Ирина Богатырева - Ведяна [litres]

– Лиса? – Рома поднял на неё глаза.

– Ну да, такая… битая. Глаз у неё один, нет второго.

– Лис, – выдохнул Рома. – Что-то новое, тревожное, коснулось сердца, сжалось внутри. – Где он?

– Да тут. Не ушёл если.

Рома уже не слушал её. Силы вернулись, его выкинуло из кресла. Выскочил на веранду – и сразу увидел Лиса. От шума тот отскочил от крыльца, нырнул в кусты, но не ушёл, смотрел на дом. Ждал. Что-то хотел ему сказать. Рома открыл дверь и позвал:

– Лис! Лис!

Он потрусил к забору. Но обернулся и посмотрел на него. Будто ждал, что Рома пойдёт за ним. Он уже знал, что Рома ничего не понимает. Они все уже знали. Но должны были ему всё равно передать.

Дурное, тёмное предчувствие, даже нет, не предчувствие – случившаяся беда обрушилась на него. Рома ничего не слышал, но всё понял.

– Лис, – пробормотал, чувствуя, как силы снова подводят. – Ведяна… Лис.

Лис уже скользнул под забор. Рома качнулся было за ним, но замер. Как замороженный, стоял и не понимал, что делать, как сейчас быть. Потом что-то в нём ожило. Кровь прилила к голове, и силы вернулись. Он развернулся и пошёл к калитке.

– Куда? – послышалось с крыльца – это вышла Ленка. – Только же очухался. Ром!

В этот момент к дому подъехала машина. Он услышал звук, увидел через забор белый копот. Дверца хлопнула, кто-то из неё вышел и открыл калитку.

Там они и столкнулись – это был дядя Саша.

– Ромочка!

Первая растерянность сменилась на его лице радостью, он раскрыл объятия. Рома остановился и отстранился. Сразу же вспомнил – морды чёрных «крузеров», запах выхлопов в чистом, морозном воздухе, и свой страх за Лес. За Лиса – и за Лес. Смотрел так, будто не узнавал.

Дядя Саша – или уже Александр Борисович, в хорошем костюме, чисто бритый, очень сильно переменившийся – заметил это выражение и не обнял. Только похлопал по плечам и продолжил с той же интонацией:

– Живой! Как я рад! Мы так все, ты не представляешь, это что-то, ты просто – страсть же, страсть! Ты давай, так больше не болей, поседеешь с тобой, ужас, нельзя ведь…

– Ты всё-таки сделал, – перебил его Рома холодным голосом.

– Чего? – оторопело спросил дядя Саша.

– Стройку. Сделал, да?

– Да, Ромка! Ты прикинь! Ты его как поправил, уж я не знаю, что ты там сделал, но он вообще всё на себя взял! Рома, это же нам такое дело, нам всем: и центр, и музей, всё это…

– Река ушла? – перебил его Рома.

– Река? Какая река. В смысле?.. Я… не… что-то я не совсем…

– Там река, – сказал Рома, сдерживаясь и закрывая глаза. – Впадает в Итиль. Болота от неё. Вокруг – болота.

– Я не знаю, вообще не понимаю, какая река, нет там вроде, там же это, ну, Итиль, да, а ещё-то… Да ты увидишь! Ты посмотришь, тебе самому понравится. Там такое место, там же всё просто – ах! И центр, и музей, и природа! И для туристов – ну, домики. Как надо. Реконструкция, по записям, от Соколова, реконструкции типичной деревни, ты проект как увидишь, тебе понравится, Ромик, правда. А для города – это же спасние, ну, для экономики в смысле…

Рома молчал и только кивал. Он не находил в себе сил говорить.

– Да идите же в дом, ветер на улице, – послышалось с крыльца – Ленка стояла там, не спускалась вниз.

– Покажешь? – спросил вдруг Рома, подняв на дядю Сашу глаза.

– Что?

– Стройку. Покажешь?

– Ну а то! Конечно. Как получше тебе ста…

– Поехали. – Он шагнул к калитке.

– Куда?! Только встал, температура же! – донеслось с веранды.

– Сейчас? – опешил дядя Саша. – Ром, да ты…

– Ладно. Как хочешь. Я сам. – Он открыл калитку и успел сделать шаг.

– Да чтоб тебя! – Дядя Саша дёрнулся за ним. – Ладно, залазь. Быстро – туда и обратно.

Открыл машину, сел за руль. Завёлся. Было видно, что на крыльце что-то продолжала кричать Ленка.

– Ты бы хоть куртку какую взял, – журил дядя Саша, бросая на него взгляд через зеркальце и выкручивая руль на колдобинах. – Прохладно же ещё. О здоровье подумай.

Рома не отвечал. Он молчал всю дорогу, зато дядя Саша говорил, не прекращая – всё, что случилось, пока Рома болел, как переживали люди, как переживал лично он, кто что для него делал и что делал лично он. И как это было сложно, ведь в то же время он регистрировал национальное общество, хлопот с этим много, ездил в областной центр, но надо в Москву, без этого никак, ничто не решается без Москвы, а как он поедет, если Рома болеет и весь город на ушах, да и куда вообще они теперь без него, итилиты… Рома молчал. Он вцепился глазами в дорогу. В голове была пустота. Чувство беды, рухнувшее на него, не проходило, оно мешало думать, мешало что-либо понимать. Почему, почему – только это стучало в висках.

Выехали из города. Машина запрыгала, сбавила скорость, стала клевать носом в колеях. Дорога, по которой он всегда ходил в лес, расширилась, её разъездили тяжёлым транспортом, отпечатались глубокие следы больших колёс. Стали подниматься на холм. Навстречу им выехал и принялся спускаться пустой КамАЗ.

– Капитального строительства не будет, почвы песчаные, нельзя, всё на сваях, но так нам только на руку – как и было, как всегда строили, приречные деревеньки-то, – говорил дядя Саша. – Так что увидишь – аутентика, сплошная аутентика.

КамАЗ прогрохотал справа. Поднялись на холм – и повернули туда же. К Итили.

– Куда? – бесцветно спросил Рома.

– Да вон, недалеко, – кивнул дядя Саша вперёд по ходу движения. – Сейчас сам увидишь.

Но Рома уже видел: плешь Кривошеина, точнее, весь холм, ближний к Итили, был огорожен, часть срыта, крутой бок отсыпан. В вязкой весенней глине стояли техника и будка строителей. Стройка была пока сплошным месивом, понять что-то невозможно.

Только какая разница. Это было не то. Он уже понимал: не то и не там. Но что же тогда? Почему?

– Ты не смотри, – говорил дядя Саша, – так-то всё ещё только-только, но совсем скоро – вот увидишь. Мы лес ждём, должны через пару дней, обещали уже. Ну, для домиков. И для музея. Итильская слобода – нравится?

Подъехали и остановились перед въездом на стройку. У ворот стояли два столба, между ними была растяжка: «Эколого-просветительский центр «Итильская слобода».

Рома вышел из машины. Остановился, глядя перед собой. Деревянные, почерневшие от времени итилитские домики легко представлялись в этом пейзаже. Пустые домики, речной ветер хлопает открытой дверью. И рыболовная сеть полощется белым стягом. Как где-то там, в оставленном дедовом – его – доме.

– Тут, конечно, проблем – выше крыши, – всё не прекращал болтать дядя Саша. Он вышел тоже и остановился рядом. – Холм этот – отсыпа́ли, отсыпа́ли, а всё опять. Весна, конечно. Но лучше сейчас, чем потом, через год бы тут всё поплыло, да? Ну, вот и я так считаю. А место лучше, правда, лучше, чем там, в логу, это ты молодец, это ты правильно указал, там чего – комары одни, а тут – ветер, простор, Итиль. И для туристов, туристам же что ещё надо…