Гергий Павленко - Север

- Ну... Я девушка бедная.... – Гирда посмотрела вверх – Сто монет.

- Ты лживая, старая сука – равнодушно сказал Рорик – Я больше заработаю торгуя навозом.

- Ну а что ты хотел, Чёрный? Приходишь в мой дом, оскорбляешь... Ты весьма и весьма отвратительный гость, как и твои дружки-разбойники! Двести монет. Последнее предлагаю!

- Да неужели последнее? То-то у тебя за стулом этим сундук стоит. Ну ка покажи, что у тебя в нём.

- А это тебя не касается, гад ты этакий!

Пока его друзья обсуждали с ведьмой детали задания, Сигвальд подошёл к зеркалу. Что-то в нём его притягивало имперца. Что-то заставляло прикоснуться к его поверхности.

- Такое холодное... – прошептал он коснувшись зеркала пальцами.

Холодно... Ему было так холодно...

Ледяной дождь барабанил по его коже. Одежды, которая помогла бы ему хоть как-то укрыться от холода, ему не дали.

Очередное унижение. Он надеялся, что последнее...

Открыв глаза он увидел перед собой огромную толпу людей. Они галдели, кричали, проклинали его... А некотрые просто молчали, со страхом взирая на ужасного убийцу, предателя и изменника.

Бросив взгляд вправо, он увидел мужчину в красных одеждах.

- Неужели ты будешь моим палачом? – Слова сами срывались с его губ.

Мужчина равнодушно взглянул на него и сказал.

- Карнгар из Зимнего Предела, твои преступления ужасны, твоё предательство очевидно...

Слова не значили ничего. Они превратились в какой-то малопонятный рокот лишь сотрясающий границу его разума.

Он поднял взгляд к небу. Дождь омывал его лицо...

Огонь разгорелся по его ногами, в единый миг охватив всё тело. Боль сводила с ума. Запах... Запах горящей плоти...

И смех. Он смеялся, умирая в огне.

- Сигвальд! – Рорик тряс его за плечи – Сигвальд, мать твою очнись! Гирда! Верни его!

- Он уже очнулся, Чёрный. – Ведьма внимательно смотрела на имперца, распластавшегося на полу.

- Я... Я горел... – Сигвальд с трудом приподнялся. Все тело ужасно болело. Буквально секунду назад он чувствовал, как его пожирает пламя... А теперь...

- Будешь знать, как лапать чужие вещи! – Гирда злобно посмотрела на него. – Не для тебя оно тут стоит! А теперь пошли вон! Задание вы получили!

Это место получило довольно дурную славу среди северных народов. И одного единственного взгляда на это ужасное скопление мёртвых, обугленных, деревьев хватало для того, чтобы понять, насколько здесь велик шанс найти неприятности.

Согласно легендам, здесь действительно жила ведьма. Но ещё в давнейшие времена Король Севера, Йортунхельд, повелел сжечь это проклятое место, чтобы навсегда очистить мир от неё и её колдовства.

И его приказ исполнили. Лес был сожжён, ведьма, как многие считали, погибла, но магия... Она не покинула это место.

Она поддерживала лес в неестественном, полуживом, состоянии. Чёрные, обгоревшие деревья столетиями стояли на этой земле не поддаваясь тлену и разложению.

А люди, которым доводилось побывать в этом лесу, рассказывали истории, от которых кровь стыла в жилах.

Но Сигвальд ничего этого не знал. Да и сейчас ему было совершенно не до того.

В его, столько раз битой, голове просто не укладывались все те события, что произошли в ведьмином доме. Что за страшное видение он видел? Как он вообще мог чувствовать боль? Неужели он каким-то образом нанюхался одного из одурманивающих порошков Рорика?

Нет. Это определённо было невозможно. Он и близко к этому дерьму не подходил...

Но как же тогда ему удалось увидеть дворцовую площадь Соладара, столицы Империи? И что он видел? Казнь?..

- Будешь много думать, - Торвальд ткнул его локтём в бок, возвращая в реальный мир - скоро обделаешься.

- А? Чего? - Сигвальд очнулся от своих раздумий.

Они подошли к границе леса.

Белый снег очень явственно контрастировал с чернотой деревьев. А в воздухе определённо пахло гарью...

- Когда, говоришь, сожгли этот лес? - Сигвальд взглянул на Тора.

- Ну, тогда Йортунхельд правил. Значит лет тыщу точно уже прошло.

- Тысяча двести сорок - Рорик, вполуха слушавший их разговор, подал голос - И да, Сигвальд, тебе не кажется, тут действительно пахнет гарью.

- Что-то мне это не нравится... - Тор огляделся по сторонам - Тихо тут, как в могиле.

- А это не ты ли часом орал «Мы согласны!»? - Рорик, сверкнув глазами, ухмыльнулся, глядя на друга - Ладно, пошли. Нечего тут толкаться на опушке.

И, слегка нерешительно, они всё-таки пересекли границу Мёртвого Леса.

Гирда дала им весьма чёткие указания касательно того, где им следует искать кинжал. Да и заблудится тут было весьма сложно...

Но Сигвальд, ещё по старой памяти, ставил на деревьях зарубки. Так его учил вести себя в лесу покойный ныне отец.

Путь по лесу был малоприятным. Вездесущая гарь, холод, пробирающий до самых костей, и постоянные жалобы Торвальда делали своё дело.

Рорик то и дело останавливал их небольшой отряд и несколько минут молча стоял, словно прислушиваясь к чему-то... Ну или сверяясь со своим внутренним компасом, который, за долгие годы путешествий по миру, у него просто обязан был появиться.

Несколько часов они шли, пробираясь между обгорелых деревьев. Несколько часов...

- Рорик! – Сигвальду это уже изрядно поднадоело – Мне казалось или на карте этот лес выглядел как несколько грёбанных деревьев? Даже учитывая мастерство ваших картографов, я думаю мы уже раза три должны были этот лес пройти насквозь.

Северянин остановился и осторожно положил руку на ближайшее дерево.

- Ты что, забыл где находишься? – Рорик устало взглянул на друга. – Он путает меня, сбивает с пути...

- Кто? – удивился Сигвальд.

- Лес.

Расспросы и объяснения не потребовались.

Сигвальд молчаливо решил, что Рорик обожрался своих порошков, а Рорик...

Рорик пытался заглушить девичий смех, который звучал то с одной стороны леса, то с другой.

Он знал чей это смех.

Ночь наступила рано.

Трое друзей, решив не рыскать в потёмках разбили небольшой лагерь. Все-таки в таком месте ночь лучше проводить греясь у костра с кружечкой чего-нибудь горячего в руках.

- Так-так. Погоди – Сигвальд помешивал нечто, булькающее в котелке. Он то конечно знал, что это самая обыкновенная похлёбка, но вот Торвальд с Рориком с весьма большим сомнением относились к такому кушанью.

- Так значит тебя прозвали «Чёрный»? Рорик Чёрный?

Рорик улыбнулся.

- А ты не заметил, что северяне имеют весьма своеобразный юмор? Прозвать альбиноса «Чёрным» это ещё не самое страшное...

- Да-да, про Фарлака Снежинку я уже слышал.

Рорик удивлённо посмотрел на Сигвальда.

- Неужто?

- Я ведь теперь северянин – с шутливой горделивостью ответил тот – а какой северянин не знает...