Скрут - Маленький маг

— Ну ведь… это… для того чтобы картины писать, талант нужен, так ведь?

— Зачем? Ну, в смысле, с талантом-то, ясно дело, куда лучше нарисуешь, чем без оного, но ведь все равно рисовать будешь, — уверенно излагает свою позицию мужчина.

— Ну как вы не понимаете! Они ж, аталнты, в смысле, с детства вдалбливают вам в голову в голову систему покорности! Они ж хитрые, они понимают — покорен в одном, покорен будешь и во всем остальном. Почему история про сына того плотника, Уайлс, кажется, до сих пор не умолкает? Да потому, что сын плотник утер нос всем сыновьям математиков! Над его расчетами до сих пор все голову ломают. Но — поскольку он не захотел пойти нужным путем, поскольку он осмелился спорить там, где ничего понимать не должен, ему отрубили то, что все остальные ломают. Голову. Дабы не смущать честной народ. Неправильно? Еще как! Ведь если бы он остался жив, он бы науку сумел поднять на необычайно высокий уровень.

— Бред это, — лениво произносит старик. — И чушь. Где ж это видано, чтобы сын плотника был лучше сына математика? Ведь последнего обучали всему тому, чем его семья занималась несколько столетий. Как же сыну плотника его превзойти?

Все задакали, а П'вол в первый раз понимает, почему Б'орг советовал не метать бисер перед свиньями. Все равно не поймут. Только парень смотрит согласно.

Утром он выезжает из деревни, распрощавшись с последней смутной, неясной надеждой. И что теперь делать?

Нужно остановиться и подумать. Начнем с главного: чего я хочу?

Ничего.

Понял, поехали дальше.

Вру, хочу вернуться домой.

Угу. Пять раз подряд, без перерыва. Даже о существовании такого заклятья Б'орг не знал.

Не беда, что-нибудь придумаю.

А дадут что-нибудь придумать? Император скоро встревожится: а где мой братец пропадает, почему не тренирует мне армию магов, как и обещал? Местные корольки с радостью тебя выдадут.

Надо сделать так, чтобы не выдали.

Как ты себе это представляешь? Приходит, значится, дядька Черномор во главе пятитысячного войска, просит отдать ему мага, а местный царь ему кукиш крутит. Угу. Ща-аз, разбежался. Тут даже местная маменька сыночку пророчит рабство, сама того не понимая.

Надо менять этот мир. Менять целиком и полностью. Менять всю эту дурацкую систему рабства. Чтобы каждый мог заниматься тем, что ему нравится.

Надо свергнуть братца.

— Па! Я дома!

— Что за идиотская привычка орать с порога? Отсдался? На пять, надеюсь?

— Твоя привычка, батько, — оправдывается, снимая башмаки Павел. — Сам так кричишь, когда приходишь. Сдал на пятый класс.

— Великолепно, сын мой, просто изумительно! В следующем году чтоб перешел в восьмой класс!

— В восемь лет?

— Именно!

Мальчик улыбается, проходит в комнату. Отец, как всегда, сидит за своим столиком, на котором, как всегда, стоит раскуроченный телевизор. Вот только сегодня в первый раз над опущенной платой висит маленький светящийся шарик.

— Вау, отец! — восторженно кричит маг, глазея на шарик. — А я-то гадал, в кого я такой уродился!

— Что-что сделал? — ехидно спрашивает отец.

— Не ехидничай, ты понял что. Меня больше интересует что сделал ТЫ.

Папа растерянно смотрит по сторонам, натыкается указующий палец, переводит глаза на сияющий шар.

— Ну дык, темно… А нужной лампы просто нет. Вот я захотел свет и щелкнул пальцами…

— Иллюзия света самая простая. Ее-то ты и освоил в первую очередь. Мой приборчик без меня в розетку включал?

— Ну, пытался понять что же он делает… — делает попытку оправдаться отец.

— И заодно зарядился. Теперь ходишь и сияешь как уран радиацией.

— Что, все настолько серьезно? — деланно пугается отец.

— Нет, все гораздо хуже. Как говорится, ты папа попал. В мои загребущие лапки. Будем из тебя мага делать.

— Не надо. Я фокусничать не буду…

— Па, как я уже сказал, ты попал, — Павел радостно потирает руки, а отец пугается уже по-настоящему. — Во-первых, нам все-таки нужно помещение, во-вторых, нужен пригляд взрослого, а то мне тело мешается. В-третьих, оставлять тебя в таком состоянии означает остаться без квартиры. Ну и в-четвертых… ты же хочешь однажды проснуться на потолке? Или это все то же третье?

— Нет, Пятачок, не то, чтобы ты совсем не попал, ты не попал в шарик, — цитирует что-то до боли знакомое отец.

Первым делом, уславливаются, что мать ничего знать не будет — ей только таких переживаний и не хватает.

Потом договариваются, что Паша завтра всех своих обзвонит и сам составит расписание.

Мама, ушедшая по магазинам, возвращается в самый неподходящий момент — сын с отцом сидят за столом и вместе разрабатывают систему обучения на ближайший месяц.

Слава Богу, она первым делом интересуется об экзамене. И тут же начинает развивать бешеную деятельность по организации «маленького праздника». Ведь не каждый же день сын оказывается гением!

«Ма, ты не поверишь, твой сын еще и не такое сможет. Только тайком…»

Вечером приходят гости: пятеро взрослых и двое детей — девочка пяти лет и мальчик трех годков.

Когда П'вол их увидел, он встал в позу: няней пусть будет кто-то из гостей. В конце концов, кто виновник торжества?

Взрослые растерянно посмеялись. Признавать, что их загнал в логический тупик маленький мальчик, почему-то никто не захотел.

И все же его посадили в конце стола, рядом с прочими детьми. Некоторое время взрослые задавали глупые вопросы вроде «кем ты будешь, когда вырастишь?». Паша отвечал односложно, вроде «космонавтом», лишь бы отвязались. Взрослые и вправду скоро о нем забыли, переключившись на более важные темы. Четверо мужчин начали обсуждать президента, отец все время посмеивался, задавая неудобные вопросы, женщины изредка вставляли одно-два замечания, не забывая и разговор между собой. Дети активно баловались, а П'вол наблюдал, впитывая информацию. За полчаса он узнал достаточно много о правящем режиме, успел сравнить его с тем, что помнил сам.

Определенно, ЭТО гораздо лучше абсолютной монархии, но… но монарх заботится о своей стране, как хороший хозяин заботится о своем доме. Вопрос что лучше: хозяин на четыре-восемь лет или хозяин, слово которого — закон, даже если оно обернется во вред многим.

— Ага, а в Штатах актера спокойно то ли мэром то ли губернатором выбрали! — кипятится длинный мужчина с гривой волос.

— Это Шварценеггера что ль? — уточняет толстяк. — Дык, у него с сердцем плохо стало, вот он и променял кино на политику.

— Талантливый человек везде пробьется, — добавляет отец. — Если кто не помнит, он в актеры пошел, когда достиг вершины в бодибилдинге, кажется.

— Ну и что? — вновь вылезает длинноволосый, поправляя очки. — Он же актер! У него ни образования, ничего нет, кроме известности! А все демократия — каждый равен каждому.