Золотая свирель

Орешник, черемуха и крушина. Кроны разомкнулись небольшой прорехой - я наткнулась на заросшую колею. Впереди, по пояс в бурьяне, стояла искомая церковь, сплошь опутанная хмелем как сетью. Купол просел и накренился, шатер колокольни просвечивал насквозь, на карнизах выросли деревца. Внутрь, наверное, вообще заходить опасно. Время стерло следы пожара - казалось, церковь просто развалилась. От старости.

Склепы и крипты сохранились лучше. Я прошла мимо, не останавливаясь. Тот угол кладбища, который я искала, был отведен для людей попроще.

Вот и дикая смородина. А вот, кажется, тропинка. В полумраке, царившем под кронами, я прочла на ближайшем камне - "Авр Мельник". Ага, значит, иду правильно.

Еще через десяток шагов я увидела огонек среди листвы и остановилась, затаив дыхание. Там, в окружении смородинных кустов, на могильном камне кто-то сидел. Кто-то там уютно устроился, на могильном камне "Живые", кто-то грузный, сопящий и большой. До меня доносилось энергичное чавканье, хруст костей и бульканье жидкости, вливающейся в глотку.

Я озадаченно прикусила губу. Эльго, пожиратель трупов, пожирает чей-то труп, хотя уверял меня, что трупов не ест? И что это там позвякивает - явно металлическая фляжка... да и фонарь горит вполне человеческий...

За кустами громко рыгнули.

- Если будешь зевать, - весело рявкнул смутно знакомый бас, - то тебе кукиш с маслом достанется. Вру, без масла. Масло я уже слизал.

Я настороженно молчала.

- Тебе, тебе говорю. Леста! Ты глухая, что ли?

- Эльго?..

- А то кто! Иди сюда. Праздник у нас или как?

На опрокинутом камне, словно на крылечке, удобно расположился быкоподобный господин в бесформенной хламиде и широком оплечье из грубой шерсти. У него было красное щекастое лицо, нос как у грача и шапка давно нестриженых и нечесаных иссиня-черных волос. Я поморгала.

- Так это был ты?..

- В городе-то? А как же! Дай, думаю, покатаю мою знакомицу на горбу, раз ей так любопытно. Ну что, нагляделась на обожаемого Нарваро Найгерта? Хиляк, правда? Долго не протянет. А ты молодец, что зашла к соседу. У меня как раз винцо недурственное завелось и вот грудинка копченая тоже очень даже ничего. Ты давай не жмись, присаживайся, мы с тобой сейчас эту фляжечку враз раздавим. Только извиняй, чашек-ложек у меня нет, не побрезгуй уж из горла. Что там у нас еще в корзинке... Булку тебе отломить?

- А я и не знала, что ты можешь в человека обратиться.

В одной руке у меня оказалась объемистая фляга, в другой порядочный оковалок мяса с торчащей гребенкой ребер. Я глотнула из фляги - превосходное виноградное вино!

- А я много во что могу превратиться, - расхохотался грим. - Но превращение, дочь моя, суть занятие прискорбное и богопротивное, ибо, меняя положенный нам от рождения облик, мы вступаем в спор с замыслом Всевышнего.

- Оу! Да ведь на тебе монашеская ряса! Как я сразу не сообразила. Экий ты хитрец, Эльго.

- А то! Личина что надо! Глянь сюда, - он задрал подбородок и показал спрятавшийся в складках цветущей плоти монашеский ошейник с полустертым клеймом. - Достопочтенный брат обители святого Вильдана, никак иначе.

- Накрепко застрявший в миру, - я хмыкнула. - погрязший во грехах и пьянстве.

- Ну, ну. Всецело посвятивший себя борьбе с искушениями. - Он отобрал у меня флягу и поболтал остатками вина. - Видишь? Я его уже почти поборол. Твое здоровье! Ты ешь мяско, ешь. Тут вот еще пироги... а здесь что такое вонюченькое? М-м!.. Сыр! Шикарный сыр, обмотками старыми пахнет... кусочек?

- Ну, раз обмотками пахнет, то отломи... хм, вправду обмотками... Откуда эти гастрономические изыски?

- Трофеи! На редкость удачный денек сегодня. Пугнул я тут одну компанию. Благородная молодежь, знаешь ли, теперь моду взяла на кладбищах пикники устраивать. Чего, не нравится сыр?

- Да я на самом деле не голодна. Меня угостил... бродяга один.

- Бродяга угостил?

- Пепел. Он певец бродячий. Поет на улицах без аккомпанемента.

- А! Знаю его. Недавно в город пришел. Ты это... присмотрись к нему.

- Зачем?

- Ну... просто. Просто присмотрись.

- Он чудной. Стихи у него неплохие... если это его стихи, конечно. Сам бывший нобиль или бастард. Пьянчужка, болтун и воображала. - Я немного подумала. - Вообще-то в нем что-то есть.

- Ему нужна помощь.

- И я должна ему помочь?

- Ты можешь ему помочь.

- Мне самой сейчас помощь требуется.

- Вот как? Что-то серьезное?

- Серьезней некуда. - Я вздохнула и отстранила протянутую флягу. - Эльго, у меня беда. Пропала моя свирелька. Украли или сама выпала - не знаю.

- Ишь ты... А без нее никак?

- Никак. Она открывала скалу. Я не могу войти в грот.

Эльго сунул палец под ошейник и поскреб горло.

- Может эта язва Амаргин придумает что-нибудь?

Я убито покачала головой.

- Боюсь, теперь он со спокойной душой избавится от меня. Даст денег и отправит в город. Он уже предлагал мне это.

- А ты жаждешь провести зиму на голом островке, а не в теплом городском доме?

- Амаргин - маг, и он когда-то говорил... он говорил, что из меня, может быть, получится толк. Был момент, когда я думала, что стала его ученицей.

- Сейчас ты думаешь иначе?

- Не знаю... Он возится со мной... заботится настолько, насколько считает нужным. Но ничему не учит. Я не узнала от него ничего - ни заклинаний, ни магических ингредиентов, ни ритуальных пассов - ничего. Он иногда разговаривает со мной на отвлеченные темы, и от этих разговоров у меня просто крышу сносит. Ему, наверное, забавно наблюдать как я туплю.

- Может это пока что... как ее... теория?

- По-моему, это болтовня. Он просто морочит мне голову с целью поразвлекаться. У него вообще своеобразное чувство юмора.

- Это точно... - согласился грим.

"Вот он валяется в воде, этот шанс", - вспомнила я, - "Я присматриваю за ними"...

- Кажется, у него все-таки были на меня какие-то планы... Но теперь, боюсь, я его разочарую.

- То есть, кровь из носу - нужна свирелька.

- Выходит, так.

- Хм... - Эльго поболтал флягой, прислушиваясь к плеску внутри. Закинув голову, принялся гулко глотать. Темная струйка сбежала из угла рта и нырнула ему за ворот. - У-ух!, - выдохнул он, облизываясь. - Хороша кровь лозы... крепка и сладка в меру... Вот что я думаю, Леста. Думаю, надо мне по городу порыскать, может найдутся какие-нито концы. Есть у меня с кем побазарить на этот счет. Опиши мне свирель твою, какая она?

- Вот такая, - я расставила указательные пальцы. - Дюймов восемь без малого. Ирис сделал ее при мне из тростинки. Но на самом деле она золотая. На ней резьба: полоски и зигзаги и надпись каким-то старым, не известным мне письмом.

Эльго уважительно покивал.

- Настоящий артефакт.

- Что?

- Слово умное знаю. Артефакт. В нашем случае - волшебный предмет. Что еще расскажешь?

- Еще... После того как она исчезла, я слышала... слышала ее голос. Слышала, как она играет. Где-то здесь, в холмах. Но в холмах ее не было. Или я ее не нашла.