Скрут - Маленький маг

У дверей расстаются: Б'оргу направо, П'волу налево, в разные дома.

— Дядя Миша! Приветик! У меня получилось! — почти, но не будем об этом.

— Ох, поздравляю, Павлюга, еще как поздравляю, — крепкий детина его порывисто обнимает, потом всматривается в глаза: — А Б'орг что?

— Я там ошибся слегка, потому мне велено пятнадцать палок…

— У-у-у зараза! — зло шипит дядя Миша. — Ты его превзошел, он и обиделся.

— Да нет. Сейчас поедим, и буду учиться самоконтролю. А ты мне в этом поможешь.

— Палкой по спине, — хмыкает бывший кузнец. — Если ты вдруг потеряешь контроль, то завтра…

П'вол моментально смурнеет. Желания отнимать жизнь у Учителя отсутствует напрочь.

— Я завтра буду молить брата отменить поединок. Права приказывать у меня пока не будет, но вдруг…

— А ты думал, что будет со мной, если Император тебя послушается? — щурится дядя Миша.

— Вместе поплывем на Русь…

— Ага! Вот только я не твой раб, а принадлежу Б'оргу. С того станется мне голову снести и отправить домой по частям.

Станется. Это верно. Вот только:

— Б'орг поклялся, что он тебя отпустит живым. Он своей клятвы нарушить не может: на этом вся наша магия и держится. Слышал, небось, что не давши слова — крепись, а давши — держи. Это про нас, магов, и есть. Как ты относишься к своему слову, так магией владеть и можешь.

— Ты рассказывал, что давал слово Императору…

— Давал. И буду держать свои обещания.

— А точно Б'орг меня отпустит? Боюсь я его страшно.

— Не бойся, живым будешь. Расскажи лучше про твою деревню, — а как его еще отвлечь от этой темы?

Лицо дяди Миши внезапно светлеет, с него словно слетают все те годы, что он провел вдали от дома, совершенно другим, чистым и ясным голосом, он начинает говорить.

И как всегда перед глазами встает затерянная где-то за Уралом деревушка, дома, раскинувшиеся посреди безбрежного леса, когда до другой деревни не один день пути, да не по лесу, а по реке. Зеленые кроны мягко шелестят листьями под порывами нежного ветра, колосится золотом пшеница на расчищенных лугах, да небольшой речкой в ладной кузне машет молотом сильный, еще молодой кузнец Михаил. В полдень он выходит на улицу, навстречу красивой женщине, медленно, с достоинством, несущей ему обед — еще теплую краюху и крынку парного молока…

П'вол стоит, привязанный к столбу, обновляет заклятья и считает про себя удары. Тонкая палка, хлещущая по спине, не оставляет следа, хоть дядя Миша и бьет в пол своей гигантской силы. Потом его отвязывает Б'орг, хвалит. Перед глазами все же плывет: много энергии отняли заклятья. Б'орг приказывает М'халу перенести его ученика на кровать. Едва его укладывают, он уже спит.

Просыпается от скрипа двери, отрывает голову от подушки, глядит на дверь: оказывается, вышли. П'вол оглядывает комнату, никого не видит. Он встает, подходит к столу. Б'орг сдержал слово: на столе лежит кольчуга, поверх нее лежит меч в ножнах и круглый мешок.

П'вол натягивает кольчугу: с поддоспешником — в самый раз. Меч из хорошего булата, не Камшир, конечно, да на него денег даже у Б'орга не хватит, но все равно не дешевая поделка.

Так, в кольчуге и с мечом в руках, с безмятежной улыбкой на устах, он заглядывает в мешок.

Убью!

Кипит молодая кровь. Не помня себя от ярости, П'вол бежит в дом напротив. Пусто. Ах да, Круг Равных. Ну, держись!

Забытая, валяется на столе голова дяди Миши.

Эта деревня была такая же, как и десятки других, мимо которых он проезжал. Позади осталось все: жаркая Атлантида, где Император ждал возвращения своего брата, залитая солнцем арена, на желтом песке которой остался лежать его Учитель, бушующее море, отказывающееся ему подчиняться. В мешке, у седла, болтается бутыль с вином, за спиной висит меч, справа — сумка с его книгами.

Впрочем, была еще одна ноша, про которую он не мог забыть.

Покосившиеся и крепкие дома, белые березы, прохладный воздух, грязные, бородатые мужики и женщины в странных одеждах — все это было так не похоже на то, что он ждал увидеть.

Маг останавливается у кузницы, в которой машет молотом крепкий парень.

— Эй, — окликает он кузнеца, — не подскажешь, где я могу найти семью Михаила Ратникова?

— А зачем тебе? — не дружелюбно спрашивает парень.

— Да вот, вести хочу про него передать.

— ОТЕЦ ЖИВ?!! — потрясение парня невозможно передать словами.

— …и вот, получив свободу, дядя Миша вышел из кузницы, — рассказывает маг. В доме собралось все семейство дяди Миши: его жена, брат с женой, дети, родители. Он чувствует себя неловко, но рассказывает. — Почти сразу он налетел на почтенного атланта. Тот, разумеется, одернул дурного раба, за что твой отец проломил ему голову первым же подвернувшимся камнем. А стража повязала смутьяна и на рассвете, по всем законам, ему отрубили голову. Которую потом и принесли в его жилище, ко мне. Вот, это хоть не все тело целиком, но хоть что-то похоронить можете.

На заклятья он тогда потратился знатно, потому-то голову и не тронуло разложение, невзирая на полугодовой путь.

Разумеется, он рассказал не всю правду. Он не стал рассказывать про то, что нищему атланту заплатили, чтобы он затеял драку с указанным рабом на глазах у стражи, он умолчал про то, что Император отлично знал как брат относится к рабу своего хозяина, он умолчал про то, что кузнеца напоили, когда расковывали ошейник.

Зачем им рассказывать обо всей этой грязи? Ведь узнав правду, они будут винить во всем его.

Император, отлично знавший и Б'орга и его ученика, легко просчитал как можно натравить П'вола на его учителя. Неприятно чувствовать себя марионеткой. Однако теперь уже ничем не поможешь ни дяде Мише, ни Б'оргу.

— Голову отсекли… — странным голосом говорит жена, а теперь вдова дяди Миши. — Как благородному. У нас бы просто вздернули бы на дереве и все…

— В Атлантиде деревья считаются священными, — просвещает П'вол. — Кроме того, любой, кто не атлант — раб. Имеет он хозяина или нет.

— А вот если я захочу в священнослужители податься, на Атландите смогу, нет? — с внезапным жаром в голосе спрашивает сын дяди Миши.

— Ну, у атлантов… — не уверенно начинает П'вол, не знавший ответа, — у них, вроде, стройная наследственная система.

— Да вы не слушайте что он говорит, он балуется, всего-то, — с насквозь фальшивой улыбкой, говорит мать, не забывшая отвесить сыну подзатыльник. — Ясно же, что, как и отец, кузнецом будет, — и сразу яростно сыну, — да ты чего, осел, на сук захотел? Да если он своим кому расскажет!

— Нет, не расскажу. Я… это… сам считаю такую систему неправильной, да. Ведь ясно же, что сын художника не будет художником.

— Это почему это? — изумляется взрослый мужчина — брат Михаила.