Екатерина Лесина - Хроники ветров. Книга суда

— И поэтому ты считаешь, что в праве судить?

— А почему нет? Я ведь такой же, кровь от крови, дух от духа… по подсудимым и судья.

Она качает головой, не соглашается. Интересно, Коннован тоже умрет? Скорее всего. Жаль, она не заслужила смерти, в ней нет ненависти, но и света тоже не видно.

Понимание было внезапным.

Он просто не видит свет!

Слепой, барахтается в темноте, считая, что она и есть мир. А если ошибка? Если дело совсем не в мире, а в том, что он, Вальрик, просто не способен видеть ничего, кроме боли?!

Сломали? Там, в лаборатории, когда копались в черепе, или еще раньше, в белом-белом коридоре, когда он тупо шел вперед, пытаясь выжить. Или когда Джулла умерла? А может еще раньше? Когда на арену выходил, дурея от крови. Заразился ненавистью, как болезнью.

Нельзя ошибиться, а думать не выходит. Венец чересчур тяжелый… снять, хотя бы ненадолго. Не получается, иглы-зубы вросли в череп, а темнота снова клубиться, подступая ближе, и шепот, шепот… не слушать, не вслушиваться, не позволить одурманить себя.

Решай, Князь мира! Они ждут.

— Сними это, пожалуйста, Конни. Сними с меня это!

Не выходит. Правильно, нельзя быть Богом ненадолго, судья должен решить… но что решать, когда так больно.

— Тихо, все будет хорошо, князь. — Коннован обнимает, укладывает на кресло. — Скорее всего, ты сам должен. У тебя получится.

Должен. Только он не знает, что делать. Ее ладони сжимают руку, ее шепот успокаивает. Не так страшно. Закрыть глаза. Снять барьер, шагнуть навстречу. Первый шаг всегда сложно. А дальше?

Пить, глоток за глотком, содрогаясь от горечи. Невидимый яд сжигает изнутри. Еще немного. И еще. Ни тени не оставить на свободе. Все верно, тьма к темноте, ненависть к ненависти… быть может миру станет немного легче.

Видишь, кто бы ты ни был, приведший сюда. Чаша твоя пуста отныне.

Вальрик справился.

— Получилось, — ее голос возвращает. Открывать глаза тяжело. Дышать тяжело. Жить тяжело. То, что внутри, душит, пытаясь выбраться на свободу.

— Сейчас, я попробую снять эту штуку, и мы вернемся домой…

— Нет. Ты… должна… убить… так надо.

Коннован понимает с полуслова. Да, она и раньше была понятливой.

— Посмотри мне в глаза, Вальрик.

Лиловые. Раньше черными были. Длинные ресницы, почти как у Джуллы, только белые. Прозрачная слеза скользит по щеке. Медленно. Мир остановился.

— Извини, — шепчет Коннован и следом за словами приходит боль. Снова боль, на сей раз мягкая, успокаивающая, унимающая черноту внутри. Щелчок, и синяя звезда срывается в полет лишь для того, чтобы вонзить иглы в белую ладонь. И успокаивается, гаснет, обернувшись разноцветным мячом.

— Прости меня, пожалуйста.

Слова проникают сквозь боль, как кровь сквозь пальцы. Много… почему так много крови? Полукруглая гарда, длинная рукоять, а лезвия не видно. И тело немеет, это потому что сердце стало. Нужно вынуть. Руки в крови, скользят. Неудобно. И слабость непонятная.

— Помоги. Пожалуйста.

Коннован молча вытаскивает саблю. Но все равно больно, с каждой секундой все больнее. Мир кружится. Летит вниз.

Жесткий пол и ласковые руки, утешают, успокаивают, прогоняют боль, дарят солнце. Снова тепло и снова счастье. Длинные светлые волосы и черно-карие глаза, тень на щеке, песчинка в уголке рта. Улыбается. В ее улыбке потерянный свет.

— Спасибо…

Коннован

Ненавижу себя. Он умирал долго, медленно, хотя совсем не цеплялся за жизнь. Треклятый обруч раскрылся почти сразу, лежит на полу, скалится окровавленными зубами. И темнота исчезла, оставив после себя оплавленные стены зала и обыкновенную ночь за стеклянным потолком.

А Вальрик успел понять, что у него получилось? Наверное, иначе откуда улыбка? Закрыть глаза, стереть кровь с лица и отделаться от ощущения сотворенного предательства.

— Ты все сделала правильно, — Тора с опаской ступила на край платформы, посмотрела вверх, потом вниз.

— Теперь спокойно. Нету темноты и голосов тоже нету. Слушать не больно, — наклонившись, она потрогала кровяную лужу, затем вытерла пальцы о пол. Пять параллельных полос свежими шрамами расчертили серо-зеленую поверхность.

— Я могла попробовать вытащить его. Помочь. А вместо этого убила.

— Не могла, он сломался. Вот здесь, — Тора коснулась виска. — Запутался. Зато теперь тихо. И не больно.

— Не больно.

Мертвым больно не бывает, они вообще ничего не чувствуют, тогда какого черта мне настолько плохо? И он смотрит так… с упреком, что ли. А еще спасибо сказал. За что спасибо, за смерть?

Сколько ему? Двадцать два? Двадцать три? Мало, даже по человеческим меркам. Острые скулы, жесткая щетина и длинная царапина на виске, сухие чешуйки спекшейся крови и целая лужа свежей. От запаха этой крови меня мутит.

— Если хочешь, я включу его, — предлагает Тора. — Тогда ты не будешь плакать.

— Я не плачу. Это так… в глаз попало.

Вытираю слезы.

— Так включить? — Интересуется она, подбрасывая мячик вверх. Сине-красно-желтый шар на мгновенье зависает под потолком, потом послушно, медленно опускается в детские ладошки. Включить — это значит как внизу? Еще одна игрушка, только не для Торы, а для меня? Ну уж нет, Вальрик не заслужил такого.

— Сейчас получится иначе. Смотри, я поймала. Они плохо включались, потому что тогда я не умела ловить, а теперь поймала. Правда, оно немного поломалось, но потому что хрупкое.

«Оно» и вправду хрупкое. Белый клубок тумана на ладонях Торы.

— Когда выключился, улетело, — объясняет она. — Держи. Думаю, если с этим включить, то будет как раньше. Или почти как раньше.

Теплый. Чуть вздрагивает в такт биению невидимого сердца. Страшно. Нити такие тонкие, и… шанс. Исправить, вернуть, переиграть.

— Давай, решай, — Тора дергает себя за косичку.

Решать за кого-то сложно.

— Или возвращайся, пока можно. Но лучше останься здесь, будем чай пить. С ним тебе не будет так скучно. Ну так что ты решила?

— Сделай мне дверь.

— Там не получится, если включить, то только здесь, — предупреждает Тора. — Там оно улетит и насовсем.

— Хорошо. Сделай дверь. Пожалуйста.

Не было двери, был момент перехода, оставшийся в памяти резкой вспышкой света. И равнина, светло-серая, гладкая, точно залитая стеклом. Над редкими трещинами вился серый пух пепла, а обломанная с одного края луна скользила по стеклянным волнам.

Белая капля на ладони стремительно таяла. Пусть уходит, я не желала ему зла. Я просто хотела, чтобы у этого мира появился еще один шанс.

— Ты же понимаешь, что там, на базе, не было бы настоящей жизни? Еще одна тюрьма без надежды на побег. А тут… если есть душа, то должно быть место, куда она уходит. И если мир заслужил право на жизнь, то вы с ней непременно встретитесь.