Виктор Косенков - Гость внутри [litres]

– И что ж мне теперь делать? – ошарашенно спросил я.

– Бежать, – прошелестел в голове сумасшедший Петр.

– Бежать, – словно эхо повторил Вовчик.

Я даже вздрогнул от такого совпадения.

– Да куда, блин, бежать?

– Ну, это я уже не знаю. Что я тебе, Красный Крест? Ты мне лучше вот что скажи… Ты кому на ногу наступил?

– Да никому я не наступил. Был такой же, как ты, засранец. Смертью торговал. Никого не трогал.

– А тут ты чего делаешь?

– Ничего. Лечусь.

– Типа псих.

– Типа да, я и не отрицал никогда. Псих и есть. Блин… Делать-то чего?

– А хер его знает. Но тут ты не оставался бы. Потому как плохо тебе тут будет. Найдут тебя как-нибудь в петле из простыней, и готово. Отпелся. Отплясался.

Мне показалось, что Вовчик произнес это со скрытым злорадством. Видимо, его сильно злило, что я сумел его взять на испуг.

По полу потянуло уже невыносимо, я забрался на кровать с ногами и обернулся на дверь, словно ища там источник холода. И нашел.

Дверь была открыта.

Куда-то в черноту.

Там не было коридора, окон, множества закрытых дверей. Только чернота, чернотища, из которой несло жуткой, пронзительной сыростью.

В этот момент пропало все. Нервно курящий Вовчик, который все еще говорил что-то не имеющее уже ровным счетом никакого значения, пускающий во сне слюни клинический идиот Ленечка, доктора, таблетки, наркотики. Даже смерть не имела значения. Потому что то, что я видел, было значительно хуже смерти. Значительно хуже всего, что могла представить моя фантазия.

Из этой темноты до меня долетали призраки звуков, словно умершие когда-то песни, стихи, слова теперь разлагались там. Превращаясь в зловонную жижу, душно чадящую звуками, которым не было места в мире живых. Там, за гранью порога, было нечто. Оно приближалось. Подходило все ближе и ближе к открытому проему, старательно избегая полуживых полосок света, иссеченных тенями веток за окнами. Это нечто ждало меня там. Невидимое, но видящее все.

Я встал.

Моя тень пересекла комнату и уперлась головой в нездешнюю черноту. Увидев, как пропадает там эта эфемерная часть меня, как растворяется в той черноте моя тень, я с превеликим трудом подавил рвоту. Сделал шаг. Все глубже погружаясь тенью в это. Еще шаг.

В моей голове жутко, на одной ноте выли три человеческих голоса. Выли от страха, который я мог понять только едва-едва. Мой собственный ужас был только жалким эхом того, что сейчас испытывали мои соседи, потому что наш опыт разнился. Я только видел, а они… они были там. Теперь мне это было понятно. Именно сейчас я осознал, что имел в виду дядя Дима, когда говорил «там». Всего три буквы… Там.

Еще шаг. И еще. Мир вокруг потерял свои цвета. Даже в ночи, оказывается, масса цветов, оттенков. Но сейчас они все пропали, выцвели.

У моей вытянутой руки пальцы скрючены, как когти.

Я не должен был видеть этого. Я не должен был знать об этом. Я и не желал никогда…

Дверь открывалась в коридор. Чтобы взяться за рукоятку и закрыть ее, мне надо было пересечь порог. Пусть рукой. Но все же… Погрузить руку туда было едва ли не выше моих сил.

Я зажмурился. Глубоко втянул воздух.

А когда наконец открыл глаза… Моя рука крепко сжимала холодную латунь дверной ручки.

– Леха, ты чего? – испуганно спросил за моей спиной Вовчик. – Ты чего, прям так бежать собрался?

– Бежать, – повторил совсем неслышным эхом Петр.

– Бежать, – прошептал я.

Утро было обычным, банальным. Восход солнца я встретил стоя у окна, рассеянно рассматривая заснувшего наконец Вовчика. Самому мне спать не хотелось, но организм работал явно на пределе. Все вокруг меня было словно залитое в прозрачное, хрупкое стекло. Любые движения воспринимались через его призму словно искажения в статическом изображении, когда движется не объект наблюдения, а сам наблюдатель и свет преломляется в стеклянных гранях, заставляя предметы переливаться, менять форму, двигаться. Призраки действия, обман. Мне казалось, что все вокруг не настоящее. Реально только стекло, в котором я застрял, как муха в янтаре.

Соседи молчали, переживая ночное происшествие.

– Петя, – тихонько позвал я. – Откликнись, Петя…

Молчание. Ни одна мысль не шевельнется в колодце моей головы.

– Петр… Ты здесь? Отзовись…

– Тут, – прошелестел Петр.

– Бежать надо, Петр, – прошептал я. – Бежать надо. Помоги мне, а?.. Поможешь?

Снова молчание. Тишина. Только тени слов отражаются от стенок темного колодца.

– Бежать надо. Бежать. Помоги мне.

Я никогда ни о чем не просил своих соседей. Они жили со мной рядом. Я привык к ним. Воспринимал их уже как часть себя, моя болезнь, проклятие. Они иногда советовали мне что-то, полезное, глупое, часто просто ненужное. Спорили, обсуждали. Я не просил их ни о чем. Но сейчас, каким-то дополнительным, звериным чутьем я понимал, что без их поддержки мне из этого не выбраться. Никогда. Без их помощи я так и сгину. Там. Пропаду, растворюсь, превращусь в одно из тех умирающих, разлагающихся слов.

– Помоги мне… – Я шептал, как молитву. – Помоги мне.

Человек молится. К кому обращается он? Чего хочет?

Если человек создан по образу и подобию Бога, то чего же желает он, человек, от Господа, когда молится? Где тот, кому обращена молитва?

Помощи ждать мне было неоткуда. Кем бы ни был Всевышний, ему было безразлично мое существование. Так кого же я молил о помощи? Самого себя? Того, кто находится во мне?

Может быть, прав был тот, кто говорил о богах, спящих в человеке?

– Бежать, – повторяет, как эхо, Петр. – А от себя-то не убежишь… Не убежишь. А надо ли?

– Помоги мне…

– Я помогу, – непривычно решительно отвечает мне Петр. – Я помогу. Ты будешь делать то, что я говорю, и все будет нормально.

– Хорошо.

В тишине коридора забряцала ведрами уборщица Валя.

Во время обеда меня занесло на второй этаж.

– Быстрее. Быстрее… – подгонял меня Петр. – Вот туда, в конец коридора.

Второй этаж был совсем плохой. Тут находились безнадежные. Даже наш Ленечка, клинический дебил, подавал больше надежд, чем те, кто находился за этими дверями. Тут тихо помирали, находясь в своих мирах, застрявшие в темнице собственной головы, не имея ни возможности, ни надежды, нет, не на выздоровление даже, просто на какой-то пусть призрачный, но лучик света из мира людей. В коридоре было тихо. Все больные с других этажей никогда не забредали сюда, на второй. Чувствовали, боялись. Даже у меня по спине прокатывались мурашки. От тишины.

Дежурных не наблюдалось. Только где-то в конце коридора маячила фигура уборщицы, беседующей о чем-то с двумя санитарами.

– Быстрее к окну, – скомандовал Петр. – Посмотри…

Я подпрыгнул, ухватился пальцами за маленький подоконничек, подтянулся. Получилось с трудом. Тело, разбалованное отсутствием физической подготовки, повиновалось слабо.