Виталий Сертаков - Мастер Лабиринта [СИ]

Это я рисовал. Честно - я. Я не мог выставлять картины, из-за Лирнова. Хасан пошёл мне навстречу, и когда зимой была междугородный обмен, три моих работы уехали вместе с пятью его. Подписанные «Хасан Вей». Если бы их купили - мы бы поделили деньги пополам. Если нет - спустя три месяца я бы получил картины назад. Работы кто-то приобрёл - все три моих, но, ни одной из написанных моим старым учителем. А сам он умер.

Теперь Май думает, что я обманщик.

Когда-нибудь кто-нибудь будет к Маю столь же жесток, как он ко мне сейчас.

- Ракхен, - окликнул сзади высокий плотный монах в коричневой рясе, из-под которой выгадывали белые брюки.

Рядом с ним, неровно стуча каблуками, шла светловолосая женщина.

- Ракхен, если вам нечем заняться, помогите герре найти выход. - Велел монах.

- Вы видели моё разрешение. - Отрезала женщина. - И подпись мэра...

- ... не здесь. - Оборвал монах. - Не место для женщин. Уходите спокойно, вам оно нужно - неприятности?

- Ваша организация не подчиняется городу? - Опасный вкрадчивый вопрос.

Я поднял на неё взгляд. Золотая грива волос, крупные волосы мягко спускаются на плечи, подведённые золотистыми тенями тёмные обжигающие глазами, точёное, словно фарфорово-кукольное лицо идеальной овальной формы с пухлыми алыми губами. Высокая шея и округлые плечи, спрятанные в пиджак цвета спелой земляники. Длинные ноги под обтягивающими серебристыми брюками. И туфли - с высокими тонким каблуком.

Не удивительно, что её выгоняют. Слишком красива.

- Я имею право здесь находиться. - С хрипловатым нажимом сказала она. - Я имею право где угодно здесь находиться.

Монах потянулся к локтю золотоволосой:

- Не смейте. - Отдёрнула руку женщина.

- Герра, - вмешался Май, примирительно выставив ладонь. - Зачем?

- Мария Дейке. Представитель Мастера Седека. - Девушка чуть приподняла углы губ и протянула Маю плотную брошюру. Ещё три выглядывали из переброшенной через плечо сумки.

Она шагнула к нему так близко, что захотелось встать и оттолкнуть. Я знаю таких женщин: вокруг Андрея они вьются как пчёлы, даже сейчас, когда есть Лиан.

Дейке опустила голову, встречаясь со мной взглядом.

И я понял, что ошибался.

Неровная улыбка быстро появилась и быстро исчезла на её лице: правый уголок рта поднимается чуть выше левого. Не привычка - травма. Правый угол подведённого глаза наоборот опущен. Я её как будто видел уже, но не могу вспомнить где... Почти-узнавание. Зудящее неприятное чувство.

Мария Дейке была прекрасна, словно дорогой спортивный автомобиль, попавший в аварию, отремонтированный... но ничто не бывает прежним.

Её тень упала на рисунок Мая, и закрыла камень. Тёмный контур тени светился золотым, и бока валуна засияли.

Я прищурился, и подался ближе, рассматривая эффект. Под камнем мерцали крохотные спиралеобразные ракушки с надколотыми краями. Из самой поверхности, словно тончайшие усики, тянулись фиолетовые нити. Колыхались в невидимых потоках воздуха. Выходили вперёд из картины - и вглубь неё. Чем дольше я смотрел, опасаясь сморгнуть иллюзию, тем яснее видел: камень обретал голографическую глубину. Фон чуть отступал. Изгибался - как изгибалась бы поверхность планеты с горизонтом ближе, чем у Земли. Танцевали прозрачно-белые снежинки, опускаясь на коричневую почву с чёрных небес. Только это был не снег. Не бывает снежинок столь ровных и столь одинаковых. Семена? Песок? Дрожащий, едва заметный, танец. Небо проваливалось, в бесконечную чёрную глубину, увлекая меня с собой.

Я моргнул и иллюзия ослабла, но не пропала.

Голографические краски. И техника, конечно. Но в первую очередь - краски.

Монах, девушка и Май спорили надо мной, их голоса сливались в неровный раздражающий гул.

Я перебрался на место Мая. Теперь на камень падала моя тень - и всё повторилось. Глубина пейзажа, колодезный провал неба, дрожащие, едва прорисованные детали, которые я бы иначе никак не заметил: ворсинки, шероховатости, тончайшая сеть «снега». Отсветы на глянцевых боках камня. Его форма была странной - как у огромного семечка. Тончайшие прожилки насыщенно-красного на поверхности - выступивший, словно кровь, минерал. Отблески оранжевого и багрянца, переливающиеся под невидимым солнцем

Я подвинулся ещё ближе.

Здесь было несоответствие. Неправильность. Что-то... неверное. Или лишнее? Нет, недостающее.

Я задел ткань, которой Май вытирал кисти, под ней лежал белый глянцевый лист. Автоматически я перевернул его. И уставился на миниатюрную копию рисунка. С тёмно-синим небом, холмами и камнями, алым и чёрным, охрой и зеленью. Сгенерированный компьютером безжизненный рисунок.

Обман. Меня словно столкнули с горы, куда я с таким трудом забрался. Забрался - и оказалось, что меня ждёт не захватывающий дух пейзаж, а картонная съёмочная площадка. Всё - обман. Они ремесленники. Перерисовывают изображение на больший формат. Потому что это дешевле, чем печатать на ткани такого размера. А гигантский масштаб нужен, чтобы те пятеро, в центре зала, таращились на созданную сцену и воображали, будто попали в неё. Чтобы глупая инстинктивная тварь поверила и примчалась, надеясь, что это ещё одна планета, которую можно съесть.

Планета, а не созданный из нулей и единиц муляж.

Май обманул меня. Обвинял, что я повторял рисунки Хасана - а сам трудолюбиво, изо дня в день, копировал сгенерированное тупым процессором. Старательно. Сотни часов подряд. Когда мог бы писать сам то, что у него в душе - и у него в глазах. Если он вообще ещё пишет. Я восхитился, когда увидел его в первый день: у него были пальцы в краске. И я решил, что он - как я.

А он имитатор.

Я взял тонкую кисть, палитру, добавил сепии, смешивая с алым, доводя его до глухих тёмных оттенков, и подвинулся к холсту.

Голос Мая над моей головой расписывал Марии Дейке какого-то мальчишку. Трудолюбивого. Усидчивого. Вот, что он, оказывается, ценит. Май обязательно даст его контакты, только, герра, пожалуйста, уходите.

Слева от камня не хватает тени... Тени от чего? Тени от сложенной из округлых камешков башни. Она высокая и тонкая. Крепится белыми длинными штуковинами к основанию седлообразного камня. И озерца, заполненного чистым оранжевым. Его вода сверкает, отдавая света больше, чем принимает. В ней можно рассмотреть россыпь звёзд и край тусклого, ушедшего в глухой инфракрасный солнца.

"Голод по свету", вот имя этого полотна. Когда голый разум пересекает пустыни космоса - места, где нет ничего-ничего-ничего, и это ничто раздувает Вселенную, как истончающийся мыльный пузырь, он тоскует по свету. У него болят горло и глаза, ибо нет ни единого кванта в пустоте. Я понимаю, я так себя тоже чувствую. Когда же, наконец, он встречает свет - пусть слабый и тусклый - это чистая радость. Чистый пир. Восторг и счастье.