Сергей Степаненко - ПарМА. Проклятая колода

- Есть разговор, - заявил Блейком, едва за ними с Грегом захлопнулась дверь директорского кабинета.

- Говори, - кивнул инм.

- Не здесь.

Блейком пошел к лифту в твердой уверенности, что величество не отстает. В молчании они спустились в холл первого этажа - добротный, старомодный, сочетание красного дерева, мрамора и тяжелых хрустальных люстр - миновали КП с мирно спящим вахтером и вышли на улицу.

Солнце только-только поднялось над горизонтом, его золотистые лучи выглядывали из-за далекой горной гряды, даря свет, но пока ещё не тепло.

Грег зябко поежился - всё же официальные одежды совершенно не греют. Да и не привык обитатель Гардкхаста - мира, где погоду регулируют специально обученные маги, к утренним плюс десять. Нет, можно бы кинуть на себя согревающие чары... Но перед Грегом стоял одетый куда легче Блейком, которому, по-видимому, вообще плевать на температуру. Так что из чистого упрямства инм решил терпеть.

- Так в чём дело?

- Знаешь, величество, не верю я тебе! - заявил Блейком.

Грег пожал плечами и промолчал. В конце концов, он и сам почти никому не доверял до конца. Разве что Эжиенн, и исключительно благодаря имеющийся между ними связи.

- Молчишь... - протянул Блейком.

- Что именно ты хочешь услышать?

- Зачем тебе всё это?

- В смысле, поиски Тимура? Я уже объяснил.

- Женькины нежные чувства? - Кузнецов презрительно скривился. - Она - крепкий орешек, так что не надо...

- Да знаю я, какой она орешек. Только не хватало ещё и её искать по всем плоскостям мироздания. Она не понимает... Да и никогда не поймет. Мужчина должен спасать женщину, а не наоборот. Только так.

Блейком кивнул, полностью соглашаясь со словами гардкхастца. В тоже время он достаточно хорошо знал свою бывшую ученицу, чтобы понимать: подобные доводы она отметет с вердиктом: "мужской шовинизм!" и всё равно сделает по-своему.

- И всё же мне кажется, Женя - далеко не единственная причина.

Грег взъерошил волосы, хитро улыбнулся.

- А вот тут уже я не уверен, могу ли посвящать тебя в тайны высшей магии.

- При чем здесь магия? - не понял Блейком.

- Ну, ладно... Ты знаешь, как часто рождаются говорящие с картами?

Блейком пожал плечами.

- Без понятия. Судя по тому, как все переполошились из-за Цоя - не часто.

- Он - второй за последние двадцать лет, - сообщил Грег, - а до этого о Говорящих не слышали лет триста.

- Не показатель, - отмахнулся Блейком и кивнул в сторону жилого корпуса, - идём, пока не простудился.

Они двинулись вдоль обсаженной липами аллеи.

- Так вот, - продолжил Блейком, - возможно, пользоваться этими вашими картами может каждый десятый. Но люди живут себе, не зная ни о картах, ни о собственных способностях.

- Есть такая штука, как закон магического притяжения. Он срабатывает в ста случаях из ста. Так было с Эжиенн, теперь с Тимом.

- Погоди! Хочешь сказать, Женька тоже...

- Нет, я не о картах, - помотал головой Грег, - в её случае это была кровь Гардкхаста. Благодаря ей она смогла пройти там, где не сработали ваши приборы. Просто так уж это работает. Так что... будет Говорящий - найдется и карта.

- Хм-м... - Блейком почесал затылок, - правда, что любой не-говорящий умрёт, если попытается взять карту в руки?

- Чистая правда.

Блейком поежился, живо представив, что могло остаться от разгильдяя Цоя, не окажись он Говорящим. Впрочем, дело даже не в воображении. Блейком знал, что может натворить такая игрушка. Он собственными глазами видел обугленный скелет того бедолаги, что рискнул взять в руки артефакт.

Кстати, ту карту назвали "Повелителем молний," и она всё ещё находится в хранилище ПарМы.

***

Пробуждение сопровождалось дикой головной болью. Открыв глаза, Тимур увидел над собой кое-как обструганные потолочные балки, с которых свешивались пучки сушёных трав и разнокалиберные мешочки. Никаких мыслей на тему: куда попал и где вещи, не было. Блин, не собирался же пить!

- Грег! – позвал он, приподняв голову.

Товарища нигде не наблюдалось, зато на соседнем ложе обнаружился огромный мужичище с гривой медных с проседью волос. Услышав голос, он открыл один глаз и хмуро уставился на Тимура.

- Чего шумишь? Не было тут никакого Грега.

- А-а…

- Морши я. Совсем ничего не помнишь?

Тимур помотал головой и тут же со стоном опустился на подушку, борясь с накатывающей тошнотой.

- Эх, слабая молодёжь пошла, - посетовал Морши и начал, кряхтя, подниматься. – Потерпи. Где-то у меня лекарство было. Брат Сельс из Зеленой обители снабжает.

Придерживаясь за стенку, хозяин дома доковылял до сундука и достал оттуда флакончик темного стекла, который оказался практически пуст. Морши долго рассматривал его на свет, после чего тяжко вздохнул.

- Однако... Куда ж он делся-то? Придется снова ехать...

- Или меньше пить.

- Вчера б такой умный был, - проворчал Морши и потопал в другой угол комнаты, где стояло ведро с водой.

Тимур угрюмо наблюдал, как тот ищет кружку, щедро зачерпывает из ведра, вытряхивает последние капли снадобья из флакона и жадно пьёт.

С видимым усилием оторвавшись от кружки, Морши передал ее гостю. Тим осторожно принюхался к отдающей плесенью жидкости, сделал глоток, второй...

- Давай- давай, до дна.

Подействовало на удивление быстро. В голове прояснилось, а желудок перестал подпрыгивать. Вместе с нормальным самочувствием вернулась и память. Придорожное кафе, карта, охотники. Глобус, склад, новый мир. Хищник этот… как его там? Храм Трёх, портрет Воителя Ши, Морши… мудрейший алкаш с его самогоном, будь он неладен!

«Юлий, ответь Тамерлану!» - Тим в очередной раз попытался связаться с ПарМой, но ответа по прежнему не было. Проверил унер – тот исправно продолжал писать, что не могло не радовать. Вчерашний вечер с его грандиозной попойкой в памяти отложился какими-то рваными клочьями.

Морши уже выставлял на стол остатки вчерашнего ужина, ворча, что Нимма снова проспала, и в доме нечего жрать, и кому, к синим юхам, нужны такие работники?!

Означенная Нимма, девчонка лет пятнадцати, миленькая блондинка, одетая в белый корсаж и длинную клетчатую юбку, объявилась на середине пламенной речи, бросила на гостя заинтересованный взгляд и тут же зарделась, как маков цвет.

- Где так долго? - тут же накинулся на девчонку хозяин дома, мгновенно утратив интерес к сервировке, и с видом смертельно уставшего человека уселся на табурет у стены. Тот протестующе скрипнул, но выдержал.

- Так только вторые петухи пропели, дядя Морши!

- Третьи!

- Вторые!

- Говорю, третьи!

- Вторые! Бабушка после первых корову сдоила, а молоко-то ещё теплое!

- Вредная девчонка, не переговоришь тебя, - беззлобно буркнул Морши, - Вот будешь много болтать, попрошу Кхалу мне еду носить.