прихожую, «перещёлкнул» один из тумблеров в электрическом щитке, обесточив — тем самым — прихожую (вместе с дверным звонком).

«И это, безусловно, правильно», — одобрил благожелательный внутренний голос. — «Чтобы всякие и разные не отвлекали дурацкими звонками. Мы же, вроде бы как, на дно залегли…. Может, братец, уже пора начинать?».

— Пора, ясен пень, — согласился Артём и, вернувшись на кухню, вскрыл первую банку с пивом.

— Пшик-к-к! — радостно пропела банка, мол: — «Как же я рада — нашей сегодняшней встрече!».

— И я, мадам, очень рад. Очень-очень-очень…. Буль-буль-буль-буль…

Через восемь-девять секунд банка опустела.

— Отменная вещь — пиво. Как ни крути, — отправляя в рот вяленого снетка, резюмировал Мисти. — И практически, между нами говоря, лечебная. И на Душе сразу потеплело. И в висках больше не покалывает.

«Не останавливайся, братец, на достигнутом», — подсказал заботливый внутренний голос. — «Успех, его развивать надо. Причём, всегда, везде и неуклонно…».

— Думаешь? Ладно. Без вопросов. Уговорил, речистый…

Он вскрыл вторую банку с пивом.

За окном — громко и очень настойчиво — завыла сирена.

Артём — с пивной банкой в руках — подошёл к окну, всмотрелся и насторожённо пробормотал:

— Две ярко-красные пожарные машины, отчаянно подмигивая синими лампочками и монотонно сигналя, въезжают в наш двор. Третья появилась. Однако, блин горелый…. Неужели, мать его, пожар? Хм…. Пожарные в своих дурацких светло-зелёных робах вылезают. Брезентовые рукава, разматывая, усердно тянут. Причём, прямо к моему подъезду. Блин…. А это ещё что? — недоверчиво задёргал крыльями носа. — Дымком попахивает? Определённо…

В дверь настойчиво постучали. Ещё раз. Ещё…

«Не надо открывать», — посоветовал упрямый внутренний голос. — «Мы же на дно залегли. Надолго. Не надо…. А, с другой стороны, возможно, что кому-то требуется экстренная помощь. Пожар, всё-таки…. Как считаешь, братец?».

Мисти, определив банку с пивом на подоконник, прошёл в прихожую и, отомкнув замки, приоткрыл дверь.

На лестничной площадке (впрочем, как и в прихожей), было темным-темно, и в этой темноте виднелась-угадывалась невысокая светлая фигурка.

— Хочу передать паспорт, забытый вами во «Дворце бракосочетаний», — сообщил строгий официальный голос.

— Э-э-э…

— Я могу войти?

— Конечно, конечно, — отодвигаясь в сторону, разрешил Артём. — Проходите.

Светлая фигурка ловко просочилась в квартиру.

Он выглянул на площадку, принюхался, чертыхнулся, непонимающе пожал плечами и, захлопнув дверь, проследовал за нежданным визитёром.

— Пир горой, — объявил знакомый женский голос. — А, ведь, кто-то клятвенно обещал мне — не употреблять эту гадкую «Охоту». Особенно «крепкую». Нехорошо — нарушать данное слово.

— Я теперь холостой, — входя на кухню, отпарировал Мисти. — Поэтому делаю, что хочу. И пью, что хочу. И когда хочу. Ни у кого разрешения не спрашивая…

— Кто это у нас — холостой? — удивлённо захлопала длинными и пушистыми ресницами Кристина (по-прежнему «белоснежная» и со шляпкой с вуалью на голове). — Вы, сударь мой, с сегодняшнего дня являетесь насквозь женатым человеком. Причём, попрошу заметить, женатым — в строго-официальном порядке…. Вот, попрошу ознакомиться, — протянула маленькую и тощую светло-коричневую книжечку.

— Что это?

— «Свидетельство о заключении брака», конечно же.

— Э-э-э…

— Да ты, родимый, раскрой. Раскрой и прочти.

«Ну-ка, ну-ка», — назойливо зашелестел любопытный внутренний голос. — «Что тут у нас? Брак заключён в Санкт-Петербурге «такого-то, такого-то» (то бишь, сегодня), между гражданином Артёмом Андреевичем Павловым и гражданкой Панченко Кристиной Николаевной. Ну-ну…. После заключения брака гражданам присваиваются фамилии: муж — «Павлов», жена — «Павлова»…. Подписи. Солидная печать…».

— Сейчас такие бланки продаются на каждом углу, — хмуро пробурчал Артём. — И печать заказать можно любую. Любую-любую-любую. Тоже, понятное дело, на каждом углу…

— Хорошо, тогда держи паспорт…. Твой?

— Мой.

— А теперь полистай. Активней…. Видишь — симпатичный штампик? Что там написано?

— Брак заключён…. Панченко Кристина Николаевна…

— Вот, так-то, милый, — горделиво напыжилась Кристи. — Так что, изволь — незамедлительно вылить содержимое второй банки «Охоты» в раковину. Незамедлительно! Ну? Я жду.

— Как скажешь…

— Буль-буль-буль-буль, — скорбно выдала банка, мол: — «Что же ты вытворяешь, варвар законченный? Сволочь наглая и коварная. А ещё, понимаешь, другом притворялся-прикидывался…».