Эб Краулет - Высокий замок

– А? – не понял его Валера.

– Вату из ушей вынь, – махнул рукой тот. Парень вытащил, – как думаешь, где главный?

– Не знаю.

– Погоди, – размахивая пистолетами, Чизман двинулся по коридору, – где открыто его нет, значит, он там – где закрыто.

Коридор как раз упирался в большие резные двери. Глухие и запертые. Накрепко. По бокам были мелкие комнатушки, но там всё чисто. То есть, нет никого. А так всякие вещи валялись. Книги разбросанные, хлам какой-то. В одном месте было наблёвано. Парень брезгливо поморщился. В другом целый склад пустых бутылок.

Валера даже успел оценить местные гобелены. Такие ковры со всякими рисунками. Только изображена на них была всякая чепуха. Даже не разберёшь толком. Какие-то кони, люди, деревья и животные. Мешанина одним словом. Ничего не понятно.

– Так, – Чизман дошёл до дверей и протянул парню пистолет, – держи. Будь наготове. Там могут быть ещё ребята. А может быть, и нет, – а затем он лихо долбанул ногой по мощным створкам. Те вздрогнули, но выдержали. Ударил еще раз. Опять устояли.

– Ладно, – процедил программист, – тащи топор. Там внизу у мужика был.

– Угу, – парень подскочил и метнулся к лестнице. Спустился вниз. Топор валялся возле одного здоровяка. Пол вокруг был пропитан кровью. Ковёр будто бы лесной мох после дождя, весь влажный. Он подошел, схватился за деревянную рукоять. Мужик вдруг открыл глаза. Поднял было руку. И тут же бессильно опустил.

– Б…. больно…. – просипел он. Изо рта потекла струйка крови.

Валера дёрнул топор на себя. Что ж они натворили. Столько людей погибло. Он испуганно огляделся. Будто бы осознал всё. Они ведь живые. У каждого своя жизнь была. Сидели, выпивали и бах. Проклятье. Накатила какая-то паника. Сделал глубокий вдох. Ещё один. Это же бандиты. Бандиты. Да ещё и из грёбаного средневековья! Наверняка, мучили кого-то. Пытали. Поделом им. Поделом. Вон в фильмах постоянно таких рубят. И в играх тоже. Там-то не задумываешься – схватил двуручник и бац! Только лут собирай. Но как-то в жизни лут не так весело было собирать. Всё вокруг в кровище, раненые стонут. Даже желания не было прикасаться к мёртвым. Отвратительное чувство.

Он закрыл глаза. Всё. Хватит о них думать. Надо успокоиться. Развернулся к лестнице и взбежал наверх. Прочь от этого ужаса.

Чизман стоял у двери, прислонившись к ней ухом. Что-то выслушивал. Хотя стояла тишина. Будто бы всё вымерло. Ну, на самом деле так и было. Черт, опять ему эти мертвецы в башку лезут. Валера помотал головой.

– Ага, давай топор сюда, – бросил программист, заметив парня, – чего такой бледный?

– Да, там просто…

– Бойня? Ну, а ты думал. Иначе никак, – сказал и размахнулся. Топор со всей дури врезался в дверь. Полетели щепки.

– А вот и Чизман! – завопил программист. С трудом вытянул лезвие из дерева. Замахнулся ещё раз.

– Подожди! – воскликнул кто-то из-за двери. Голос был не такой, как у парней внизу. Гордый, властный. Похоже, Гильермо не сбежал, а остался здесь, – послушай, это дубовые двери. Толщиной в ладонь. Их просто так не возьмешь.

– Сейчас посмотрим! – отозвался программист.

– Они стоят целое состояние! – воскликнул хозяин особняка, – у меня есть другой вариант.

– И какой же?

– Я открою сам. И мы поговорим. Нет смысла убивать друг друга, слышишь?! Нам есть, чем поделиться.

– Что-то я не уверен, – Чизман опустил топор, – ладно, в любом случае я тебя достану. Так что открывай.

Скрипнул засов. Тихо так. Потом еще один. И ещё.

– Входите, – голос удалился.

Программист распахнул дверь. Выхватил пистолет. Но в комнате был всего один человек. Прилизанные каштановые волосы. Изящная эспаньолка. Камзол расшитый, этот дурацкий воротник, похожий на воздушный фильтр от жигулей. Жабо или как его. Из рукавов рубашка торчит. Всё по местной моде.

Валера вошел следом за своим спутником. Комната была большая. Книжные шкафы, чучела звериные. Прямо вот как обычно бывает у средневековых богатеев. В центре стоял стол. Большой. С кучей еды. Поросенок во главе. Фрукты. Запеченный картофель. Какие-то ещё овощи. Графин с вином.

Гильермо обошел этот пир и уселся на роскошное кресло. Взял в руки бокал вина. Отпил.

– Итак, зачем вы здесь?

– Просто пришёл в твой особняк и убиваю твоих парней, – усмехнулся Чизман, – а вообще, ты кое-что украл у меня. А этого делать не следовало, – махая пистолетом, он направился к столу, – я не запрещаю тебе воровать – у каждого свой путь. Но мое трогать нельзя.

– Я ничего не крал, – смерил его холодным взглядом Гильермо, – поэтому ваши обвинения ложны.

– Да? А повозка от трактира куда делась?

– Карета стоит на заднем дворе. И всё в ней в полной сохранности.

– Ну вот, – криво усмехнулся Чизман, – а говоришь, не крал.

– Нет. Меня попросил один мой знакомый. Попросил, чтобы она постояла здесь.

– Ладно. Запишу этого знакомого следующим. Кто это?

– Пьер Галерри, – бросил в ответ Гильермо и глотнул вина.

– Ох, гадёныш, – прорычал Валера, – это он всё затеял!

– Да. Он сам пришёл ко мне и попросил о некоторых услугах. Первая – чтобы мои люди забрали карету. Вторая – помочь избавиться от одного человека. Я так понимаю, это вы, господин Чизман? – Гильермо махнул в сторону программиста полупустым бокалом.

– Как же так, – разочарованно покачал головой программист, – ты всё знал и даже не подготовился? Я разочарован!

– Признаюсь, ваш визит был неожиданностью, – вяло пожал плечами хозяин особняка, – думал, что вы придете с утра. Жаль, конечно, ребят. Эти вопли до сих пор стоят у меня в ушах…

– Это ненадолго…

– Стойте, – поднял руку Гильермо, приподнимаясь над столом, – забирайте карету, я могу выплатить вам компенсацию. И забудем о случившемся. Разберитесь с этим проходимцем Пьером и уезжайте. Даю слово – никто вас не тронет, – он снова откинулся на спинку кресла.

– А где гарантии? – воскликнул Валера, выступая вперёд.

– Слово дворянина – закон!

– Дурдом какой-то, – рассмеялся программист, – как в дешёвом кино, – он поднял пистолет и застрелил Гильермо. Пуля пробила тому голову. Кровь брызнула на дорогую обивку кресла. Тело владельца особняка обмякло. Бокал грохнулся на пол, разлетелся в осколки.

Чизман положил оружие на стол. Деловито прошелся кругом. Подхватил кувшин вина. Поболтал его. Отхлебнул.

– Добротное, – усмехнулся он. Взял двузубую вилку. Оторвал кусок мяса от жареного поросёнка. Поставил кувшин и схватил булку.

– Давай, присоединяйся, – бросил программист Валере, – это тебе не дешёвый трактир.

– Я не могу, – покачал головой тот. Чизман удивленно взглянул на него:

– Как это не можешь? Рот у тебя не зашит, руки целы. Бери и жуй. Думаю, мы такого ещё долго не увидим.

Парень вздохнул. Покосился на мертвеца в кресле. Ещё раз вздохнул. И тоже взял вилку.