Мария Семёнова - Ошибка 2012. Джокер

«Не с тех здесь шкуру дерут, — сделала вывод Оксана и снова захотела врезать Петру Петровичу в бубен, от всей души. — Ну, чему радуешься, гад? Что, шоу нравится? Нирк, блин, зверей дедушки Ду­рова?»

Однако Пётр Петрович вдруг погасил ухмылку, замер и как был — в ОЗК, в крахах, при огромном разливательном ковше - вытянулся во фрунт: уви­дел Максима Максимовича. Тот, появившись из недр разделочного цеха, баловался под русским солныш­ком родной американской сигарой. Надраенные бер- цыпоскрипывали, погоны лучились золотом, силь­ные наманикюренные пальцы цепко держали бурую свежевыделанную шкурку...

— Здравствуйте, товарищи. — Он по-простому по­дошел. оскатился в голливудской улыбке, доброже­лательно глянул на Варснцову. — Ну, как вам, това­рищ стажёр, наша придумка? Те, кто пока ещё непри­частен, со спутников увидят только одно... — Рука с сигарой указала на гору смердящих тушек. — Мёрт­вого осла уши, ведь так здесь говорят.» — И, не до­жидаясь Оксан иного мнения, повернулся к её кура­тору: — А у вас как дела?

Что именно он имел в виду — то ли инструктаж Варенцовой, то ли кормление зверей, то ли нечто уже совсем запредельно секретное, Оксана так и не поняла.

— Идут, Максим Максимович, идут, — ответил Пётр Петрович и взял ковш на караул. — В самом что ни есть мажорном ключе...

— Ну и ладно. — Максим Максимович милости­во кивнул, выпустил клубочком якобы ароматный дым и удалился в сторону пристани, где был ошвар­тован «С ил айн П. Маленькая бурая шкурка подра­гивала в такт его шагам, казалось, в руке у генерала в агонии бился зверёк...

«Странно, на идиота вроде не похож, — посмот­рела ему вслед Варенцова. — Значит, я в самом деле пока ещё не всё поняла...»

Качнула головой и потянула тележку с вёдрами дальше.

Почему-то её бесконечно раздражала мысль о том, что она оказалась под началом у бывшего американ­ского генерала Даже Пётр Петрович со всеми его при­бабахами раздражал меньше. Может, оттого, что, бу­дучи своим, казался худо-бедно понятным. По край­ней мерс, в морду двинуть ему она уже запланировала. Эка важность, особенно после того, как она выпорола «куликовкой» судью.- Спец но НЛО из штата Вирд- жштя был, как ни крути, совсем другой коленкор...

Вёдра между тем опустели, солнце заметно пере­двинулось на небосводе, и Пётр Петрович посмот­рел на часы:

— Ого, время, пора и нам подхарчиться. Това­рищ стажер, обед.

Столовая, замаскированная под погреб, распола­галась под землёй и внутри была разгорожена на кабинки-кабинеты. Наверное, опять-таки ради пре­словутой конспирации и секретности.

Меню на первый взгляд впечатляло: борщ, плов, селёдка, блинчики, тефтели, зразы, рагу, витамин­ный салат. В качестве американских влиянии при­сутствовали жареная индейка, хамбургеры, чизбур­геры и порридж по-ноттишемски. Оксана принюха­лась к запахам, сочившимся из кухни, и подумала, что Максим Максимович здесь навряд ли питался. Хотя как знать...

— Зразы. Из нутрятины, — пододвинул тарелку Пётр Петрович. — Очень даже рекомендую. Вот про­шлый раз были из бобра.. Мой вам совет, товарищ сгажёр, никогда не имейте дело с бобрами...

Варенцовой после кормокухни есть не хотелось совсем. Она не смогла устоять только неред селёд­кой под шубой, приятно удивилась качеству и доба­вила полпорции окрошки. Пётр Петрович без конца заглядывал в её тарелку, и Оксана снова озлилась. •«Только попробуй мне высказаться, что, мол, де­вушка на диете. Точно нос сплющу...»

Но Пётр Петрович, на счастье своё, промолчат, и минут через двадцать, снова облачившись в рези­ну, Оксана уже мыла матчасть. То есть котлы, вёдра, мясорубку, фаршемешалку и костедробилку. Что до куратора, он отправился за многопудовую дверь — работать с документацией.

«Странно, — рассуждала за работой Оксана — Человек чего-то больше боится, чем потери погон, ведь за пьянство на службе нигде по головке не гла­дят. Или терять нечего? Или он настолько ценный калр, что ему прощается всё? Чёрт их тут знает, и этом управлении „Z". Что им на самом деле нужно? Действительно пытаются бороться с чем-то глобаль­ным или каждый сам по себе в этой мутной воде рыбку хочет поймать?..»

Часа через полтора под аккомпанемент металли­ческого скрипа появился куратор. Хмурый, с по­красневшим носом. Хоть и говорят, что Бог любит троицу, но третий визит в кладовую на Петра Пет­ровича повлиял до крайности негативно.

— А, стажёр, ты, — изрёк он, словно ожидал уви­деть на Оксанином месте кого-то другого. Потом махнул рукой, едва ли не всхлипнул и очень про­никновенно добавил: — Влипли мы с тобой, стажёр, ой влипли... Обратной дороги нет... Не будет нам пощады ни от тех, ни от этих. Попали мы, стажёр, в жернова...

Зря ли говорят, что у трезвого на уме, у пьяно­го—на языке. Варенцова заинтересованно ждала продолжения, но его так и не последовало. До само­го конца рабочего дня Пётр Петрович оставался тих и неразговорчив.

Наконец оба сняли сапоги, избавились от удуш­ливых защитных костюмов и покатили велосипеды малой скоростью к КПП. По пути встретили майора в бандане — тот, выставленный с кормокухни, без дела не сидел: забирал из клеток павших зверьков, видимо, чтобы не пропали зря шкурки.

Пётр Петрович с отвращением сплюнул.

— Палач, убийца, страшный человек... — шепнул он Оксане. Глянул на часы и показал малиновую книжку охраннику: — Девушка со мной. Пропус­тить без досмотра.

Велосипед едва повиновался ему — Пётр Петро­вич ехал по сложной кривой, не всегда совпадавшей с тропинкой, так что путь до знакомой полянки был отмечен ругательствами и приземлениями. Наконец удалось приковать байки цепью к стволу и — слава тебе, Господи! — подняться на борт. Потом была другая поляна, красный «Юпитер» с коляской, ка­ска с забралом, выбоины шоссе...

Кривоватая вывеска «Горбаня» показалась Окса­не родным причалом.

— Ну вот, товарищ стажёр, пока всё. — Пётр Пет­рович выглядел смертельно серьёзным. — Поздрав­ляю с боевым крещением. Думаю, мы сработаемся... Завтра в девять ноль-ноль вам будет звонок, встреча по паролю, пароль всё тот же: «Говорят, грачи при­летели». Не забудьте отзыв. Ну, до связи.

Быстро оглядевшись по сторонам, он вжал голо­ву в плечи и под рёв мотора исчез в туче сизого выхлопа

«Вот клоун, — передёрнуло Оксану. — А я дура...»

Больше всего ей сейчас хотелось под душ, смыть ароматы зверофермы. А по большому счёту — сбе­жать. Стремительно и без оглядки, куда глаза гля­дят. Подальше от всяких там Максимов Максимы- чей с Петрами Петровичами. От норок с обгрызен­ными лапами — хотя уж чего-чего она вроде бы в жизни своей не видала..

Сколько раз за минувшие годы её посещало по­добное желание? Прав всё же был мудрец Соломон: «И это пройдёт...»