Павел Буркин - Вернуться из смерти

Авенат наблюдал за дружинниками со спины - и не видел, как ощерились в бешеном оскале лица дружинников короля. Зато слышал леденящий ужасом, какой-то утробный полустон-полурёв, повисший над войском короля. Перед битвой он видел, как дружинники пили из фляг странное розоватое варево. Он спросил у короля, что это такое.

- Напиток настоящих воинов! - заявил тот. - Его пьют перед битвой, чтобы не чувствовать страха и боли, чтобы обрести неимоверную силу, ловкость и быстроту.

Ясно, подумал алкский посол, очередное одурманивающее зелье. Он слышал о таких, да и сами алки в древности ими не брезговали. Разумеется, силы от этой дряни прибывает, улучшается реакция, да ещё они почти не замечают ни усталости, ни боли от ран, и, главное, лишаются страха. Да и выглядят исходящие пеной, с покрасневшими, выпученными глазами, нечленораздельно ревущие и кажущиеся неуязвимыми вояки по-настоящему жутко. Зато мало кто может произносить слова, об их понимании речи уже не идёт. Ни держать строй, ни выполнять команды, ни, тем более, осмысленно маневрировать на поле боя одурманенные пойлом не способны. Бой опившихся грибной настойкой берсерков неизбежно распадётся на множество поединков, и тут всё решают сила, выносливость и вбитая на уровень рефлексов воинская выучка. То есть так было бы в обычном бою. Сейчас враги только глубже залезут в приготовленную им ловушку, где и будут вырезаны все до одного.

Ну, точно - перемешались. Битва превратилась в дикую резню всех против всех, что, в общем, и требуется. Алкии не нужна победа здешнего королька, гораздо нужнее Алкии, чтобы они просто перебили друг друга. Теперь пора делать главное.

- Ваше величество, оставайтесь с дружиной. Я поехал к своим воинам. До встречи после победы!

- Слава Амори Харваниду! - вскинул меч король. - Мы не подведём!

"А куда ты денешься, дурачок!" - ухмыльнулся Авенат, хлестнув коня. Он направлялся туда, где в резерве дожидались рыцари и стрелки.

- Рипуа-ар!!! - рёв сотен лужёных глоток накатывал, как штормовая волна беснующегося осеннего моря, он оглушал, пьянил подобно ядрёной северной медовухе, давал испепеляющий восторг и необоримое ощущение огромной силы. Эгберт орал и сам, ощерив обрамлённый тёмной бородой рот в зверином оскале - и не было сейчас человека счастливее вождя рипуариев. Даже соитие с женой и долгие хмельные пиры с дружиной не пьянили так, как это чувство. Сейчас, только добежать до королевских обормотов по глубокому снегу, под пение стрел и лязг кольчуг - и можно будет рубить всласть. Огромная секира о двух лезвиях, от которой не спасёт никакой щит и никакой доспех, вполне к тому пригодна. Конечно, щит вдобавок к такому монстру не удержишь, и вроде бы стоило опасаться лучников, но вождь рипуариев - не какой-то там нищеброд, и уж на никарровый панцирь родовых сокровищ предкам хватило. А вот у стрел вряд ли будут никарровые наконечники: тогда бы каждая стрела стоила как хорошенькая рабыня-девственница. Так что стреляйте, господа хорошие, сколько влезет!

И стрелы, действительно, свистнули. Иные тихо плюхались в снег, оставляя на девственной целине тёмно-багровые, как венозная кровь, росчерки. Иные брызгали искрами, с сочным цоканьем отлетая от валунов и скал. Иные с мёрзлым хрустом били в щиты, чиркали по шлемам... Разумеется, находились и такие, которые находили дорожку. Дружинник, бежавший спереди и прикрывавший, как предписано обычаем, вождя щитом, вдруг коротко вскрикнул и повалился в снег, будто споткнувшись. Но ещё за миг до того лицо Эгберта обдало солёными горячими брызгами. Сбоку кто-то завыл протяжно, жутко, утробно, грузно осел в тающий от крови снег, пытаясь вытащить из живота иззубренный, причудливо откованный трусливыми южагами наконечник стрелы. Тщетно, знал Эгберт. Такие стрелы, коли уж войдут в тело, надо вырезать с изрядным куском мяса, а потом прижигать рану, чтобы не началось заражение, горящей головнёй. А уж попадание в живот... Смерть верная, медленная и страшная. Хоть бы добил кто бедолагу - но до упавших нет дела опьянённым настойкой дружинникам и ополченцам. Не топчут упавших - уже хорошо.

Почти на пятой точке люди скатываются в замёрзшее русло по заснеженному берегу - и тут же бегут к противоположному склону. Уже больше трёх месяцев, с тех пор, как легли снега, ветра сносят снежную пыль в русло. Если там, наверху, снега по колено, то в русле... Ох ты ж, славься, Богиня! Тяжёлое, закованное в броню тело провалилось в снег по грудь. Кто-то, не столь рослый, барахтался в снегу, как брошенный в воду щенок. Самые сильные продолжали упорно брести к противоположному берегу, за каждым из них оставалась узкая тропа в снегу, и по ней спешили пройти остальные. То и дела края таких троп обваливались, и следующие за первопроходцами разгребали, утаптывали снежное крошево, что не скрипело даже под ногами, а громко повизгивало. Впрочем, этот визг заглушал многоголосый рёв.

Очередная стрела ударила прямо в грудь, сбив рычащего от ярости Эгберта с ног и опрокинув в утоптанную снежную кашу. Наконечник сочно клацнул о нагрудную пластину, высек короткий высверк оранжевых искр - и стрела скрылась в снегу. Эгберт опрокинулся в хрусткое снежное крошево. Вскочил... Падение в ледяной снег на миг отрезвило. Вождь огляделся, пытаясь понять, что происходит.

Движение замедлилось, теперь рычащие от ярости, ничего не соображающие бойцы вынуждены буквально прокапываться к противоположному, ещё более крутому берегу, над которым сияла кровавая Магра. Люди скучились на узких, протоптанных в бесконечном заносе тропках - и, конечно, стали лёгкими мишенями для стрелков и метателей дротиков. С каждой секундой стрелы и дротики летели всё гуще, тут и там вырывая из цепочек бойцов. Стрелки рипуариев, как могли, отстреливались из-за прибрежных валунов, но вверх по склону дротики не долетали, а лучников было слишком мало - человек двадцать, не больше, вдобавок, их-то и выбивали в первую очередь, затем приходила очередь копошащихся в снежных заносах внизу. Теперь стрелы из-за камней уже почти не летели, соответственно, и стальная метла, что секла окровавленные сугробы посреди замёрзшего русла реки, становилась сильнее с каждым мгновением. И брызгала в снег тут же смерзающаяся кровь, а всё вокруг кровянил свет луны воинов - Магры... Казалось, во всём мире не осталось других цветов, кроме чёрного и красного.

Вождю рипуариев, разумеется, не до красот. "Не взберёмся - всех перестреляют!" - пришло осознание. Никакой уважающий себя враг не встал бы так, чтобы перебить неприятеля без рукопашной, одним стрелами. Но чего ожидать от прихвостней южан и потомков южных шакалов, стаей затравивших Харгона? Наверное, всё бы тем и окончилось, но здесь собрались настоящие бойцы. Они смогут. Мы сможем...