Михаил Попов - Все игрушки войны (сборник)

– Сегодня ночью умер в нашем селении очень почтенный и уважаемый человек. Он не воевал, всю жизнь был учителем в школе. Мы смиренно просим не стрелять сегодня, дайте женщинам его спокойно похоронить…

Команданте склонил поседевшую от войны голову:

– Обещаю.

И никто не посмел стрелять.

А днем видят воины, опять идет этот старец к их лагерю, на самом виду пробираясь. Подняв повыше палку с какой-то белой тряпкой, стараясь, чтоб издалека заметили, шальным выстрелом не убили, и большой сверток к груди прижимает.

Побледнел наш команданте, аж губы стали зубов белее. Что-то не так случилось у селян, отомстить за что-то вдруг решили. Все думаем, конец, старик уже совсем старый, слепой к тому же, и нас хочет на тот свет с собой увести…

Приказал команданте всем подальше отойти, сам вышел старику навстречу.

– Что случилось? – Осторожно старика спрашивает.

А старик сверток протягивает и отвечает.

– Спасибо вам за уважение к нашему учителю. Его последней волей было передать вам это.

Принял команданте сверток обеими руками, как обычай местный велит, и удивился его неожиданной легкости и теплу, излучаемому изнутри. И словно чем-то знакомым повеяло, домашним и близким.

А дома они все давно уже не были, и странно, что вообще помнили, что это такое. Ведь если посчитать временем для этого поколения воинов, то шла эта война не менее чем два десятка лет, а то и больше…

А старик и говорит:

– Этот хлеб наши матери испекли для поминок. Просили помянуть его добрую память. Такова и была его воля.

Лежал в кармане команданте приказ взять это село, еще вчера должен был он поднять последних воинов и бросить их в бой. Село было ничем не примечательное, несколько покосившихся хижин да сараев. Но обороняли их такие же сорвиголовы, пришедшие из глубины континента, давно разоренного и отравленного войной, и которым терять было нечего. И возможно, в кармане их командира лежал такой же приказ – взять на рассвете их полузатопленные муссонными дождями временные укрепления. А селение оказалось посредине, без энергии, без связи, без защитных стен или подземных убежищ, над ним пролетали самолеты, проезжали танки, проходили разрозненные отряды в форме разных армий, а оно все стояло и не желало вымирать… И смотрели на его окна, едва освещенные горящими лучинами, забывшие о мирной жизни измученные люди, с таким чувством, словно пытаясь вспомнить нечто очень важное.

И на следующий день никто не стрелял.

Мост! Кто назвал мостом это скользкое недоразумение – две кривых ветки, три хлипких дощечки, а под ним снежная каша и вода журчит, бодро и нахально, будто и не мороз вокруг. За спиной вросшие в землю дзоты, и вросли-то ведь совсем немного с середины прошлого века. Умели предки строить. А что на них мох, опавшая листва и снег толстым слоем, так оно и лучше для маскировки. Говорят, где-то в Азии изобрели прибор для замораживания слёз и стрельбы ими по обидчикам. Вот что мне необходимо! Сейчас залезу в какой-нибудь дзот и буду горькими слезами, очередями и одиночными, стрелять по тем, кто проложил тропу через этот мостик, который прогнил и покривился, когда еще и дзотов никаких тут не было, разве только шатры воинства Лжедмитрия стояли.

– Всё переврали, всё! И бежал он не после сражения, а до. И не из Марафона в Афины, а из Афин в Спарту. И не 42 километра, а 240.

– И что, добежал?!

– … а потом сразу обратно.

Позади старые дзоты, впереди камера над забором злым глазом таращится, уууу, чтоб тебя белки поскорее нашли и провод перегрызли! Тропа извивается по краю между забором и речкой. Понастроили тут коттеджных поселков, а мостик починить некому…

Рассказывают, что на большом марш-броске белки отчикали зубками компостер на контрольном пункте, уронили в дупло, теперь лежать ему в недрах дерева до скончания веков. Потом инопланетяне прилетят на Землю за драгоценным мореным дубом. Пятиглазый-восьмищупальцевый местный краснодеревщик начнет ваять парадный комод для спальни тамошнего правителя и обнаружит странный предмет.

Сбегутся ученые, докладов и диссертаций понапишут. Но вряд ли кто догадается, что таинственный артефакт остался от цивилизованных жителей мегаполиса, которые в свободное время добровольно (больше того – за собственные деньги) бегали по дикому грязному лесу и разыскивали согласно списку то «пень, похожий на знак вопроса», то «три больших камня неприличной формы». Артефакт служил для фиксации – нашли, мол. А они будут думать, что это особо секретное оружие.

Но это когда еще произойдет. А сейчас дотянувшие до этого КП находили вместо компостера спешно подвешенную на веревочке на всеобщее обозрение бумажку с секретным кодом и указанием «впишите его в карточку». Так на войне – карандаши были, простые, грифельные. Тут гаджетов, управляемых касанием, мыслью, в особо тяжелых случаях пинком и недобрым словом, – сколько хочешь. А единственному карандашному огрызку, случайно завалявшемуся в кармане старого рюкзака – ох, запаслив был чей-то дедушка! – радовались как ключу от сокровищницы падишаха.

– У Александра Македонского был всегда в обозе походный манеж, метров 200 длиной, чтобы было где бегать в плохую погоду.

– Я тоже такой хочу, персональный! А то в зале толпа, на улице скользко, а зима полгода…

А как невинно всё начиналось! Любимый муж, мирная неспешная жизнь, утренний кофе с булочками – ему черный, мне капучино, фуражирские походы в большой супермаркет по выходным. А потом он решил проверить себя на прочность. Вдруг война, или высадка инопланетян, или темпоральный прорыв давно, казалось бы, забытых земных недругов… Надо быть в форме.

В общем, он записался на Большой Забег Доблести, как только открыли регистрацию. Много-много километров по памятным местам, где испокон веков шли лютые сражения за столицу, и мало кому ведомым тропам между ними. Мои робкие сомнения – а может, просто по утрам трусцой, а потом кофе с плюшками и дальше по расписанию? – гордо игнорировал.

Подруги мне сочувствовали, но очень уж своеобразно.

– Скажи спасибо, что не в триатлон подался! – сказала одна. – Там один велосипед не меньше ста тыщ стоит.

– Не в деньгах дело, – воскликнула другая, – мой в водные походы высшей категории сложности ходить повадился, так я его каждый раз как на войну провожаю, не знаю, вернется ли живым… А твой-то всего лишь в трейлраннеры или эти, как их, ориентировщики… ну, подвернет ногу, ерунда какая!

– Это не чокнутый лыжник, а Чужой, Alien Runner, слышали? Ну вот, он самый и есть. Замаскированный! Обогнать не дает и вперед не уходит, ждет, когда добыча совсем утомится…