Ольга Николаева - Я иду искать

Я наклонился и прижался губами к его рту, резко выдохнул, пытаясь протолкнуть воздух в мёртвые лёгкие. Голова закружилась, перед глазами взметнулся сноп искр…

— Ты пришёл сам. Я не звал тебя, хоть и мог бы. Но ты снова пришёл сам.

Он не мог ничего сказать, он был мёртв, но я был уверен, что слышал эти слова…

Я сжал ладонями виски и глубоко вдохнул затхлый воздух. Сон наяву — это уже слишком! Огляделся. Захламленная комната в заброшенном доме, стена с торчащей из неё арматурой, грязный матрас под ногами, на который я только что чуть не уселся, и мальчишка, уставившийся на меня расширенными от испуга глазами. Я ещё раз взглянул на стену — никаких кровавых следов, только ржавые водяные потёки на выцветших обоях.

Я вернулся к окну, подёргал шпингалет рамы, с досадой отметив, как дрожат руки. Шпингалет нехотя подался, пыльные створки распахнулись, на подоконник тут же хлынули струи воды. Я судорожно глотнул воздух — запах мокрого асфальта, смешанный с острым ароматом прибитой ливнем травы подействовал успокаивающе. По дороге медленно проехала машина, по бампер в воде — скорее уж, проплыла, и её вид тоже успокаивал, возвращал в привычный, нормальный, знакомый мир, где нет места призрачным кровавым разводам на стенах и диким галлюцинациям.

Мальчишка не спускал с меня испуганно-вопросительного взгляда.

— Ничего, — произнёс я почти извиняющимся тоном. — Голова просто закружилась. Гроза, озон, магнитные бури… давление, всё такое…

— Нет у вас никакого давления, — тихо проговорил он, почти прошептал. — Просто вы видели. Вы тоже видели.

— Ну что ты такое городишь? — Я с досадой заметил, как настороженно звучит мой голос. — Что, по-твоему, я должен был видеть?

— Кровь на стене. И… Только не говорите, что я сошёл с ума!

— Так, значит с ума сошли мы оба, да? Спасибо!

— Зачем вы врёте? — В распахнутых зелёных глазах показались слёзы.

— Ну успокойся, успокойся! Хочешь сказать, что это была галлюцинация — одна на двоих?

— Так значит видели?

— Ну видел кое-что… Кстати, вот те ржавые пятна в свете молнии запросто можно принять…

— А за прикованного человека что, по-вашему, можно принять? — еле слышно прошептал он.

— То есть?

— Вы же видели его. — Он смотрел на меня в упор — зрачки расширены, побледневшие губы слегка подрагивают. — Вы же подошли к нему, и коснулись… вот так. — Он протянул перед собой руку, в точности повторяя мой жест из сна. Или, выходит, это уже был не сон и я стал жертвой галлюцинации, наяву пытаясь прикоснуться к человеку, существующему в моём воображении? То есть, получается, что не только в моём? Почему мы с мальчишкой увидели одно и то же? Ведь не мог же он знать о моих снах! Или вся эта чушь про телепатию и энергетику, присущую определённым местам, всё же имеет под собой какую-то основу?

— Я что, действительно это сделал?

Мальчишка кивнул.

— И ещё наклонились к нему. Как будто хотели… поцеловать? Или как-то так…

— О, господи! — От нереальности происходящего у меня почти закружилась голова. — Мрак какой-то. Кажется, я зачем-то пытался сделать ему искусственное дыхание. Привидится же!

Я снова достал сигареты, взял одну и машинально протянул парню пачку отметив, что его пальцы дрожат ещё сильнее моих.

— А… У вас что-нибудь связано с этим домом?

Я удивлённо взглянул на него.

— Нет. Прохожу иногда мимо, только и всего. Может, тут и правда какая-то особая атмосфера. Энергетика, или как оно там называется. Вот нам и привиделось одно и то же. Может, тут наркоманы траву недавно курили и дым остался!

— А если это нам не привиделось?

— Что же тогда?

— Проекция.

— Что?

— Ну… проекция того, что происходило здесь на самом деле, только давно. Я читал, что такое бывает.

— И чего только не читает юное поколение!

— Не смейтесь.

— Да какой уж тут смех! А с чего ты взял, что здесь на самом деле что-то произошло?

— Ниоткуда не взял. Просто знаю.

— То есть? Что ты знаешь?

— Можно я только спрошу у вас кое-что? — Он вскинул на меня серьёзные глаза с застывшим в глубине страхом. — Только вы обещайте, что честно ответите.

— Ну, давай.

— А вы честно ответите?

— Постараюсь.

— Вы верите в потусторонний мир?

Я чуть не подавился дымом.

— Во что?

— Только честно, вы обещали.

— Прости, боюсь, не совсем тебя понял.

— Ну, что есть люди, которые… не совсем люди. В общем, что всякие сказки — это не совсем сказки. Ну, там, про жизнь после смерти, про то, что есть такие… люди, которые пьют кровь других людей… вампиры. Верите?

— Извини, конечно, но не верю.

— Но не зря же люди столько веков в это верили! Вот скажите, почему? Если это всё сказки, то почему они такие долговечные? Разве стали бы люди столько веков верить в ерунду? Ведь если кто-то скажет, что верит в бога, вы же не удивитесь? Но существование бога ведь тоже не объясняется наукой! Тогда если существует бог, то почему бы не существовать и потустороннему миру? Ну скажите, почему?

— Ой, ну ты загнул. Я, честно говоря, и в бога-то не особо верю. А с чего ты вдруг… откуда у тебя такие мысли?

— Говорю же — я знаю, что тут произошло! Это я просто так сначала сказал про сатанистов, не было здесь никаких сатанистов. То есть, считалось, что были, но это, может, просто байка. А то, что тут на самом деле происходило — это было другое. — Я покачал головой, но он не дал мне возразить. — Подождите! Выслушайте сначала! Вы же сами спросили!

— Ну да, спросил. Но вампиры… извини!

— В этом доме уничтожили вампира.

— Извини, но версия с сатанистами мне больше нравится. Про них хоть в газете писали. Хотя, сейчас чего только не пишут.

— Можете смеяться. Только ведь вы видели его.

У меня возникло ощущение, что я медленно схожу с ума.

— Кого? Вампира?

— Прикованного человека.

— И это, по-твоему, вампир? У тебя буйная фантазия.

— Это не фантазия. Мой брат там был.

— Где был?

— Там… то есть — здесь, в этом доме. Мне тогда было двенадцать лет, но я всё помню. Я подслушивал их разговоры.

— Чьи?

— Брата. И Макса, это друг его… Был. Ненавижу его! Ненавижу! Это из-за него Антон пропал! А я начал видеть эти сны! Только я не знал, что это происходило здесь. Я это место только сейчас узнал, здесь всё — точно как во сне.

Он отвернулся и уставился в раскрытое окно, не обращая внимания на брызги разбивающихся о переплёт дождевых струй. Я чувствовал себя чуть ли не смущённым и не находил слов.

— Сам не знаю, зачем я вам всё это рассказал… — тихо произнёс он, не оборачиваясь. — Вы мне Антона напомнили.

— Антон — это…

— Мой брат.

— Он пропал?

— Да. Вы совсем не похожи на него, но… Я не знаю. Напомнили, и всё.

— А что за сны ты видел? — осторожно спросил я.