Иулсез Клифф - Одна сотая секунды

— Нет! — Рявкнул Веселовский и уже спокойнее добавил: — Ты блефуешь.

Да, блефую. Однако, судя по твоей реакции, своим блефом очень точно попала в цель, прямо-таки в яблочко.

— Я тебя обрадую, Петька. Образец уже есть — в твоей крови, — и в дополнение кидаю недвусмысленный взгляд на ручку с золотым пером.

— Но… но как? — Он даже не спорит, лишь сереет лицом и судорожно хватает ртом воздух.

— Мой маленький секрет, — хмыкаю я в ответ.

У меня всегда есть запасные пути, я всегда стараюсь продумывать каждую операцию до столь незначительных мелочей, что иногда даже самой себе кажусь параноиком. Но такова моя работа, она не терпит погрешностей и оплошностей, ибо цена каждой может оказаться слишком высокой, а расплата — непомерной. Я не готова расстаться со свободой, мне дорога моя жизнь, пусть и ненормальная, но насыщенная и полноценная. Именно поэтому под моим широким браслетом, так удачно вписавшемся в образ беспечной и ветреной девчонки, нередко находится инсулиновый шприц, содержащий две дозы препарата. И одну из них ты, акула бизнеса, подрагивающая от предвкушения победы, благополучно слизал, поддавшись дурной привычке.

— Ты блефуешь! — Повторяется Веселовский.

Я пожимаю плечами:

— Можешь не верить, жизнь-то твоя.

И тут он взорвался, рванул неконтролируемой бомбой, бросился вперед, нацелив кулак в мое лицо.

Я легко увернулась, кулак проехал по стеклу. Нет, солнышко, уже слишком поздно, твоя нервная система стала сдавать, безнадежно проигрывать. Я уже вижу, как тяжелеют твои веки, как теряют остроту и слаженность движения…

Второй удар оказался даже не ударом, я и боли-то не почувствовала. Просто как-то неловко отшатнулась, приложилась затылком к чему-то холодному и слегка прогнувшемуся. Я взмахнула рукой, желая стереть с губ внезапно проступившую горячую влагу, но остановилась, заметив, как стали очень медленно расширяться твои глаза. Также медленно, будто преодолевая что-то неведомое, стал раскрываться рот, демонстрирующий великолепные зубы, потянулись ко мне, будто вязнущие в киселе, руки, заскребли по воздуху растопыренные пальцы. Ты весь, каменеющий, подался ко мне, но не смог. Препарат, детка. Это все препарат с игривым названием «Ключик».

Звезды. Удивительные, пленительные, мерцающие. Они ринулись навстречу, они вознесли меня и пустили в свои чертоги. Они разогнали непроглядную тьму и тихим звоном далеких струн стали повествовать мне обо всем на свете, от мига создания Вселенной до мига ее бесславной кончины. Они кружили алмазной пылью. Они завораживали серебряной стружкой, они, смеясь, играли со всем спектром цветов, перетекая из белой невинности в солнечные брызги и алую любовь, в свежесть зелени и синеву небес. Они рассказывали, они то почти умолкали, то заглушали собой все мироздание, они приближались то невероятно близко и остро покалывали лучиками мою кожу, то терялись в далекой и невероятной черноте, отстраняясь от меня на миллионы и миллиарды световых лет. А потом возвращались, продолжая мелодичным переливом раскрывать мне все таинства законов природы, все ее непостижимые секреты. И я внимала, жадно, ожесточенно, боясь пропустить хотя бы звук. Я слушала, я верила, я впитывала все в себя, и уже сама неслась звездой в бесконечных завихрениях, сама стремилась к объятиям древних волн, без устали поющих свою песнь, сама пьянилась свежестью и солью, сама растворялась в небытии, как положено рано или поздно раствориться любому тварному существу, я сама…

…очнулась. Очнулась?

Похоже, что я все-таки очнулась от какого-то странного сна… вернее, от… как же мне… нет, все не то, все как-то неправильно. Почему я так боюсь открыть глаза? Почему я страшусь пошевелиться? А, потому что все тело затекло, наверное… Нет. Так, дышим ровно, слушаем, пытаемся сориентироваться. Что я слышу? Ничего. Неправильный ответ. Я все-таки улавливаю, пусть и с трудом, но отдаленный слабый гул и чье-то мерное дыхание. Свое? Нет, не только свое, кто-то есть еще. Что я чувствую? Взгляд, похоже, напряженный. Ну правильно же, я ведь не одна. Что еще? Мягкость и тепло постели, приятное прикосновение тканей. Такое прикосновение в гостиницах не встретишь, но и дома или у Андрея они тоже иные. Я у клиента? Вероятно. Что еще? Боль. Много боли. Твою же мать, как больно! Эта проклятая боль выдирает из меня совсем не те слова, которые нужно произносить, она выталкивается из меня нечленораздельным протяжным стоном. Приходится совершать усилие, поправляться, с наигранной бодростью шутить:

— Я умерла. Но даже после смерти мне скверно.

Это точно я произнесла? Нет, наверное, просто подумала, потому что у меня не такой старческий и надтреснутый голос. Иди это все боль? Эта дрянь сверлом разворотила мне шею, покалечила затылок и, похоже, попутно перемолола ребра в кашу. Может, я действительно умудрилась откинуть коньки и попасть в ад? Ага, и теперь сам сатана строго на меня взирает, пытаясь подобрать подходящую посудину и прикидывая температуру наказующего огня. Было бы смешно, если бы не было так ужасно больно.

Я все же медленно разлепляю веки, готовая к опаляющему, приносящему новые страдания, свету. К счастью, в аду к новоиспеченным грешникам относятся с некоторым снисхождением и терзают не сразу, позволяя перед пытками приходить в себя в приятном полумраке.

Перед глазами все туманно, и мне не сразу удается сконцентрировать взгляд на расплывчатом силуэте, шевельнувшемся где-то на периферии поля зрения и приблизившегося ко мне.

— Ну, на дьявола ты не похож, — пытаюсь я усмехнуться, но лишь жалко хриплю.

— Нет? Что.

— Еще и с речью проблемы, — констатирую я.

— Строить. Говорить. Быть речь хорошо.

У силуэта не только проблемы с построением фраз, но и с произношением в целом. Скачущие интонации, нелепые переходы, совершенно непонятный смысл. И откуда такое нелепое чудо взялось? Иностранец, что ли? Да как-то с заморскими гостями я не связывалась пока что, по крайне мере с теми, у кого явно все неладно с пресловутым великим и могучим языком. А если это не клиент, то кто? Перед глазами все покачивается, разваливается, рассмотреть товарища пока не получается… Что вообще было? Так, Воскресенский… да, он. Помню, как отпивает из стакана сок, морщится, плюется, что совсем там совсем охренели такой некачественный товар подсовывать… Вкус! Проклятье! Он же почувствовал вкус, надо об этом Андрею сообщить…

Но почему я не помню иностранца?

Так, Андрею же я все сообщила. Точно, я ему позвонила, он, как всегда, психанул, потом успокоился и обещал переслать мне данные на новую жертву. Значит, я в доме новой жертвы, так, что ли, получается? Но почему я ничего не помню?