Михаил Рожков - Хранитель

Пётр Алексеевич открыл глаза. Непонятно почему стихи юности, которые он в большом количестве писал в детстве и которые все почему-то отдавали чернухой, сейчас вдруг всплыли в памяти. Он лежал на кровати, на мокрой от пота подушке. Над ним нависло взволнованное лицо Фрола.

— Я уж думал, вы не очнётесь, — произнёс он.

— Что случилось? — сглотнув слюну, спросил Ручкин.

— Это я у вас сам хотел спросить? Вы же тогда вместе с учителем исчезли, просто растворились на моих глазах! Мы вас нашли только сегодня, лежащим без сознания, на кладбище. Так что произошло и где Самуил Степанович?

— Нет его больше.

— Как нет?

— Вот так, совсем. Мне нужно поговорить с Анной Серафимовной. Позови её.

— Не могу, — проговорил Фрол и отвернулся. Ручкин краем глаза заметил, как по его щеке потекли слёзы.

— Почему?

— Она умерла.

Пётр Алексеевич почувствовал, как в горле образовался ком.

— Как это произошло?

— Сердце. Иван Филиппович сказал именно так. Она же старенькая была.

— Когда это произошло?

— Сегодня утром, за несколько часов до того, как вас нашли.

Дворник вытер рукавом набежавшие слёзы и произнёс: она вам записку оставила, как будто что-то чуяла. Нате, возьмите, я не читал.

Он протянул листок, сложенный вдвое. Ручкин взял его в руки, приподнялся на кровати и принялся читать:

«Уважаемый Пётр Алексеевич, мы с вами сделали большое дело. Увы, мне придётся вас покинуть, моя миссия здесь завершена. Берегите кинжал, он вам ещё пригодится. Анна Серафимовна».

— А были ли при мне какие-то вещи? — спросил журналист, закончив читать.

— Не было, во всяком случае не видел.

— Ты был один, когда меня нашёл?

— Нет, со мной был отец Михаил. Кладбище же рядом с церковью. А что?

— Да ничего, завтра пойду исповедаюсь.

— А сегодня?

— А сегодня принеси мне водки. Много. Помянем Анну Серафимовну, такой человек ушёл.

Отец Михаил стоял возле иконы и смотрел на горящую свечу. В церкви была тишина, и лишь лёгкое потрескивание маленького пламени разносилось по сводам. Кипящей слезой стекал воск.

— Я могу долго смотреть на пламя, — произнёс батюшка подошедшему к нему Ручкину. — Есть в этом что-то таинственное и манящее. Я люблю подолгу смотреть на горящую свечу и думать, размышлять. В такие моменты мысли становятся особенно чисты.

— Я попрощаться пришёл, — произнёс Пётр Алексеевич, переминаясь с ноги на ногу.

— Ну что же, прощай. Иди с богом. Только вот это возьми.

Он протянул в руки журналисту свёрток. Развернув его, Ручкин увидел в нём кинжал. Он завернул его обратно и быстро спрятал за пазуху. На всякий случай оглянулся вокруг, хотя точно знал, что в церкви больше никого нет.

— Откуда он у вас?

— Анна Серафимовна накануне заходила, перед смертью. Долго молилась. Сказала, когда вас найдут, чтобы я забрал то, что будет лежать рядом, а затем передал вам. Знаете, когда вы появились здесь, вопросов в моей жизни стало больше, чем ответов.

— А вы хотите знать ответы?

— Нет.

Ручкин молча повернулся и вышел из церкви. Он направился к дому священнослужителя.

Семёнов встретил его молча. Рядом с ним находились испуганные жена и дочь.

— Любань, Настюш, идите на кухню, мы здесь с Петром Алексеевичем поговорим, — произнёс бывший мэр. Выглядел он гораздо лучше, чем в прошлый их визит. Отёк с лица спал, и он уже уверенно мог открывать оба глаза.

— Зачем пожаловали, товарищ журналист?

— Попрощаться зашёл. Завтра я покидаю вас.

— Прощайте. Натворили вы дел, конечно. Спасибо, что хоть в живых оставили. Идите, Пётр Алексеевич, и помните: ненавидеть я буду вас всю жизнь.

Последние слова он практически прокричал, так что на его голос прибежали взволнованные женщины.

— И попомните мои слова, — кричал он вдогонку уходящему журналисту, — мы с вами ещё встретимся.

Ручкин медленно шёл по дороге, стараясь запечатлеть в памяти каждый дом, каждое дерево, каждый столб. Вряд ли он когда-нибудь сюда ещё вернётся. Нет, это место не стало ему родным и близким, но за судьбы некоторых людей он чувствовал ответственность. Интересно, что будет с ними после его отъезда? Что будет с Семёновым, с Копытиным, да и вообще с Красным Богатырем? Шёл он по дороге с тяжёлым сердцем. Слишком много произошло за эти дни событий, которые перевернули его мировоззрение. Его мир теперь не будет прежним. И от всех этих знаний становилось только тяжелее. Да и как дальше жить, зная, что есть силы, могущественнее президентов стран и атомных бомб? Живи так, чтобы не было стыдно перед собой — тут же пришёл в уме ответ. А стыдно не было, было горько и грустно. Осталось посетить ещё одно место. Попрощаться с Иваном Филипповичем, а больше, пожалуй, и не с кем. Во всяком случае больше ни с кем не хотелось.

Табличка: «Краснобогатырская поликлиника». Журналист снова прочитал это название. Тихо вошёл внутрь. В третий раз он заходил сюда, и в этот раз Анны Серафимовны здесь не было. И больше не будет. Никогда. Постучался в дверь.

— Войдите, — раздался голос Коновалова.

Пётр Алексеевич вошёл в кабинет. Иван Филиппович сидел за столом, перед ним стояла бутылка водки и рюмка.

— Вот поминаю, — как бы оправдываясь, произнёс доктор. — Будете?

Ручкин кивнул и присел за стол.

— Уезжаете завтра? — спросил врач, достав вторую рюмку и налив в неё водки.

— Да.

Они молча выпили.

— Как Хохлов?

— Нормально, жить будет. Пуля прошла навылет, — ответил доктор и налил вновь.

Снова выпили молча.

После чего журналист встал и ушёл. По щекам текли слёзы, он сам не знал почему. Было жалко весь мир и всех этих людей. Даже Энштена. А ещё было жалко себя. Жалко, потому что всё, что с ним приключилось, он бы не хотел пережить, да и не пожелал бы никому. А как хорошо всё начиналось. «Многие знания умножают скорби», — вдруг вспомнилось ему. Всё, надо взять себя в руки. Надо идти к Фролу, провести остаток дня с ним. Помыться, почиститься и хорошенько выспаться. Завтра будет тяжёлый день и долгий путь домой.

Пётр Алексеевич стоял и смотрел на ворота. С минуту на минуту они должны были открыться. Он посмотрел на небо, вдохнул морозный воздух, разгрёб ногой снег, чтобы ещё раз увидеть и запечатлеть в памяти красную землю. Неподалёку от него стоял Фрол в обнимку с Зиной. Под одеждой, под самой рубахой, прижатый к телу лежал кинжал. Ручкин чувствовал его тепло, тепло его металла. Да-да, именно тепло, а не холод. «Как странно», — подумал журналист. Фрол подошёл к нему, постоял несколько секунд, а затем крепко обнял.