Александр Кронос - Лэрн-IV. На острие [СИ]

Оперевшись спиной на стену, жду, пока они окажутся рядом. Так никто не зайдёт сзади. Да и телу нужна передышка. Вижу, как один из них откидывает в сторону полу длинного сюртука и кладёт руку на кобуру. Мои ничтожные шансы на победу в прямом противостоянии, только что совсем испарились.

Когда оказываются совсем рядом, на расстоянии буквально двух ярдов, на лице их вожака появляется издевательская ухмылка. Но выдать свою "заготовку" он не успевает — я начинаю говорить первым. Хриплю, выдавливая слова.

— Императорская канцелярия. Задание. Измена. Здесь.

Такого они скорее всего не ждали. Рослый блондин, который явно собирался выдать мне шаблонную фразу, едва не оглядывается на остальных. Начинает движение но сразу же останавливается. Верно. Нельзя, чтобы стая почувствовала слабость и сомнение. Достаточного одного раза, чтобы твоё место занял один из троих псов, что пока слушаются команд.

— Перебрал с хирсом? Какая, к гнилому морсару, канцелярия?

Голос звучит уверенно. А глаз я не вижу, слишком темно. Жаль. Так было бы намного проще. Оговорка про морсара. Я на побережье? Или этот парень родом оттуда? Нос почти не разбирает запахов, всё забивает вонь.

— Я трезв. Особое задание. Нужен целитель.

Блондин молчит, рассматривая меня. Двое из стоящих за его спиной, крутят головами, осматривая улицу. Только тот, что держит руку на револьвере, не двигается, наблюдая за мной. Странно. Почему огнестрел не у главаря? Или он тоже вооружён, но предпочитает этого сразу не показывать?

— Слушай, парень. Отдай нам деньги и можешь валить куда угодно. И заканчивай нести этот бред.

Махнув головой, снова выдавливаю из себя слова.

— Прямой приказ. Измена. Целитель.

Даже в темноте видно, как кривится лицо главаря. Сейчас наверняка жалеет, что они решили вальяжно и показатель обнести забредшего в квартал чужака. Напади эта четвёрка сразу и мне пришлось бы принять неравный бой без шанса на успех. Теперь же он вынужден ломать голову и взвешивать последствия. Представляю, какой хаос сейчас творится в его разуме. Парни Дайла тоже впали бы в прострацию, услышь от потенциальной цели, что он служит в канцелярии. Не нужно много ума, чтобы понять последствия нападения на такого "прохожего".

Основной вопрос, который сейчас тревожит лидера небольшой банды — говорю я правду или лгу. С одной стороны, на офицера канцелярии я непохож. С другой — ранен, залит кровью, с пустой кобурой и почему-то в трущобах, несмотря на хорошую одежду. Явно не просто загулявший пьяный аристократ. Да и пугать грабителей, выдавая себя за офицера самого грозного ведомства в стране… На такое не каждый решится — можно попасть под удар, который окажется куда серьёзнее уличного разбоя.

Определившись, вожак взмахивает рукой.

— Кайнс, пристрели его.

Значит своего огнестрела у него всё-таки нет. Приказ отдан заросшему щетиной здоровяку, чья рука лежит на рукояти револьвера. Но выполнять он его не спешит. Вижу, как хмурит кустистые брови, не двигаясь с места.

— Чего ждёшь? Ты меня слышал? Стреляй!

Голос главного звучит уверенно — он практически рычит. Со стороны смотрится весьма неплохо. Но я не чувствую ноток реальной агрессии. Когда кто-то из уличных псов медлит с выполнением приказа от старшего, он должен понимать — ещё момент и его размажут по мостовой. Безжалостно и без сомнений. Выпотрошат и бросят кровавые останки в назидание остальным. Готовности проделать это, у блондина я не замечаю. Он всем видом демонстрирует своё лидерство, но судя по голосу, не уверен, как ему быть, если здоровяк откажется. Добавляем к этому тот факт, что только у одного есть револьвер и получаем…

— Пять тысяч ларов и новые документы.

Стараясь не сбиться, хриплю эту фразу, не отрывая взгляда от верзилы. Блондин реагирует моментально.

— Стреляй! Ты что, крысой решил заделаться, Кайнс?

На последних словах поворачивает голову к стрелку, а тот пожимает плечами и негромко басит.

— Нет. Я честно убью вас. Вызов.

Трое остальных застывают в лёгкой растерянности. Этого короткого момента хватает, чтобы здоровяк ловко выхватил оружие. Близкий выстрел оглушает, бьёт по ушам, заставляя болезненно морщиться. Блондин падает с простреленной головой, сочно рухнув на брусчатку. Следующим умирает один из подельников, попытавшийся всадить нож в бок верзилы. Третий бросается бежать, но пуля предсказуемо оказывается быстрее.

Кайнс вытряхивает пустые гильзы и заменяет их новыми патронами, оглядывая опустевшую улицу. Потом делает шаг вперёд, подойдя почти вплотную.

— Ещё семья. Документы для всех. Пятьдесят четыре человека. Их нужно как-то устроить.

Чуть подождав, добавляет.

— Вместо пяти тысяч. Деньги можешь оставить себе.

Что у него за семья такая? Пятьдесят четыре человека? Серьёзно? Но вариантов реакции у меня всё равно немного.

— Договорились. Нужен целитель.

Массивный парень медлит, оценивающе смотря на меня.

— Обманешь — станешь нашим кровником. Не выживешь.

На самой глубине сознания шевелится смутное опасение. Где и что я слышал о кровниках? Не могу вспомнить.

Пытаюсь кивнуть, морщась от боли и тот хватает меня под руку.

— Ладно. Пойдём к Марсе. Она тут недалеко — должен дотянуть.

Опираясь на парня, переставляю ноги. Как выясняется, в его понимании "недалеко", это около сотни ярдов. По пути несколько раз замечаю интерес местных обитателей. Но выяснять отношения никто не спешит. Как я предполагаю, из-за револьвера, что так и сжат в правой руке моего спутника. Недвусмысленно намекая на опасность необдуманных действий.

В конце концов останавливаемся перед очередным домом. Этот выглядит не так, как остальные. Вместо каменной коробки, "нарезанной" на десяток квартир, обычный домик на два этажа. Забравшись на крыльцо, Кайнс было хватается за ручку и начинает открывать дверь. Потом останавливается и захлопнув её, принимается молотить кулаком.

— Марса! Я тебе клиента привёл. Нормального.

Прислушиваюсь, но никакой реакции на его вопли не замечаю. Тогда парень предпринимает ещё одну попытку. С таким же результатом. Складываюсь в приступе кровавого кашля и поднимаю на него глаза.

— Дверь открыта. Можем просто войти.

Тот протяжно вздыхает, отступая на шаг от входа. Остановившись около самых ступенек, машет головой.

— Артефакты. Спалят мозги, если сунемся.

Ну да. В этих трущобах оказался кто-то, способный поставить смертоносную артефактную защиту. Смешно. В сигнальный я ещё могу поверить, да и то с большим трудом. Развернувшись влево, опираюсь на стену, приближаясь к двери.

— Погибнешь. Пытались уже вломиться — все сдохли.

Хочется отпустить язвительное замечание, но это лишний расход сил. Добравшись до двери, тяну за её ручку и вваливаюсь внутрь. Потеряв равновесие, едва не лечу на пол. Врезавшись во внутреннюю стену, используя её в качестве опоры и продолжаю двигаться дальше. Где эта гхаргова Марса? Может вообще не дома?